Она сидит, попивая голубой коктейль и поджав под себя босые ноги, а ее рука лежит на его бедре, обтянутом серыми брюками. На нем та же самая одежда, что и сегодня утром. Он выглядит усталым. И... расслабленным. Откинув голову на подушки и вытянув между ног сцепленные в замок руки, открывает рот и что-то говорит ей в ответ.

В моей душе расцветает осязаемая, такая настоящая и колючая обида. 

Глядя на то, как женская рука сдвигается на пару сантиметров выше, сглатываю появившийся в горле ком.

Это что, моя фишка?

Все мужчины забывают обо мне, стоит только выйти за дверь? Этот хотя бы дотянул до вечера… 

— Привет! — выдавливаю из себя, быстро подойдя к Мартину, который сидит на том же диване.

— Хелло! — улыбается Ева, взмахнув своей рукой.

Смуглый профиль Немцева напрягается, как и все его тело.

Бросив на меня мимолетный взгляд, погружается в общение со своей собеседницей полностью.

Задираю подбородок, резко переведя глаза на Мартина.

— Где тут можно выпить? — спрашиваю, хватая его за руку и поднимая с дивана.

— За домом есть трасса, — встает он, кладя руки мне на плечи и разворачивая в сторону забитого стаканами стола, который тут служит барной стойкой. — Заброшенный мотокросс. Ребята чуть позже будут катать.

— М-м-м... в темноте? — спрашиваю напряженно, рассматривая предложенный ассортимент алкоголя.

— Трасса подсвечена. Хочешь посмотреть? — указывает подбородком на окна за моей спиной.

— Хочу выпить… — бормочу я, беря в руки два высоких бокала.

Или напиться. Еще не решила.

Мартин предлагает мне локоть, и мы убираемся к черту из гостиной. 

Я уже знаю, что не вернусь в нее больше. 

Опрокинув в себя две Маргариты по пути, болтаю с компанией мотогонщиков. 

— Чей этот байк? — спрашиваю, указывая на красно-белого литого красавца.

— Желаешь прокатиться?— спрашивает парень, держащий под мышкой черный шлем.

— Рашен Федерейшен? — улыбаюсь, приканчивая Маргариту.

Очень симпатичный брюнет с растрепанными темными волосами.

Просто… плевать мне на него... 

— Митя, — улыбается в ответ и хитро переспрашивает. — Так что? Хочешь прокатиться?

Обернувшись, смотрю на байк и жую губу.

Вообще-то, это плохая идея.

Даже после двух Маргарит я понимаю, что это очень плохая идея, но парень выглядит трезвым и адекватным. Последний раз на байке я каталась еще в школе. Тогда мозгов у меня совсем еще не было. 

Черт…

— Ладно… — говорю, снова посмотрев на парня.

Господи, что я делаю?

— Ездила на таких? — спрашивает, когда подходим в этой махине.

— Э-м-м… да…

Он разве не хочет предложить мне свою куртку? 

Протянув мне шлем, убирает подножку и, оседлав мотоцикл, заводит двигатель. Он взревает, а из выхлопной трубы поднимается облако дыма. 

Верчу шлем в руках, понимая, что я не хочу никуда ехать. Кажется, я хочу вернуться домой. Зря я вообще сюда приехала. Я приехала из-за одного придурка, но больше этого не будет!

Может, у меня острая нехватка острых ощущений? Иногда нужно просто делать, а думать потом. 

Что за бред?

— Садись, — кивает парень себе за спину.

Глубоко вдохнув, вижу стоящего во дворе Мартина. 

Он наблюдает за мной, опустив руки в карманы шорт, и судя по выражению его лица, ему эта затея не очень нравится. 

В остальном же, абсолютно всем здесь на меня плевать…

Снова посмотрев на шлем и переступив с ноги на ногу, решаю вернуть его парню, но в мой локоть впиваются чьи-то пальцы, дергая назад и крутанув на месте так, что мои волосы хлестнули по моему же лицу.

— Верни ему шлем, — ткнув в мотоцикл своим тяжелым подбородком и понизив голос до угрожающего рыка, чеканит Немцев, упрямо глядя мне прямо в глаза.

— Мне нянька не нужна, — демонстративно прижимаю шлем к груди, вцепившись в него мертвой хваткой.