В офис получается приехать только ближе к вечернему совещанию.

- Тимур Сабитович, - скорбно приседает мне на психику менеджер отдела качества. - Дохлые птицы и мыши, прорывы канализации. Вы понимаете, что это уже не совпадения? Жильцов травят. И это хорошо, что они с друг другом не общаются… - запальчиво.

- Ваши предложения?! - Рявкаю, обрывая монолог. - У нас закрытая территория, охрана, камеры. Люди заплатили деньги за свой комфорт и покой. А я плачу вам, чтобы вы его им обеспечивали! Вопросы?

- Но это же не просто хулиганы…

- Конечно! - Психуя, швыряю ручку на стол. - Это Фролов нанял отряд «ямакаси», которые передвигаются по воздуху и на оставляют следов. А потом я слушаю, как работники обсуждают, что им ночью случайно доставили две коробки пиццы. Ошиблись адресом! Промо-акция от компании!

- При чем тут это? Кто-то из жильцов оплатил и не принял заказ… - неуверенно.

- Ну конечно! И чемпионат мира никто не смотрел… - от эмоций даже подрываюсь на ноги.

Пытаясь сейчас никого не уволить, отворачиваюсь к окну и глубоко дышу.

Идиоты. Ну прямо простота. Все бесплатно в мире. А из болезней только порча и алкоголизм… И да, я понимаю, что это не Москва. Но и не глухомань же!

Резко оборачиваюсь, слыша, как резко и без стука распахивается в тишине дверь переговорной. Это кто такой смертник?

- Тимур Сабитович… - с надрывом пищит секретарша и вжимается в дверь.

А следом за ней в переговорную входит компания из троих мужчин. Один в штатском и двое по форме в полной боевой. Каски, броники, автоматы…

Внутри меня замирает. Таких неожиданных визитов не боятся только идиоты или святые.

- Тимур Сабитович, - плотоядно ухмыляясь, мужик в штатском подходит ко мне вплотную, -ну вот мы и встретились, - открывает папку и достаёт из неё два бумажных бланка. - Это постановления на обыск, ознакомьтесь…

7. Глава 7.

Катя

Дом неожиданно оказывается очень компактным и удобным. Словно тот, кто его строил, продумал каждый квадратный метр. А окна… Боже, какие здесь шикарные окна! Не в пол, а ровно такие, чтобы не осталось ни одного уголка без дневного света.

При явной любви хозяина к «мужской, суровой классике» в интерьере, техника тоже оказывается на высоте. Я долго играюсь с пультами, настраивая зонный климат-контроль и постепенно начинаю приспосабливаться к жизни с малышом на предложенной территории.

Люлька ощутимо освобождает мне руки, позволяя спокойно позавтракать, сварить лапшу и даже пожарить картошки с мясом на ужин.

Продукты простые, но отличного качества и хорошо мне знакомые. Местные. Все остальные покупки по моему скромному списку обещали привезти к вечеру из города.

Как-то интуитивно готовлю на две порции. Почему? Нет, не рассчитываю, что Тимур Сабитович соблаговолит поесть мою стряпню. Скорее, мне просто хочется позаботиться о каком-то другом мужчине, кроме мужа. Гад такой… Всхлипываю, нарезая лук. В одиночестве накрывает личным. Вытираю руки и лезу в карман за телефоном. Нужно собраться с мыслями и перезвонить. На душе пусто и гадко.

Дрожащие пальцы скользят по экрану.

-Алло.., - откликается трубка родным голосом. Я зажмуриваюсь.

-Привет… - говорю тихо.

-Рад, что у тебя все хорошо, - достаточно прохладно отзывается муж. - У меня в пятницу будет окно между парами, можем доехать и подать на развод.

Вот так в лоб.

От слова "развод" у меня в груди все замирает. Я хватаюсь за столешницу пальцами и сжимаю. Слёзы текут по щекам с новой силой.

-Я постараюсь, - говорю ровно, стараясь не выдать своё состояние.

-Кать… - слышу в динамике глубокий вдох. - Ты постарайся. Люда нервничает. Сама понимаешь, в ее положении нельзя…