Ребёнок от Шейха Лина Леманн

1. Пролог

— Эй, дорогуша, не стой! — слышу сбоку и резко отпрыгиваю в сторону, когда мимо проносится фурия в деловом костюме и гладко зачесанными волосами.

— Детка, тебе куда? — спрашивает парень-официант с модной стрижкой, увидев мое замешательство. — Впервые здесь?

Я лишь киваю.

— Так куда тебе? — повторяет он вопрос, подходя ближе и окутывая меня слишком агрессивным одеколоном.

— К Светлана Ивановне, — почему-то мямлю я, глядя на очаровательную улыбку парня. Он красавчик и явно об этом знает.

Меня провожают до кабинета с большой белой дверью. А за ней меня ждет мама Стаса — она работает в этом отеле замом хаускипер менеджера.

— Ты прости, что не встретила, здесь не любят, когда по телефону болтают, — шепотом говорит она мне, подталкивая к тощей женщине со строгим взглядом.

Дальше меня мучили с полчаса, спрашивая всякие подробности о работе горничной, в которые меня заранее просветила мать Стаса. В итоге, мою кандидатуру одобрили, нарядили в форму, состоящую из строгого черного платья выше колена и белого фартука, снабдили всякими чистящими средствами и отправили с другой горничной по имени Жанна драть первый номер. Им оказывается просто обалденной красоты люкс.

— На тебе туалеты, белье вместе перестилаем, — командует она, когда мы закрываем дверь и остаемся одни. К моему облегчению, местный житель — человек приличный, поэтому с уборкой справляемся быстро, а я даже успеваю насладиться роскошью номера и украдкой посидеть на отороченном бархатом диванчике. Вот это да!

Жанна подходит к комоду и довольно улыбается, забирая с тумбочки пятитысячную купюру. У меня аж глаза округляются. Ого, да так я быстро с кредитом расстанусь!

— Ан, нет, это мое, — обрывает мои радостные мысли Жанна. — Я этот номер уже второй день вылизываю.

Ладно, не буду в первый день спорить, да и некогда: в двери пиликает ключ-карта, и она распахивается, впуская высокого мужчину в дорогущем костюме-тройке. Да что ж тут все такие красивые-то?

— О, извините, мы как раз закончили, — лепечет Жанна, стирая с лица довольную улыбку и запихивая купюру в задний карман. — Пошли, — шипит мне.

— Конечно, — коротко кивает мужчина, рассматривая с интересом.

Я иду вперед, выкатывая тележку. Жанна идет следом, но как будто тормозит.

— Простите, дамы, — окликает нас вдруг мужчина, и девушка с радостью оборачивается. — Одна из вас не могла бы остаться? У меня есть особые распоряжения на завтра.

— Разумеется! — слишком эмоционально отвечает Жанна, потирая ладони. А еще у нее щеки полыхают, и глаза блестят нездорово.

Я лишь хмыкаю, когда она проходит мимо и осторожно прикрывает за собой дверь.

К вечеру я так устаю, что готова уснуть прям на месте. А номера все не кончались. В очередном люксе я почти закончила убираться, когда дверь вдруг открывается, заставляя меня подпрыгнуть на месте.

— О, привет! — В проходе появляется тот самый парень-красавчик. — Как раз ищу тебя!

— Да? Зачем?

Он подходит совсем близко, от чего сердце невольно начинает биться быстрее. Более того, я четко слышу флер алкоголя. Удивленно выгибаю бровь:

— Ты что, пьян?

— Если только самую малость, — якобы ослепительно улыбаясь, тянет он. — Тобой, — добавляет слащаво.

— Ой, перестань…

Только я не успеваю докончить мысль, когда его сухие губы впиваются в мою, а слюнявый язык пытается проникнуть в мой рот. Недовольно мычу, пытаюсь оттолкнуть парня, имя которого я даже не знаю, но он лишь заводит мои руки за голову и прижимается плотнее. Фу, какая мерзость!

Эй, стой, куда ты тянешь свои мерзкие ручонки?! Не надо класть свои лапы мне на живот!

— О-о-о, вот это шоу, — произносит по-английски бархатный голос с иронией.

Официант ошарашенно дергается в сторону, давая мне наконец-то возможность вздохнуть. На кресле напротив сидит высокий мужчина с курчавыми черными волосами и смуглой кожей. Рукава белой рубашки закатаны, оголяя красивые руки. Длинные аристократичные пальцы поглаживают подбородок с однодневной щетиной.

— Не отвлекайтесь на меня, — саркастично говорит он, впитывая смущение на наших лицах. Мне так стыдно, что я даже шагу сделать не могу. — Девочка, только в обморок не упади.

— Простите, шейх, — хрипит официант, а я теряю дар речи. Мать моя женщина, это правда?!

Смотрю на холодное прекрасное лицо шейха, потом на испуганное моего ухажера, потом снова на шейха. На шейха, мать вашу! И в глазах реально темнеет…

***

Выныриваю из обморока, как будто меня облили холодной водой. Но нет. Я чувствую как раз таки очень горячие прикосновения на моих щеках. Распахиваю глаза. Сверху люстра, под спиной удобная кровать. А рядом что-то твердое и теплое. Медленно поворачиваю голову и встречаюсь с черными, как бездна, глазами шейха, который, даже заметив мое возвращение, продолжает гладить меня по щеке.

