Шуньята Ирина Мунтян

16 декабря 2085 года, воскресенье

Порт Бронка, Ломоносов

Мужчина лежал на асфальте и бился в конвульсиях. Фина распахнула его рабочую куртку на липучках и пыталась отстегнуть подтяжки брюк.

– Давай протектор! У него разрыв импланта! Внутреннее кровотечение!

Зажав руками рану на дряблом животе, Фина следила за голограммой из портативного пульсосканера на левой руке. Она уже успела сделать укол обезболивающего. Пока ее напарник фельдшер Артем Илюшин, вчерашний интерн, судорожно рылся в пластиковой укладке в поиске блокаторов нужного размера, Фина распознала в сине-голубых буквах модель импланта, его производителя, срок установки и даже стоимость.

Пульсосканер тем временем надрывался ломаным безликим голосом, сканируя потерпевшего:

– Уровень кровопотери – пятьдесят процентов, – шипение в динамике, писк. – Вероятность летального исхода шестьдесят два процента.

Картинка сменилась. Продолговатый образ печени распался на два бесформенных куска.

– Полный разрыв! Быстрее, Артем!

– Уровень кровопотери – пятьдесят пять процентов. Вероятность летального исхода шестьдесят девять процентов.

– Да знаю, знаю! – просипела Фина, ощущая как пропитанный льдом и порохом воздух оседает в носоглотке.

Если пахнет порохом, стреляют люди, думала Фина, у городских автоматонов только пневматика и электрошок. Волосы у нее на затылке встали дыбом. А если стреляет СБ порта? Если так, то дела хуже некуда…

Когда скорая выдвинулась на вызов, Фина представить не могла размаха бедствия. Перестрелка в районе порта в Ломоносове. Заявка казалась привычной – техноэкстремисты постоянно срывали поставки корпоративных грузов не чураясь ни пулеметов, ни ракет, ни гибели гражданских. Только на прошлой неделе в ее смены у Фины было сорок шесть вызовов со стрельбой в промышленных районах.

Гигантский порт, напоминавший зиккурат из нагромождения контейнеров и кранов, густо припорошенный снегом и обернутый в туман, обратился полем боя. Где-то совсем рядом громыхали выстрелы, пули шипели роем разъяренных пчел, отскакивая от металлических коробов.

Ветер втолкнул Фине в лицо удушливую волну горящего пластика. Она закашлялась.

– Уровень кровопотери – шестьдесят семь процентов. Распространение инородной жидкости в полости. Критическое состояние.

Артем наконец победно выудил из чемодана пластиковый герметичный пакет. Фина протянула руку, но тут пульсосканер противно завибрировал. Протектор больше не понадобится.

– Твою ж мать… – прошептал Артем, скривив рот.

– Мужчина, где-то сорок пять, – Фина проговорила в коммуникатор на правом запястье, бросая взгляд на часы, – ранение в живот, повреждение импланта печени. Время смерти пять пятьдесят пять утра.

Дрон-парамедик, автоматически запускаемый с крыши медицинского беспилотника при любой внештатной ситуации, к большому удивлению Фины еще не подстрелили, и тот успел навернуть круг над портом и вернулся, зависнув прямо над трупом.

– Обнаружено сорок три биологических объекта. Двадцать пять сотрудников, восемнадцать боеви…

– Дальше! – прикрикнула Фина, резко поднявшись на ноги.

– Девять сотрудников мертвы, шесть ранены, десять вне угрозы. Зона столкновения – контейнерный терминал, площадка хранения опасных грузов 33R.

– Следующий, – скомандовала Фина и, не дожидаясь пока Артем подхватит оранжевый кейс, бросилась вслед за зеленым лучом, который выплюнул дрон.

К моменту как их беспилотник ворвался в порт, дрон-парамедик уже просканировал местность, просчитал раненых, которые потенциально могут дотянуть до больницы, вычислил скольким требуется незамедлительная помощь и сколько времени нужно на каждого исходя из характера повреждений.

Дрон сам вызовет допнаряд, сам отчитается в диспетчерской. Беспощадный расчет системы, который Фину не заботил – рациональный выбор, сделанный за нее машиной. Экономия человеко-часов. Математика жизни.

Они с Артёмом оказались на изрядно задымленной площадке. За облаком черного дыма Фина не сразу разглядела красный контейнер с надписью «Заслон». С одного конца он был разворочен взрывом, как конфета с наполовину раскрытой оберткой.

Мужчина в расстёгнутой куртке с логотипом порта сидел, прислонившись спиной к контейнеру, его шапка сползла на лоб. Он держался за грудь с правой стороны и тяжело дышал – пальцы и ткань свитера пропитались алым.

– Осколочное ранение грудной клетки, перелом двух соседних ребер, – озвучил дрон и поднялся выше, распустив над собой голограмму со змеей и чашей.

