Наверняка, со стороны это выглядит жалко.

Да, я жалкая. Слабая и никчёмная.

Против этого человека я никто. Ничто.

У меня нет влиятельного покровителя, который защитил бы меня. Нет денег, чтобы заплатить за свою безопасность.

И всё, что мне остаётся, это беззвучно плакать, ненавидя своё бессилие.

– Пойдёшь со мной, – в голосе металл и холод.

Качаю головой, и моя истерика усиливается во сто крат, когда Романов хватает меня за локоть, отрывая от стены.

– Нет! – опомнившись, начинаю сопротивляться. – Пусти!

Внезапно внутри пробуждается дикий протест. Появляются силы, и я начинаю остервенело вырываться.

Мои трепыхания не приносят никакого результата. Понимаю это, когда он без труда подтаскивает меня к лифту и закидывает в кабину. Затем нажимает на кнопку цокольного этажа и, как только двери закрываются, отпускает мой локоть, отворачиваясь.

Зразу же забиваюсь в дальний угол. Дышу тяжело. Будто пробежала кросс.

Мне во чтобы то ни стало нужно сбежать!

Твержу себе это на повторе, пока лифт несёт нас вниз.

В голове выстреливает вопрос: какой именно информацией владеет Романов на счёт меня?

Сжимаю кулаки, догадываясь, что знает он достаточно. И этой мыслью меня буквально прибивает к полу.

Слёзы снова наворачиваются на глаза, и я сдерживаю отчаянный стон.

В это время лифт останавливается. Перед глазами появляется подземная парковка.

Снова железная хватка на локте. Меня вышвыривают из кабины.

Улавливаю взглядом множество чёрных джипов, которые смотрятся здесь инородно. Простая больничная парковка сейчас похожа на выставочный зал в автосалоне. До меня вдруг доходит, что эти машины – кортеж Романова.

В один из автомобилей он меня и заталкивает, не обращая внимания на моё ожесточённое сопротивление.

Садится следом на заднее сидение, и я слышу щелчок блокировки дверей.

Всё. "Оставь надежду всяк сюда входящий" – почему-то всплывает эта фраза в голове.

Я застываю.

Не свожу глаз с его профиля, размышляя о том, что меня ждёт. Становится страшно от этой неизвестности, поэтому, не подумав, выпаливаю:

– Что дальше?

Вижу, как дёргается его щека, и он резко бросает на меня свой давящий взгляд.

Молчит. Оценивает. Решает. Затем произносит то, от чего я напрягаюсь ещё больше:

– Прокатимся до тебя, Светик, – уголок его рта зловеще приподнимается. – Хочу познакомиться с твоим мужем.

Когда слышу фразу про мужа, понимаю, что Романов выяснил лишь официальную информацию.

Как обстоят дела на самом деле, он не знает.

Это хорошо. С одной стороны.

А с другой, я понимаю, что человек, который когда-то мне помог, окажется под ударом.

И это очень плохо. Очень.

– Брак фиктивный, – выдавливаю онемевшими губами. – Том Ванснес мой муж только по документам.

Смотрю на него в упор, не отводя взгляд.

Замечаю, как он чуть наклоняет голову вбок, прищуриваясь.

Сканирует меня. Считывает рентгеном, пробирая до нутра.

Выдерживать его тяжёлый взгляд невыносимо. В районе солнечного сплетения появляется тупая боль. Реагирую на неё, рвано выдыхая.

По его лицу невозможно что-то прочитать. Он умеет скрывает свои эмоции, в то время как эмоции других распознаёт на раз.

Можно назвать его эмпатом. Только с той разницей, что чужие чувства он через себя не пропускает. Лишь разгадывает их на интуитивном уровне. А потом использует в свои грязных целях.

Ищет в человеке слабое место, а затем бьет по нему. Безжалостно и коварно.

О, да… Я знаю его методы.

На собственной шкуре испытала присущие ему жестокость и холодный расчёт.

Напоминаю себе об этом, пока разглядываю суровое лицо.

Были времена, когда я верила, что в нём есть что-то человеческое. Мне казалось, что под маской монстра скрывается душа, нуждающаяся в любви.