Поднимаюсь на наш этаж. Подхожу к квартире напротив. Здесь живёт наша соседка, тётя Наташа. Хорошая женщина. Надеюсь, она не станет задавать лишних вопросов.

Звоню в дверь. Долго никто не открывает, потом ключ в замке всё же поворачивается, дверь открывается.

Только на пороге совсем не тётя Наташа, а крупный, широкоплечий парень.

– Кирюха? – ползут мои брови вверх, когда я узнаю её сына, которого уже лет десять не видела.

5. Глава 5.

– Светка? – не меньше меня удивляется Кирилл. – Ты ли это? Тебя не узнать.

– Тебя тоже, – невольно улыбаюсь.

Мы внимательно разглядываем друг друга. Да уж. Кира я помню долговязым задиристым подростком, с которым мы допоздна гуляли во дворе.

Моя мать его терпеть не могла. Всегда считала гопником и “крайне необразованным бездарем”, “худосочным лентяем” и “полным раздолбаем”.

Не знаю, перестал ли он быть раздолбаем, но худосочным его теперь точно не назовёшь. Накачанные руки испещрены татуировками, а нахальная улыбка придаёт ему вид всё того же хулигана, только очень опасного и что уж греха таить, сексуального мужика.

Только я сегодня явно не в настроении, чтобы общаться с бывшими знакомыми. Мне бы спрятаться куда-то. Но под этим пронзительным взглядом шансов у меня мало. Остаётся надеяться на то, что в подъезде тусклый свет, и Кир не рассмотрит моё опухшее лицо.

– Какими судьбами? – облокачивается он на косяк двери.

– Я к тёте Наташе. Позови её, пожалуйста, – прошу я, нервно сжимая ладони в карманах.

– Нет её, – отвечает лениво.

– Как нет? – замирает у меня в груди от разочарования.

– Вот так. В больничке она. Я её заложил сердце подлечить, она никак не хотела Борюсика своего оставлять, вот и пришлось мне пообещать, что я буду развлекать её засранца, – около ног мужчины трётся тот самый Борюсик – белоснежный французский бульдог. – А ты чего хотела? – смотрит на меня Кир слишком внимательно.

– Да я к маме приехала, а её тоже дома нет, – объясняю сбивчиво. – А у тёти Наташи ключи запасные есть от нашей квартиры. Я хотела попросить.

– Хм…, даже не знаю, – чешет коротко стриженный затылок Кир, – ты заходи, вместе поищем, – отступает, пропуская меня в квартиру.

– Да неудобно как-то, – мнусь я.

Мне бежать надо! Только куда?

– Прекрати, а! – фыркает Кирюха. – Если ты переживаешь, что я тебя в углу зажму, не стоит, я замужних баб не трогаю, – закатывает глаза. – Ты же замужем? – кивает на мою руку с кольцом.

– Да, – киваю. И сердце вздрагивает от тяжёлых воспоминаний о муже.

– Жаль, – вздыхает Кирилл. – Значит, будем чай пить, а потом ключи искать.

– Нет, Кир, давай сразу ключи поищем, и я пойду, – начинаю нервничать сильнее. Он же рассмотрит сейчас моё зарёванное лицо, которое не пришло до конца в норму, да и состояние у меня всё ещё дёрганное, и с каждой секундой держать лицо всё сложнее.

– Хорошо, как скажешь. Так, давай думать, где они могут быть? – осматривает он задумчивым взглядом прихожую.

А потом мы честно ищем ключи. Заглядываем в ящики комода, открываем шкафчики. Но их нет.

– А позвонить тёте Наташе нельзя? – спрашиваю, жалобно сводя брови.

– Да, точно, – хлопает себя по лбу Кирилл.

Достаёт телефон. Гудки-гудки. Трубку никто не берёт.

– Блин, возможно, спит уже. Или на беззвучном телефон просто.

– Чёрт, что же делать? – растерянно шепчу я.

– Как что? Я же сказал, чай пить. Пойдём, подруга моя детства, – обнимает меня за плечи и ведёт в сторону кухни. – Расскажешь мне про свои успехи, а я тебе про свои залёты. Так и время скоротаем.

И так легко он это говорит, что отказать я просто не могу. Да и выхода у меня не остаётся. Не на улице же мне маму с юбилея ждать.