– Вам нужно лечь в больницу, – он смотрит на меня, как на новоиспеченного пациента Тонтона, и я невольно начинаю жалеть, что обратился к нему за помощью, – я серьезно. У вас острый психоз, и здесь никакие психотерапии не помогут.

– А как же релизергин? – Спрашиваю, а сам думаю – нужна ли мне эта дрянь? Толку от нее никакого, кроме легкого подъема настроения, и то лишь на первые несколько часов.

– Это мощное средство, и если даже оно бессильно, тогда дело за госпитализацией. – Крис садится за стол, и я все больше убеждаюсь, что это не его кабинет – уж больно силен контраст между его прикидом и беспорядком вокруг. – Тем более, с сегодняшнего дня я не смогу давать его вам в том количестве, каковое требуется для купирования психотических явлений.

– Почему? – Спрашиваю, продолжая ломать голову над тем, могу ли на самом деле доверять ему? Ведь по всему видно – это его временное, «сиюминутное» рабочее место, а значит не исключено, что он готов в любой момент все бросить и свалить к чертям…

С другой стороны – разве можно судить о человеке по его внешности, уподобляясь пройдохам вроде Люси Кэролайн? Похоже, у меня начинается самая настоящая паранойя, и если подумать, в этом нет ничего удивительного – в конце концов, месяц назад я совершил убийство, причем настолько хладнокровное и продуманное, что сама мысль о нем едва укладывается в голове.

А еще – я один виноват в том, что случилось с Натали. Нет, у меня никогда не было бордового фольксвагена, и я даже не уверен, что мне не выдумалась история про студента с ножом, не померещилась встреча с замдеканшей и не приснился почти бесконечный разговор с детективом. В последнее время в моем воспаленном уме творится просто невообразимая дичь, и я бы не удивился еще какому-нибудь провалу в памяти, приступу ложных воспоминаний или чему похуже, что говорило бы о моей абсолютной невменяемости.

– Почему не сможете? – Повторяю, думая о том, действительно ли Крис промолчал в ответ, или может я просто его не услышал?

– Слишком большие риски. – Он поднимает рукав, смотрит на время. Сеанс подходит к концу, но наша встреча на нем не завершится, и мы оба об этом знаем. – Мне стоило неимоверного труда раздобыть несколько пилюль. Вы же знаете, что я передал их вам, рискуя собственной карьерой?

– Мне нельзя в больницу, – отвожу взгляд, в глубине души осознавая, что возможно он прав, – только не сейчас.

Закрыв выдвижной ящик, Крис кладет на стол какую-то папку и облокачивается на спинку кресла. Не могу разобрать, что написано на обложке, но кажется, это чье-то имя.

– Иначе будет становиться только хуже. – Он открывает папку и начинает листать файлы. – У меня был клиент с похожей проблемой – путал сон и реальность. Тоже занимался самолечением. – В руках Криса оказывается пожелтевшая газетная вырезка с фотографией двух тел, накрытых скатертями. Смотрится так, будто снимок сделан посреди ресторана, хоть я в этом и не уверен. – И что вы думаете? В один прекрасный день он убил жену вилкой, чтобы проверить, находится ли во сне. – Он перелистнул на фото пистолета рядом с кровавым пятном, которое в черно-белом цвете выглядит как чернильное. «Еще одно пятно Роршаха», мелькает у меня в голове, и я непроизвольно начинаю думать, на что похожа эта чертова клякса. – А после застрелился, и одному только богу известно, что в тот момент творилось у него в голове.

Что ж, мой психотерапевт сделал из меня шизофреника. Прекрасно. Лучше и быть не могло, учитывая, насколько «продуктивна» наша болтовня ни о чем…

– Я не путаю сон и реальность, – чувствую, как начинаю терять самообладание, но ничего с собой поделать не могу, – я отлично осознаю, что реально, а что нет!