— Только не говори, что вновь собираешься упасть в обморок? — слышу тягучий, как нуга, низкий голос.

— Кажется, нет, — лепечу на русском, но шейх лишь удивленно выгибает бровь. Не успевает его рот расплыться в еще большей улыбке, как я тут же поправляюсь и произношу то же самое на английском. — Вы не могли бы убрать свои пальцы?

Шейх лишь хмыкнул, а его аристократичные конечности продолжили путь с моей щеки на шею, и обратно, вызывая во мне сногсшибающее цунами из мурашек. Прикосновения Стаса, моего друга, не такие, прикосновение папы не такие. Прикосновения любого другого человека НЕ ТАКИЕ.

Нервно сглатываю и пытаюсь отстраниться. Шейх молча наблюдает за моими неловкими попытками подняться и при этом не упасть.

— Ты уже уходишь? — небрежно бросает он мне в спину. — Уверена, что не хочешь продолжить?

— Уверена! — гордо вскинув подбородок, твержу я, а потом мысленно хлопаю себя по лбу. Глупая, это ж шейх тут какой-то лежит. Захочет и утащит в свою страну арабскую, и никто, даже папа-полицейский, тебя потом не найдет.

— Хорошо, иди, — равнодушно отзывается он, утыкаясь в газету. И я чуть не осталась стоять на пороге: это же так красиво, когда мужчина читает не с телефона, а вот так, газету. Это так аристократично!

Впрочем, выскальзываю из номера, прикладываю горячие ладони к полыхающим щекам. Ну и дела!

***

Следующие два дня, помимо универа и дома, где все допытывались, как проходят мои смены, я отчаянно бегаю от того приставучего официанта по имени Эдуард и… шейха. Где бы я ни находилась, он как будто невзначай проходил мимо, разве что в подсобке от него можно спрятаться. Но оттуда меня, как плеткой, выкуривал Эдик своей навязчивостью и желанием к чему-нибудь прижать.

— В президентский люкс вызывают горничную! — говорит мне Светлана Ивановна, убирая мобильный в карман. — Так что, Вероника, быстро туда!

— Но мой рабочий день уже закончился… — нервно говорю я.

— Тебе нужна эта работа? — безапелляционно отрезает женщина, и я, натягивая обратно фартук, собираюсь необходимый инвентарь.

В люкс иду, как на эшафот. Я и без того не люблю драить туалеты, а заниматься этим в присутствии гостя так вообще ужасно. Но все бы ничего. Я знаю, ЧЕЙ это номер. И оттого становится еще более нервно. Я то и дело тереблю краешек платья. Блин, надо было прическу подправить! А то коса расплелась, пока я туда-сюда фартук дергаю. Но уже поздно. Нельзя, чтобы ТАКИЕ личности ждали.

Стучу так тихо, что сама едва различаю звук, и уже заношу руку, чтобы ударить сильнее, когда изнутри доносится: «Входите!». Осторожно открываю дверь, как будто охотник, подстерегающий добычу. Но только я совсем не охотник. Скорее, та самая добыча.

Шейх сидит в кресле, повернутый к окну с великолепным видом на центр Петербурга. В его руке большой бокал с красной жидкостью.

— Проходи, что замерла? — говорит он, и я, прекратив сжимать тряпку, кладу ее на тележку со всякими средствами для уборки. Медленно делаю несколько шагов вперед. Так, он пока со мной разговаривает и не пытается увести в какие-нибудь неизвестные мне дали. Точнее, вполне известные, но дали.

Встаю перед ним. Почему так стыдно? Мне не было так стыдно с тех пор, как я первый и последний раз учебу прогуляла.

— Садись, — властно приказывает шейх. Я глупо смотрю на его расслабленную позу, переваривая его слова. Как там в его мире принято? Чтоб женщины перед ним на коленях сидели? Или что?

— На пол? — на всякий случай уточняю я, набравшись смелости. Шейх смотрит на меня… и начинает откровенно смеяться.

— На стул, дурочка, — он кивает на стоящий рядом обитый бархатом высокий барный стул. Фу-у-ух!

Я с грацией цапли сажусь на него, тем самым находясь от шейха справа и глядя в огромное окно, открывающее вид на огни ночного города. Внизу мельтешат люди, сверкают полированные корпуса машин. Так красиво. Ты вроде все видишь, но находишься как будто выше всех.

— Нравится? — будто прочитав мои мысли, спрашивает шейх.

— Есть в этом что-то, — завороженно отвечаю.

— У тебя есть машина?

— Угу…

— Ты приехала на ней?

— Угу…

— Отлично! — Шейх так бодро встает, что я чуть не падаю со стула от удивления. — Поехали, прокатишь меня по своему городу.

— В смысле?! Э-э-э… То есть? Ой, простите… — Мысли в голове танцуют страстное фламенко, виртуозно выполняя сложные па. От разных вариантов развития событий сердце падает куда-то, потом снова подпрыгивает и снова падает.

— Слушай, — шейх встает передо мной, и наши глаза становятся практически на одном уровне. — Я целыми днями работаю, встречаюсь с различными людьми. — Вблизи, пусть даже в полумраке, я могу рассмотреть его лицо. И теперь, когда на нем расцвела вдохновленная улыбка, шейх кажется моложе. То есть сначала мне показалось, что ему лет тридцать пять, а сейчас… я б дала ему лет двадцать семь. — Я тебя не трону, если ты устроишь мне экскурсию по ночному городу.