И… почему же настолько больно?! Мысли должны быть о насущном. Отосплюсь в поезде, доеду, а дальше что? Почему меня это мало волнует? Я же не влюбилась?!

Нет. Не могла…

Третий день в пути. Немного пообщалась с соседями: муж и жена с внучкой. Ещё на второй день поняли, что я относительно нормальная. Ехала, выслушивая их переживания об оставленном хозяйстве дома, и в итоге это отвлекло от грустных мыслей.

Выговорились сами. Стали интересоваться моей жизнью. Каждый вопрос, как удар ножом по живому, — больно так…

Ничего у меня не было и ничего не осталось... Нечего даже рассказать... И вспомнить ничего хорошего за эти годы нету, кроме Максима. Только о нём думать больнее всего. Лишь по возвращении с выпускного домой, я гнала мысли, стараясь не думать о его скорой свадьбе, чтобы мачеха к моему заплаканному виду не придралась, а сейчас и придраться некому... Сижу еле сдерживаю вновь подступившие слёзы.
Чувствую будто меня жестоко предали. Только я понимаю, что это не так. Не вина Максима, что я влюбилась после пары добрых слов и тёплых улыбок, адресованных именно мне. Для остальных обыденность, а для меня это самое ценное.

Соседи, увидев моё состояние тут же отстали с вопросами, уже оживлённо обсуждая название мелькнувшей за окном речушки.

Я тоже посмотрела в окно. Как бы то ни было, эти подаренные мне мгновения я буду вспоминать с благодарностью.

– Спасибо, Максим. – шепчу в даль одними губами. – Прощай.