Они будут разбиты. Принцесса Иллидания в их руках, но это ненадолго. Скоро столица, удерживаемая подлым бароном Гнесисом, падёт, и Артём займёт на троне место, обещанное ему древним пророчеством.

Всё началось три месяца назад, когда Артём в московском метро отбил прекрасную незнакомку у четверых подонков. Его превосходные навыки карате безоговорочно решили исход – Артём отделался парой синяков, но вот они получили сполна. Глядя на милую, нежную девушку, одиноко стоящую среди копошащихся тел, Артём почувствовал лютую, чёрную ненависть к ним. Но один взгляд прекрасной незнакомки пробудил в нём всё лучшее, и агрессия тут же отступила, уступив нежности. Артём предложил проводить её до дома, и они вместе сели в вагон метро, но вышли совсем не в Москве, а в Болеардии – в королевстве, находящемся в другой галактике».

Машина несёт Сайда по ночным улицам, и он, не замечая ничего вокруг, увлечённо поглощает страницу за страницей.

Он не пришёл. Люди сочатся по тротуару как кровь из открытой раны, но лысая голова Алекса так и не появляется. Мои нервы гудят от адреналина, а его всё нет.

В чём дело? За ним следят, его взяли в оборот? Или он уже в каком-нибудь подвале, и из него битами выколачивают всё, что ему известно? Тогда за мной уже наверняка выехали.

Мой взгляд впивается в лица прохожих. Сквозь поры, прыщи, шрамы, татуировки я пытаюсь разглядеть их мысли, увидеть намерения в лживых зеркалах глаз. Револьвер нервно подрагивает у меня под плащом.

Или… или он меня предал. Можно ли перекупить Алекса? Хорошо ли я его знаю?

Я вспоминаю, как мы познакомились, через что прошли вместе. Сначала с памятью какие-то трудности: воспоминания дрожат будто отражения на воде, в которую запустили камнем. Но постепенно всё проясняется. Деталей я так и не вспомнил – видно, всё у нас с Алексом было вполне обыкновенно. Но в главном я уверился ещё больше: Алекс – парень надёжный, на него можно положиться. Я ни в ком не уверен, кроме него.

Не стоит вспоминать подробности – это не нужно. Следует думать о деле.

Тем более что от воспоминаний болит голова.

И вообще, если меня чему и научила жизнь, так тому, что доверять можно только себе. Своей руке, своей голове. Помощи ждать неоткуда – никто не знает, кто я на самом деле. Никто, кроме Алекса. Если он не идёт ко мне – я сам приду к нему.

Я вливаюсь в поток людей как в грязную реку – затхлую, мутную, воняющую дурными помыслами, несущую нечистые намерения. Масляные взгляды проституток скользят по мне с тротуаров. Из подворотен таращатся на меня воспалённые провалы глазниц наркоторговцев, сидящих на собственном товаре. Заплывшие глазки барыг из-за витрин оценивают, заряжен я деньгами или нет. Звериные буркалы грабителей упираются в меня с той же целью, но с обещанием совсем иного продолжения.

Я иду мимо, не глядя ни на кого в ответ. Никто не подходит ко мне – ни чтобы предложить быстрый секс или низкопробную наркоту, ни чтобы впарить подделку, ни чтобы обокрасть или ограбить. Они умеют определять, к кому лучше не соваться. Они на улицах давно. Как и я.

Наркоманов вокруг постепенно становится больше. Они жмутся к стенам, скрываются в тёмных переулках. Их тощие силуэты для меня всё равно что дорожные указатели, говорящие мне, что я на верном пути. До Алекса уже недалеко. Два поворота – и я на месте.

В цивилизованном мире это место именовалось бы клубом. В цивилизованном мире над входом была бы яркая вывеска, плещущая неоном на весь квартал. В цивилизованном мире… но здесь всё иначе. Это заведение не нуждается ни в вывеске, ни в рекламе. Кому оно нужно, те и так о нём знают. Кому не стоит здесь появляться – те сюда не заходят.