– У тебя красивая рубашка.

– Спасибо, Сэм. Купил ее недавно в том магазинчике, про который ты мне говорил. Знал, что ты оценишь.

Еще бы он не оценил. На рубашке изображены параллельные черные линии вдоль туловища, а внутренняя сторона воротничка светло-бежевого цвета, что гармонировало с пуговицами.

– Ты готов слушать? Последний раз спрашиваю.

– Если ты готов говорить, я готов слушать.

– Тут особо и рассказывать нечего…

– Не преуменьшай, ты так долго собирался с мыслями только тогда, когда делал предложение Лили. В этом же кабинете, осмелюсь напомнить.

– Не перебивай, пожалуйста.

– Прошу прощения.

Он многозначительно посмотрел на меня.

– В общем, мы сами всего не знаем, что там творится, но я уверен, что этот труп не последний. Пару часов назад поступил еще такой. Ну в смысле, с такими же «симптомами». Скоро тебе его привезут…

Сэм показал знак переносного смысла, поднеся руки к голове.

– «Симптомами»?! – я начал неконтролируемо смеяться, его формулировка меня рассмешила. – Сэм, прости, конечно, что перебил, но ты назвал раскуроченное тело с выкорчеванными органами «симптомами»! – мой смех усилился, и я повторил его жест. – Оказывается, ты больший циник, чем я предполагал.

– Спасибо, но я продолжу рассказ.

– Да, пожалуйста, – и я вернулся в исходное положение.

– О чем я говорил?

– О «симптомах», – я снова сделал это движение руками.

– Я пропущу мимо глаз твои детские забавы.

– Послушай, это получается серийный убийца?

– Скорее всего. Это мы узнаем из твоего следующего отчета о втором поступившем.

– Потрясающе…

– Что?

– В Уинчестере завелся убийца, который раскраивает жертв, вспарывает им животы и переставляет органы местами, словно собирая паззл. А знаешь, на что я обратил внимание? У парня сначала слили кровь, а только потом раскурочили.

– К чему ты?

– Возможно, убийца не хотел замарать руки, не любит ляпаться. Это относится не только к крови, это нечто психологическое скорее. По официальным документам первый поступил вчера в 10 утра, а второй?..

– В 12:34

– Значит, убийца не привязан ко времени, он лишает жизни конкретных людей.

– О чем ты?

– Давай заменим слово «убийца» на какое-нибудь другое? Оно слишком громкое.

– Тогда пусть это будет… Ленивец.

– Почему именно ленивец?

– Первое, что в голову пришло.

– Сэм, а почему ты думаешь о ленивцах?

– Проехали… Тогда предложи ты.

– Давай назовем его Комар.

– А ты почему о комарах думаешь?

– Друг мой, о комарах сейчас думать нормально. Сейчас начало осени, и они везде. А вот то, что ты о ленивцах думаешь, это меня настораживает.

– Хорошо, пусть будет Комар.

После этих слов Сэм резко поднялся со стула и вышел из кабинета, ничего не говоря. Понятно, мои спасительные семь минут закончились. У него что, будильник? Он забыл отчет, как непредусмотрительно с его стороны. Там должно быть досье. Я взял папку в руки, начал быстро пролистывать то, что написал я, и в конце наткнулся на карточку с личной информацией, фотографиями, перенесенными болезнями, датой рождения, поступления в школу, институт… По сути, теперь человек живет только в этой желтой папке. Вот так. Никакого наследия после себя, только лишь информация. Хотя в наше время за информацию убивают. Если бы это относилось к данному случаю, то его попросту заказали бы. Зачем кому-то так издеваться? Значит, этого парня точно убили не по этой причине. Может, не стоит влезать? Показалось. Стоит, конечно. Так… Марк Сплиттер, 27 лет, родился… Так, так, так… Это не то. При жизни он был симпатичней, чем сейчас. Не женат. Родители в разводе. Жил в паре кварталов от меня. Должно же быть что-то интересное. Работал… кондуктором. Пустой случай. Ничего примечательного. Вот бы попасть на место его обнаружения. На спине множественные царапины, будто его волокли по каменистой поверхности. Не асфальт, не дерево, возможно, заброшенное здание, где обсыпалась вся штукатурка. Нечто такого происхождения, думаю.