Его слова были тверды. Его запах – знакомый, надежный. Но тревога не уходила. Она висела в воздухе, липкая и холодная, как предрассветный туман. Где был Барс? Что с ним? Почему его образ слился в кошмаре с выстрелом и болью? Я чувствовал эхо старой вражды. Оно было живым. Оно было болью. Не в лапе. Глубже. В самом сердце. Фантомная боль от укусов прошлого, от страха, который не забылся, а лишь затаился, ждал своего часа.

Я прижался к ноге Сержанта, ища опоры. Ортез холодно упирался в пол. Завтра снова будет Реабилитация. Снова будет Работа. Снова команда «Тихо!» Но Призрак Барса и тень Олега теперь жили не только на улицах города. Они прокрались сюда. В мою новую жизнь. В мою новую броню. И выгнать их было куда сложнее, чем научиться ходить с ортезом.

Ритм жизни в Синей Стае стал предсказуемым. Жестким, но предсказуемым. Боль в лапе под ортезом превратилась в фоновое жужжание, знакомое, как гул вентиляции. Команда «Тихо!» все чаще работала как щит, отсекая острые клыки ПТСР, прежде чем они впивались в горло. Я научился различать запахи коллег не только по именам, но и по настроению – усталость после ночной смены, сосредоточенность перед операцией, редкое расслабление за чаем. Я был К9 Омега. Часть механизма под названием Закон и Порядок. И механизм этот работал… пока не заревела Сирена.

Это была не обычная сирена патрульной машины. Это был вой. Низкий, пронзительный, заполняющий собой все пространство участка, вибрирующий в костях. Он впился в уши, мгновенно разбудив спящего внутри зверя страха. Я вскочил с коврика, ортез глухо стукнул об пол. Сердце заколотилось, как барабан перед атакой. Выстрел? Нет… Громче. Злее.

"ТРЕВОГА! УЧЕНИЯ! ПОЖАР! ВСЕ ПО МЕСТАМ!" – рявкнул голос по громкой связи. Не Сержанта. Кого-то старшего. По коридорам загремели шаги, захлопали двери. Хаос. Хаос звуков, запахов, движений.

«Рэй! Ко мне!» – голос Сержанта пробился сквозь вой сирены и топот. Он уже был в полной экипировке – каска, толстая куртка с нашивками МЧС. Его лицо было каменным, глаза – узкими щелями концентрации. «Рядом! Быстро!»

Я рванул к нему, забыв про осторожность, про ортез. Он щелкнул, но держал. Сержант закрепил короткий поводок на моем шлейке. Его рука легла мне на холку – твердо, успокаивающе. «Слушай! Работаем! Пожар. Учения. Не настоящий огонь. Понимаешь? Но работать – как настоящий!»

Слова "не настоящий" прозвучали слабым утешением. Потому что запах… Запах пришел следом. Дым. Едкий, искусственный, как в кино, но все равно – ДЫМ! Он плыл из вентиляционных решеток, заполняя коридоры серой, раздражающей глаза пеленой. И треск. Запись, усиленная динамиками – сухой, зловещий, как кости под ногами чудовища. Мигающий свет – красные вспышки тревоги сливались с желтыми бликами фальшивого пламени, отбрасываемого проекторами на стены.

Инстинкт вопил: «БЕГИ! СПАСАЙСЯ! ОГОНЬ – СМЕРТЬ!» Память подкидывала картинки: горящий мусорный бак во дворе у Ани, дикий ужас, с которым я тогда метнулся под машину. Теперь убежать было нельзя. Нужно было идти ВПЕРЕД.

«Тихо, Рэй!» – команда Сержанта врезалась в панику, как клинок. Он не кричал. Говорил сквозь зубы, с такой силой воли, что она физически ощущалась. «Тихо! Фокус! На мне! Рядом! Шаг!»

Я вжался в его ногу. Дышал, как после спринта. Глаза слезились от дыма. «Тихо!» – эхом отозвалось внутри. Фокус на Сержанте. На его запахе – коже, потом концентрации, непоколебимости. Я сделал шаг. Ортез щелкнул на стыке плитки. Еще шаг. Страх грыз изнутри, но команда "Тихо!" сжимала его в кулак.