– Уровень кровопотери – двенадцать процентов.

Приложив руку со сканером к груди, Фина мгновенно получила статистику: проникновение осколка на два сантиметра, пробита грудина, внутренние органы не задеты. С этим всё ясно и быстро. Она распахнула свою куртку и достала из петли желтый шприц-ампулу с обезболивающим. Тут же подоспел Артём.

– Давай к следующему, – сказала она, всаживая шприц в шею. Мужчина что-то прошептал, глаза его на миг распахнулись и он тут же поник, погружаясь в исцеляющее небытие.

Если Фина всё верно рассчитала, их дрон уже передал в диспетчерскую все данные с места происшествия и через пять минут здесь появится медицинский вертолет, еще две беспилотные кареты с врачами, а вместе с ними и полиция с СОБРом.

Бросившись вслед Артёму, пригибаясь и просчитывая каждый шаг, Фина вздрогнула и инстинктивно закрыла голову руками – где-то совсем рядом раздалась автоматная очередь. В тумане она сумела различить спину Артёма в огненно-рыжей куртке. Еще миг и он скрылся за очередным поворотом, ведомый лучом дрона.

Снова выстрел. Звук стал еще ближе.

– Что у вас там стряслось? – внезапно из коммуникатора на правой руке раздался тонкий голос Вики, из диспетчерской. – Ваш дрон барахлит…

Фина накрыла коммуникатор рукой, Вика смолкла. Сама она прижалась к стенке контейнера, присев на корточки и прислушалась, пытаясь понять что происходит.

Тишина.

– Полиция, где полиция?! – Фина поднесла коммуникатор вплотную к губам. – Где вертолет, вашу мать? Вика!? Тут полный трэш!

Треск автоматной очереди. Снова пауза, кто-то громко матюгнулся. Опять автомат. Тишина. Фина огляделась. Она оказалась на небольшой площадке, зажатой со всех сторон однообразными металлическими контейнерами с логотипом «Sartonix».

– Скорая! Не стреляйте! – голос Артёма вспыхнул в тумане бенгальским огнем.

Фина встала и юркнула за очередной металлический угол, уверенная что движется в сторону голоса. За контейнером открылась площадка шире, в дальнем углу раскуроченный робот-погрузчик дымился чёрным, рядом лежали два тела. Артёма и дрона здесь не было. Сразу за погрузчиком Фина уловила силуэт человека в черном, едва освещенный бледным фонарем робота.

Она почему-то вспомнила как отрабатывала в университетском симуляторе первую помощь на поле боя – на первом же занятии ее уложило шальной пулей.

Из зыбкого туманца выплыл силуэт, сжимая в руках что-то грубое, похожее на ППК. Человек, очевидно не сотрудник порта, уходил в коридор между контейнерами.

Редеющий туман рассек сухой звук, шепот шуршавшей нити, пронзавшей ткань. Стрелок в черном, резко запрокинув голову назад, сначала замер на месте, затем пошатнулся и наконец упал, так и не выпустив пулемет из рук.

Из проёма, куда направлялся незнакомец, выступило нечто, напоминавшее механизированное дерево. Городской автоматон. Фина застыла на месте. Она знала, если автоматон исправен и уже просканировал пространство, то он в курсе что перед ним безоружная женщина.

Так и случилось. Робот, запрограммированный воспринимать угрозу только от тех кто имел оружие в руках или на теле, шипя поршнями неспешно прогромыхал мимо, даже не обратив на нее внимания.

Фина выдохнула. У нее на шее висел электронный номер, что-то типа армейского жетона с микрочипом. Роботы городских служб считывали их и сразу понимали с кем имеют дело. Она набрала цифровой код доступа к дрону-парамедику на своем коммуникаторе, вызывая его.

Ничего не произошло ни через минуту, ни через две. Либо где-то поблизости стояли глушилки, либо проблема была в самих металлических контейнерах.

– Твою ж…

Сконцентрировавшись, короткими перебежками вдоль контейнеров Фина двинулась в сторону коридора. Выскользнув в следующий проход, она тут же обо что-то споткнулась. Не совладав с собственным телом, Фина упала.

На земле, распластавшись, как бабочка, лежал Артём. Его голубые глаза, всё ещё глаза подростка с длинными светлыми ресницами, удивлённые, распахнутые, смотрели куда-то наверх, словно вопрошая, неужели всё это взаправду.

– Тёма…

Фина схватила его за плечо в тупой надежде, что пульсосканер тут же выдаст ей подсказку. Но сканер молчал.

– Артём… – глухо повторила она.

– …анения… шейного отдела …пробиты пятый и шес… позвонок, – пульсосканер, давясь помехами, как ветхозаветное радио, ещё что-то прыснул, а затем окончательно смолк.