Шипучка для Сухого Мария Зайцева

1. 1. Сейчас.

"Шипучка для Сухого"

Аннотация:

Я иду по тротуару, не оборачиваясь, спиной чувствуя пристальный пугающий взгляд случайно встреченного сегодня  мужика. 

Он едет за мною, тихо-тихо, крадется на своей черной иномарке, а я даже и не знаю, как называется его зверь. У нас в последние примерно пять-семь лет очень много таких появилось. 
Черных, глянцевых машин с хищными, резкими силуэтами. И ездят на них тоже хищники. Жестокие, наглые.

Этим хищникам плевать на закон, мораль и прочие глупости, о которых так сильно пеклась моя мама когда-то. Они делают, что хотят, берут, что понравится. 
По какой-то причине сегодня ему понравилась я. Я иду по тротуару, чувствую на себе черный жадный взгляд и понимаю, что дела мои плохи...

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЯ:
Герой - гад, собственник и эгоист
Героиня - не няша-вкусняша
Секс, мат и легкая жесть - ЕСТЬ!
Идеальных отношений и ванили - НЕТ!
Взрослые герои
Веселые 90-е
ХЭ
 

1. Сейчас. 

- Ольга Викторовна, со станции вызов. Просят вернуться. 

Я отрываю взгляд от пролетающих за окном зданий мокрого Питера, смотрю на фельдшера Вадима. 

- Зачем? Вызов отменили?

- Не говорят. 

- Дай. 

Я беру рацию:

- Почему отмена вызова?

- На вызов отправлена другая бригада. Вы – на станцию. 

Диспетчер отключается, я только плечами пожимаю. Ладно. Странно, конечно…

Машина разворачивается и гонит обратно на станцию скорой помощи. В принципе, давно пора, уже четыре часа по городу мотаемся. Хочется кофе. И в туалет тоже очень хочется. 

На станции первым делом ныряю в санузел, а уже потом иду выяснять, почему нас сняли с вызова. 

Вот только не дохожу. 

Впереди, заняв своими широченными плечами все пространство коридора стоит Вася. Я его узнаю сразу и складываю два и два. И чувствую, как злость затапливает. Даже не злость, ярость. И кто-то сейчас пострадает. 

- Здравствуйте, Ольга Викторовна, - Вася  отходит в сторону, стараясь немного сжаться в размерах, почтительно  наклоняет голову. 

Я не отвечаю. Демонстративно прохожу мимо и иду в диспетчерскую. 

- Лена, какого хрена?

- Ольга Викторовна, поступил индивидуальный вызов… Просят именно вас…

И глаза прячет, мерзавка. 

Понятно все, получила столько сейчас, сколько в месяц не зарабатывает. 

Я стою, смотрю на это безобразие. Черт! Ну вот кто так делает? 

Хотя, о чем это я? 

Ясно кто. Только тот, кому всегда было плевать на других. У кого совести отродясь не водилось. А вот денег и наглости – это прямо через край! Это просто всегда!

Я понимаю, что, скорее всего, получила не только Лена, но и отдыхающая бригада скорой, которую отправили вместо нашей. 

И понимаю, что я ничего сейчас не сделаю. 

Хотя нет, кое-что могу. 

Посверлив сжавшуюся в кресле Лену тяжелым многообещающим взглядом, я выхожу в коридор. 

Нахожу  Васю, с готовностью развернувшегося в мою сторону. Ну плыви сюда, жертва…

- Значит так, скажи своему… Черт, не знаю, как вы называете теперь друг друга… 

- Босс, Ольга Викторовна…

- Плевать! Так вот, передай своему боссу, чтоб он ШЕЛ НАХРЕН!

Последние слова я выкрикиваю в неэмоциональную физиономию амбала.

- Ольга Викторовна, вы же знаете, что я не могу явиться без вас. 

- А вот и проверим!

Я разворачиваюсь и иду в комнату отдыха. Все, кофе и ноги вытянуть! Ну, может, еще и успокоительное тяпнуть. А то несет ведь меня, от злости аж в голове мутно. Или это от недосыпания? Дежурство на исходе, смена была та еще…

Я чувствую, как все кружится перед глазами, и, наверно, оступаюсь, потому что Вася моментально подскакивает и без разговоров поднимает на руки. И несет к выходу со станции, подлец!

Пользуясь тем, что я не могу сопротивляться!

Я пытаюсь оттолкнуть, шиплю сквозь зубы:

- А ну поставил меня, медведь-переросток! Сейчас же! А то пожалуюсь твоему боссу, что ты меня лапал!

Но Вася, даже не дрогнув, несет меня в припаркованную прямо возле входа ауди представительского класса, ворча тихо:

- Не поверит, сами знаете, Ольга Викторовна. И не крутитесь, а то выроню, вот тогда мне в самом деле попадет… Вы устали, вам бы поспать, отдохнуть… В машине есть кофе, как вы любите, черный, крепкий, я туда немного коньяка добавил. Как раз силы поддержит. И еще перекусить кое-чего…

Он бормочет и бормочет, пока усаживает меня на заднее сиденье, пристегивает, заботливо подкладывает подушку под голову, открывает мини-бар, где в самом деле какая-то еда, сует мне в руки стаканчик с кофе, не обжигающим, а таким, как я люблю, садится вперед, кивает водителю, чтоб трогал…

И я, ощутив неожиданно дикую усталость, просто не могу сопротивляться. Машинально отпиваю кофе, и по телу разливается блаженное тепло. Смотрю в окно, на мокрые улицы утреннего Питера, прихлебываю из стаканчика и думаю о том, что этот наглец всегда умел выбирать правильных людей.

