— Пойду отдохну.

— Иди, моя хорошая. Утро вечера мудренее.

Не в этом случае. Утро скорее всего принесет еще больше проблем, но я позволяю и дальше ей пребывать в иллюзии. Она никогда меня не поймет. Никогда.

9. Глава 9

Кира

Меня будит трель звонка. Кажется, будто она бесконечная. Тот, кто сейчас звонит в дверь крайне раздражен. Не то чтобы у меня три извилины, и я не догадываюсь кто это.

Проклятье!

Приподнявшись на локтях, я кидаю взгляд на настенные часы и хмурюсь.
Десять часов ночи. И не поленился же притащиться муженек. Раньше Марат, вероятно, закатил бы вечеринку, если я осталась у родителей. Ладно, я утрирую. Багиров не из тех, кто любит гостей. Если бы у негостеприимства было лицо, то это непременно была бы кислая физиономия моего (пока еще!) мужа.

Кряхтя и натужно сопя, заставляю себя подняться с кровати. Входную дверь открывает мама, до меня из коридора доносится их короткий разговор с Багировым. Но разобрать о чем говорят, не могу. Уже хочу выйти из комнаты, как дверь открывается и Марат входит сам.

Если взглядом можно было
бы убить, то от меня и праха бы не осталось. Багиров вне себя. Это ясно по его крепко сжатым губам и налитым кровью глазам. Я с опаской пячусь назад, пока не упираюсь поясницей в стол.

— Жена… — елейным тоном протягивает, отчего у меня волосы дыбом на руках встают, — ты забыла дорогу домой?

— Это мой дом, — смело заявляю.

Иногда смелость граничит с глупостью. Ага, это как раз мой случай.

— Был.

— Ну знаешь, я бы не была так уверена. Зачем ты приехал?

Багиров по-птичьи склоняет голову вбок, впиваясь в меня цепким взором.

— За своей женой, разумеется.

— Бывш…

Слова застряют в горле, когда Марат взвешенно рыкает. Клянусь, еще немного и у него пена пойдет изо рта! Похоже, я довела его до белого каления. Только вот при всем при этом он явно не собирается разводиться.
Скорее, стать вдовцом.

— Собирайся, — тоном не терпящим возражений, отрезает.

— Багиров, я никуда не поеду.

Почему-то пальцами сжимаю край стола, точно этот псих собирается меня силком вытащить, хотя на самом деле Марат стоит у двери.

— Хочешь устроить сцену, Багирова? — он делает выразительный акцент на фамилии, чем меня бесит.

— Я хочу только развода.

У него, что нервный тик? Даю руку на отсечение, что видела как у муженька нервно дернулся глаз!

— Почему ты не отвечаешь на мои звонки?

Он, разумеется, игнорирует мой выпад. Притворяется глухим, когда это удобно. В этом весь Марат. Уклоняться от неудобных вопросов, не замечать их. При чем касается это исключительно личной жизни. В работе и делах Багиров крайне ответственный и дотошный. Не боится трудностей, прет тараном и не признает поражений.

— Ты звонил? — удивление в моем голосе неподдельно.

Марат звонит мне крайне редко. При чем только по делу. Если нас пригласили в гости, если что-нибудь нужно. Когда он уезжал в командировки, об этом я узнавала от Вадима. Муж не считал нужным и важным сообщать мне лично. А тут, посмотрите-ка, звонил!

— Двенадцать раз.

Оу. Это… впечатляет. Не в хорошем смысле, конечно же.

— Чем ты была занята?

— Спала.

— Спала? — рявкает так, что стены содрогаются. — Я стоял в пробке два долбанных часа, чтобы доехать сюда! Звонил тебе, а ты просто спала?

Упс… С другой стороны, сидел бы себе дома или в офисе и горя бы не знал! Секретутка на столе или под столом, еда из ресторана. Считай, день удался!

— Мог бы и не ехать, — ворчливо отзываюсь, ни капли не чувствуя себя виноватой. Вот еще!

— Могла бы сама приехать домой. И тогда бы я не ехал. Собирайся.

В ответ я воинственно складываю руки на груди и горделиво задираю подбородок, тем самым как бы говоря: «Не буду!».