Забыть, что сердце есть живое у тебя.
Останется принять тот крест от Бога —
И всех любить: тебе ведь все теперь родня.
Коли запомнил крепко, что тебе осталось,
Бери без робости заветный белый лист.
Теперь пиши — смиренно, терпеливо, величаво:
Величье мира и листа не терпят суеты.
Теперь, поэт, пиши.
Живо пиши!
«В руки карандаш возьму, палитру, кисти …»
В руки карандаш возьму, палитру, кисти —
Словом нарисую солнечную летнюю поляну,
Рифмой земляничку алую да сочную выпестую,
За углом, на перекрестке меж землей и небом встану.
Соберу поводья звонких хохотушек-радуг,
Стану хохотушкою поэзии всех стран, веков,
Разбросаю по Вселенной всей серебряной монетой радость,
Души-птицы лаской освещу да выманю из оков.
Вместе с душами свободными мы мир раскрасим,
Кое-где нечаянно одну лишь желтую мы акварель прольем —
Чтобы солнышко не днями – ночами нам смеялось и сияло,
И голубизну нечаянно плеснем в погрязший в тине водоем.
А потом мы с душами свободными планету новую откроем
И не номером означим, а планетой Счастья назовем.
К ней взовьемся мы на корабле, назвав его Мечтою.
А слова – ключи Творения – уже вручил мне утром ранним Бог!
«Поэзии доступен ум один …»
Поэзии доступен ум один —
Лишь тот, что в сердце:
Холодной логике ума
Она противится.
Холодной логикой ума
Законы пишутся.
Поэзия сама умна:
Закон ей – сердце.
Поэзии достоин ум один —
Бессмертный ум сердца.
«В благословенном чуде пребываю …»
В благословенном чуде пребываю —
Стихов-игрушек я шары ловлю.
Стихов шкатулки, ларцы открываю —
И изумруды, яхонты беру.
Беру, играя – и стихи не возражают,
Сокровища мне сами нежно отдают.
Омытые любовью, я им возвращаю
Блистающие бриллиантами стихи.
И, как у мира первых дней Творенья,
Стою у бездн творенья на краю.
И стихотворенье за стихотвореньем
Благословляет лучезарный путь.
«Бестолковейшая штука – жизнь поэта…»
Бестолковейшая штука – жизнь поэта.
Ничего ему в ней не принадлежит.
Лишь проснется на границе тьмы и света
И уже к листу стремглав бежит.
Лист-тиран его терзает так и эдак,
Проверяет прочность, зоркость глаз.
«А зачем родился ты поэтом?» —
По любому поводу вопрос задаст.
Жизнь поэта – это оправданье
Перед Богом, пред листом, собой.
Это вечно ненасытное свиданье
С жизнью, смертью, небом и землей.
Всех он их вбирает, растворяет —
Кровью сердца их обязан обагрить.
А иначе – стих ему не доверяет,
И глагол кострами не горит —
Теми, что не опаляют бренно тело,
Но поддерживают жар твоей души.
Их не бойся, к ним иди ты смело —
Искрами от тех костров пиши.
Не сожгут они нетленную бумагу —
Истинные Рукописи не горят.
Пробудят они нежданную отвагу —
Только ею с жизнью говорят.
Стих и жизнь простят любые риски —
Оправданье примут им в зачет.
А без рисков лист в тоске прокиснет —
Белу свету белый цвет не донесет.
Белый свет окрасить белым цветом,
Души высветить и выси-небеса —
Для того родился ты поэтом.
Прежде – высвети свой мир ты сам.
Оправдайся перед миром и пред Богом —
Будет мир тебе принадлежать.
Что, проснулся? Слава Богу. С Богом!
На столе лежит твоя тетрадь.
«Четыре часа утра – мир спит…»
Четыре часа утра – мир спит.
И только поэт не спит – поэт бдит:
В гулы подземные вслушивается,
Фиксирует: воробей напьется из
кормушки или из лужицы.
И воробей, и мир оправдывают
надежды его —
Оба, прильнув, заглядывают в окно:
С поэтической любознательностью
ты надоел —
Скорей наш портрет пиши
И иди уже – спи!
Откуда берутся стихи
(шуточный цикл)
***
Вот опять стишонок новый написался.
А откуда взялся – так и не признался.
***
Тот стишонок-медвежонок утром написался.
Что явился из лесу – честно мне признался.