Он ухмыльнулся одним уголком губ.

- Это не железяка, женщина. А настоящий японский нож. Его выковали кузнецы в десятом поколении, те, кто куёт катаны.

Пафос и высокомерие, послышавшееся в его голосе, показалось мне наигранным.

- Что, прости? Катаны?

- Ага. Холодное оружие для самураев. – пояснил мне Артём.

Я раскрыла рот от удивления, а Белов загадочно улыбнулся. Почуяв подвох, я залезла в интернет и нашла там производителя ножа по логотипу на лезвии. Естественно, нож стоил целое состояние. И фирма явно потомственная, в Японии так принято. Но никаким оружием там и не пахло.

Он провёл меня. И совершенно довольный продолжил разделывать мясо.

- Никита, как там овощи?

Вздрогнув от этого имени, я закрутила головой, высматривая предателя. Он бледной тенью сновал за спиной Белова.

- Все в порядке, шеф. Гриль готов, мы можем начинать! – проблеял помощник.

Кто этот парень? Что это за человек? Почему он решился на предательство? Его китель сиял белизной. Он был не просто хорошо выстиран, похоже, это была новая одежда. Впервые надетая, накрахмаленная и отглаженная. Волосы аккуратно убраны под шапочку. Никита по цвету лица сливался со своим нарядом. Он явно нервничал, и градус его беспокойства нарастал. Из его руки выпала шумовка, проскакав по плиткам пола, она наделала много шума.

- Алиса, - позвал меня Артём.

Я оторвала взгляд от неуклюжего повара и посмотрела на него. Его глаза были полны едва сдерживаемого раздражения.

- Не надо гипнотизировать взглядом моих подчинённых.

В его голосе прорывалось рычание, а меня это только насмешило.

- Ревнуешь? – уточнила я.

- Естественно, детка.

К провокационному ответу добавился такой же взгляд. И мой смех пропал сам собой. Что это здесь происходит? Интересно мне знать. Он со мной заигрывает, что ли? Или я с ним? Нужно это срочно прекращать! И возвращаться в деловое русло.

Словно услышав мои мысли, в насмешку над ними официант принёс мне бокал красного вина. Постелил салфетку и поставил передо мною. Теперь, если не смотреть на суетящихся за спиной Артёма поваров и огромные часы, отмеряющие время, могло показаться, что у нас с ним свидание.

Он готовит ужин, а я сижу на островке и любуюсь им. Потягиваю вино из бокала, шучу и смеюсь над его шутками. Всё это слишком реалистично. И от этого особенно страшно.

Чтобы хоть как-то рассеять это ощущение, я встала и обошла кухню по кругу. Сделала ещё несколько фотографий. Единственная женщина из трёх поваров Белова раскатывала на столе ньюоки. Мука выбелила её руки и стол. Движения отточены и чёткие. Кусочки получались идеально ровными. Я спросила у неё разрешение на фотографию. Получила его и сделала несколько снимков. Посмотрела на них. Девушка явно любит свою работу. И это отражается в каждом её жесте.

Я отошла от неё и нос к носу столкнулась с Никитой. Он пробежал мимо меня и принялся рыться в инвентаре. Нашёл там щипцы для переворачивания овощей и вернулся к грилю. Меня жутко напрягал этот парень. По их разговору с блонди я поняла – выбора у него особо нет. Либо сделает то, на что подрядился, либо…

Вернулась на свое место я в тяжёлых раздумьях. Как рассказать обо всём Артёму? В лучшем случае он мне не поверит, а в худшем решит, что я хочу помешать ему выиграть конкурс, рассорив с командой. Что же делать, как же быть?

Белов времени не терял. Он уже разогрел сковороду, кинул на неё кусочек сливочного масла. Оно плавилось от температуры и таяло. Туда же отправилась веточка розмарина, зубчик чеснока и, конечно, аккуратно нарезанные куски мяса.

Они сразу же зашипели, обжигаясь жаром сковороды. В нос ударил запах специй, которыми Артём натёр стейки. По его команде Никита положил на гриль овощи. Красный и жёлтый перец, томат и баклажан. Отличное сочетание. Белов не видел, как у его помощника дрожали руки, но я это отлично видела.