– Вирус у меня, – сказал Степа и схватился за горло. – Вирус, угу. Чувствую, что простудился. Я это, буду держаться подальше.

Богдан сочувственно зацокал языком.

– Мы тебя вылечим, – пообещал он.

Богдан встал и, слегка кренясь на бок, дошел до массивного буфета.

– Помню старика, – хлопнул он по гладкому дубовому боку. – Глубокоуважаемый шкаф. Модель «Мечта Дормидонта». Это удивительно! По планете катятся смерчи и цунами, рухнул Союз, появились унитазы со светомузыкой, ракетой уконтрапупили Бен Ладена, на фейсбуке ввели хештеги… А в этом доме – шкаф, неубиваемый холодильник ЗИЛ, щели между половицами, тазик под капли, печь. Все как тридцать лет назад.

Он вытащил из недр буфета граненый стакан.

– И конечно, удобства во дворе. Туалет типа сортир. Окошечко над дверью, резаная газета «Правда» и прочая сельская романтика.

Степа прикрыл глаза. Сколько еще он будет терпеть?

– Извини, разочарую, – сухо сказал он. – Мы вместе с отчимом сделали канализацию. Угу. Давно.

– А-а… Вместе с Артемом! – через губу произнес Соловей-старший. – Юля, вы знаете анекдот: сколько военных нужно, чтобы вкрутить одну лампочку? Нет, молчу. О муже бывшей жены – либо хорошо, либо ничего.

Богдан налил из затейливой, гитарного силуэта бутылки коньяк – себе в рюмку и в двухсотграммовый стакан до кромочки.

– Хлопнешь стакан, – протянул он его Степе, – ложку меда, если имеется, и спать! Утром встанешь огурцом.

– Нет, нет… – начал было Степа, но осекся. – Хотя да! Угу! Хлопну – и спать.

Тут Богдан убрал руку со стаканом.

– Нет, погоди. К тебе что, каждый день отец приезжает? Десять лет мы не виделись – а ты спать?

– А почему, – смущенно спросила Юля, – почему вы не виделись? Прошу прощения. Москва не так далеко… Почему вы не приехали к нам на свадьбу?

Богдан сморщил лицо, словно откусил от кислого яблока, махнул рукой и выпил свою рюмку, сказав: «Ваше здоровье».

– А зачем, извини, пожалуйста, нам видеться? – сказал жене Степа. – Свой отцовский, отцовский долг он выполнил. В том смысле, что слал алименты из Москвы.

– Упрекаешь? – возмутился Богдан.

– Никак нет! – ответил Степа по-прежнему Юле. – Я что – я благодарен должен быть. Угу, благодарен. Если посчитать, сколько на меня трачено, – десять лет назад отец пытался подсчитать, но сбился – мне теперь не расплатиться вовек.

– Что с тобой говорить! – закатил глаза Богдан. – Юля, вам нравится Париж?

Юля пожала плечами и улыбнулась слабо, как постник, которого спросили, любит ли он вареную ветчину.

– Paris! La plus belle des villes…[1] – прошелестела она.

– В смысле, еще не были? Жаль. Прогуляться под платанами Латинского квартала, выпить пару бокалов вина на Монмартре, в кабаке, где гулял Тулуз-Лотрек… Вы могли бы, Юля! Вы могли бы сплясать канкан у Эйфелевой башни! Я не приехал к вам на свадьбу, был занят, но я оплатил вам свадебное путешествие в Париж.

Глаза Юли округлились.

– Не спорю, подарок экстравагантный… Ах, Степа вас о нем не уведомил?

Степа вожделенно посмотрел на стакан с рыжей влагой: в нем заключался конец вечера.

– Мы отлично отдохнули на Соловках, – отрезал он.

– Ты б еще на Колыму ее в свадебное путешествие повез. А эта рухлядь во дворе? Юля, я на двадцать пять лет ему «БМВ» хотел подарить! Да, я впахивал, у меня не было времени на сюси-пуси, но я для этого паршивца, пардон… И для внука тоже. Звоню: нужны деньги? Только скажи, Степка! На что тебе? Люлька с подогревом? Подгузники от кутюр? Пожалуйста. Нянька со знанием трех языков? Будет! – (на этих словах Юля вздрогнула и вонзила в Степу кинжальный взгляд) – Эй, але! Кому нужен отец-миллионер? Дать объявление, что ли?