Потому и поднялся так высоко. 

Машина подъезжает к высотному зданию в центре. Я выхожу, смотрю на себя в зеркальные двери и понимаю, что выгляжу на редкость нелепо и неуместно здесь, в форме скорой помощи, бледная, нечесанная, с такими черными мешками под глазами, что, кажется, будто глазницы провалились. 

А потом мысленно машу рукой на это все. В конце концов, сам виноват. Вытащил меня со смены, силой приволок, как наложницу, вот пусть и получает жизнь без прикрас. И меня без прикрас. 

Интересно, какого черта забыл в Питере? У него здесь офис, конечно же, как и во всех крупных городах, с размахом империя выстроена, но обычно все дела в Москве решает. А тут так… Непонятно, для чего завел…

Мы поднимаемся на лифте до самого верха. Я немного отдохнула, пока ехали, кофе с коньяком взбодрил, и в то же время успокоил. И я уже не хочу его убить. 

Ну, может, только покусать…

Вася провожает меня по ультрасовременному здоровенному помещению к неприметной комнате в углу. 

Я знаю, что он всегда, несмотря на возможность обживать огромные пространства, любил небольшие, уютные комнаты, с невысокими потолками и полумраком. И даже знаю, откуда эта привычка. 

Вася остается снаружи, я толкаю дверь и захожу. 

Он стоит у панорамного окна, смотрит на туманный город у своих ног. Победитель по жизни. 

Высокий, худощавый, с прямой спиной, в строгом костюме. Короткая стрижка, руки в карманах. 

Оборачивается. 

И меня опять, как и всегда, оглушает его взгляд. 

Холодный, острый, жестокий. Для других. Не для меня. 

На меня он всегда смотрит так, словно я – самое прекрасное, самое невероятное, самое желанное в мире. 

Он всегда так смотрел. 

С самого первого раза. 

С самой первой встречи.

 

2. 2. Примерно двадцать лет назад...

- Ох, девочка, я не знаю, зачем вас  вызвали… Все прошло уже.

Я с сомнением смотрю на чистенькую старушку в темном платке, сидящую на поребрике у часовни. 

- Давайте давление сейчас померим, посмотрим…

Она послушно протягивает мне руку, я надеваю манжету, накачиваю,  смотрю на тонометр. Повышенное, но не критично. 

- Может, все же проедете с нами? До больницы? 

Рядом бурчит что-то Лариса, моя медсестра, ей явно не нравится моя участливость. 

- Нет, не надо доча… Я до своих дойду. Они тут все у меня. Сын, сноха, внуки… И муж тоже здесь… Сразу всех и повидаю…

Я убираю тонометр в сумку, прощаюсь и молча иду к выходу. 

В конце концов, все, что могла, я сделала. Если она свалится прямо возле могил своих близких… Кто будет виноват? 

Прохожу мимо ряда могил, глаз цепляется за мужчину, неподвижно сидящего у одной из них. И меня отчего-то бьет дрожью, столько в обычной, казалось бы, позе, напряжения. 

Не люблю кладбища.

Гнетущая атмосфера, флер безысходности и жути. Особенно наши, питерские, не люблю. Особенно старые. Но Смоленское еще неплохо, по сравнению с другими. Как-то полегче здесь. 

Смотрю на время.

Скоро конец смены, скоро можно выдохнуть. 

Лариса опять что-то бурчит и  топает впереди меня к воротам, за которыми мы оставили машину. 

Проезд очень узкий, да и ворота в вечернее время закрывают. Поэтому пришлось пешком. 

Удивительно, что в такое время еще есть люди на кладбище. 

Я опять смотрю на мужчину. Еще не поравнялась с ним, но уже скоро. 

Видно, что высокий, короткие темные волосы. 

Дорогое черное пальто. Шарф. 

Сидит боком к проходу. Курит, странно держа сигарету в горсти. Так, что не видно ее практически. 

Лариса ускоряется и выходит на ворота. 

Я делаю еще пару шагов, равняюсь с мужчиной и опять смотрю на него зачем-то. 

В сгущающейся темноте его фигура похожа на памятник.

Такая же черная и недвижимая. Жуть.

Я хочу быстрее миновать его, ускоряюсь, и тут он поднимает голову и смотрит на меня. В упор. 

Я спотыкаюсь и застываю на месте. 

Его глаза в полутьме кажутся светлыми. 

И пустыми. Холодными. Змеиными. 

Да, это последнее сравнение очень актуально, потому что я стою, завороженная. 

Он прищуривается, смотрит на меня, неторопливо затягивается… И отворачивается опять к надгробию. 

И я, вроде, могу дышать. И , вроде, могу двигаться. И, вроде, могу идти…

Не могу. 

- Простите, - мой голос в тишине и полумраке раздается очень громко, - у вас все в порядке? 

Он опять поворачивается ко мне. Теперь уже немного удивленно смотрит, смеряя меня с ног до головы внимательным взглядом, от которого я ежусь. 

- А что? По мне заметно, что не так?

Голос у него, вроде тоже тихий и спокойный, звучит гулко, и в то же время царапуче. 

- Вообще-то заметно… Может, вам нужна помощь?

Он встает, докуривает в два затяга сигарету, тушит и прячет в карман пальто.