– Толян, ты меня прости… – прервал минутное молчание Краснов, не чокаясь, выпив стопку водки. – Прости за брата. Не уберег…
– Проехали! – отмахнулся собеседник, солидарно опрокинув пятьдесят грамм горькой. – К чему эти воспоминания? Было и прошло. В конце концов, у Сереги была своя голова на плечах, и он сам выбрал этот путь. Ты лучше о себе расскажи. Что нового?
– Да ничего нового… Работы нет, кошмары не отпускают. Возможно, сегодня отпустят, из-за алкоголя. Но я, честно говоря, не уверен. Это какое-то наваждение! И сны, зараза, яркие такие, как будто все взаправду!
– Может, тебе к доктору сходить?
– Ну хотя бы ты не издевайся, а?! Я этих докторов три года менял как перчатки, но никто мне не помог, да и не поможет. Это все тот хренов гипнотизер: сдвинул что-то в моем сознании, вот и снится теперь вся эта хрень. Ольгу жалко, она ведь больше меня страдает, ожидая ночи как собственную смерть. Лучше бы мне тогда в плену башку снесли, всем бы было легче.
– Прекращай пороть чушь! На тот свет мы всегда успеем. Давай-ка еще одну, за брата. Не чокаясь.
– Давай. Пусть земля ему будет пухом!
Краснов, нажравшись до чертиков, на автопилоте вернулся домой, скинул с себя одежду и, ничего не сказав жене, лег спать. Она не злилась, скорее, наоборот – благодарила Всевышнего за то, что грядущая ночь обойдется без кошмаров. Но спустя три часа ей вновь пришлось будить бьющегося в конвульсиях мужа, в очередной раз пережившего собственную смерть. Алкоголь не помог, а наоборот, лишь прибавил боль от похмелья к затылку, где несколько секунд назад побывала вражеская пуля.
3
Макс, выпив кофе, по привычке вышел на балкон, где самозабвенно затянулся сигаретой и включил ноутбук. Он хотел проверить почту, как делал это вчера, позавчера и много дней тому назад. Напрочь забыв про недавнюю регистрацию на модном «Блого-деятеле», а тем более про гневный комментарий в адрес какого-то умника, Макс с удивлением обнаружил в своем ящике ответ Джеймса.
«А кто тебе сказал, что я не смогу тебе помочь? Пленнику, умирающему каждую ночь от ваххабитской пули в сирийских горах?»
Макс опешил и в момент прочтения сообщения был похож на незадачливого боксера, которого вот-вот нокаутируют. «Откуда он знает?» – пронеслось в его больной голове. Даже если Джеймс был зарегистрирован на форумах, где Макс публично описывал свою проблему, подробности кошмара знать точно не мог – во всяком случае, про смерть в сирийском плену.
– Чертовщина какая-то! – в сердцах воскликнул Макс, тяжело дыша от внезапно нахлынувшей мигрени. Он решил снова написать Джеймсу, чтобы выяснить главное: откуда, черт возьми, ему известны подробности его сна? Для этого он зашел в онлайн-блог, словно снайпер, нажал курсором на псевдоним Джеймс и написал в открывшемся окне:
«Дружок, тебе мама не говорила, что следить за взрослыми нехорошо?! Колись, откуда ты меня знаешь? Когда и где мы познакомились?»
Ответ пришел незамедлительно, будто Джеймс весь день ждал этого вопроса.
«Много будешь знать – скоро состаришься! Скажи лучше, ты готов избавиться от своей проблемы?»
Макс нервно дернулся и потянулся за второй сигаретой. Весь диалог напоминал какой-то сюрреализм или сон – затяжной кошмар, пусть и не такой страшный, как пережитый час назад. Джеймс явно знал, что Макс больше всего хочет избавиться от недуга. Его ответ был тому подтверждением.
«А ты сам как думаешь? Я три года мучаюсь одним и тем же кошмаром и ничего не могу с собой поделать…»
Новое сообщение:
«– И не сможешь, пока не научишься управлять собой во сне. По пока непонятной мне причине ты сам дал указание подсознанию транслировать этот бред, эпично завершая его смертью. Без иронии и шуток скажу тебе, что каждую ночь ты взаправду переживаешь свою гибель, а точнее, подлинную, пусть и кратковременную реакцию на нее твоего организма. Тебе сколько лет? 25–26? Боюсь, еще пару годков, и ты точно склеишь ласты после очередного пробуждения. Например, от инфаркта.