— Мы не скажем, Франческа! — сквозь зубы цежу. Я зол на неё. — Если он тебя не устраивает, просто расстанься с ним. Но причинять ему боль ты не посмеешь!

— Но как же мы? — она переходит на жалостливый шёпот, сжимая до боли мою ладонь. — Он сам всё поймёт, если когда-нибудь увидит нас вместе.

— Нет никаких нас! Мы просто… просто трахаемся, но раз так, этого больше не повторится!

— Хочешь сказать, я тебе не нужна? — ужас читается в её глазах, наполняющихся горькими слезами.

Мне становится жаль её. Я борюсь внутри себя с желанием прижать хрупкое тело к своей груди и никуда не отпускать. Я бы мог согласиться на всё и просто сбежать куда угодно. С ней. Вдвоём. Но всё не так-то просто. Я не хочу её обидеть, но, похоже, без этого никак не обойтись.

— Нет, не нужна, если такой ценой ты хочешь сделать ему очередную подлость. Я и так виноват перед ним, но я не хочу причинять ему страдания, — я обхватываю её лицо ладонями, желая, чтобы она смотрела только на меня, а затем со всей серьёзностью заявляю: — Франческа, у нас ничего не выйдет! У нас нет будущего, даже если вы расстанетесь. Извини, но это лишь секс и ничего больше.

На короткое время она перестаёт дышать. Смотрит на меня выпученными глазами. Слёзы льются ручьём, она даже моргнуть не в силах.

Я обидел её. Очень сильно.

Франческа вдруг вырывается из моих рук и начинает плакать навзрыд. Её голос срывается на крик вперемешку со всхлипами. Я не только обидел её. Я раздавил её. Мне нестерпимо хочется подойти и успокоить её, но такими действиями я предоставлю ей несбыточную надежду. Я дам надежду и себе, а этого мне категорически нельзя допускать.

— Хорошо, Стефан! Но я так не могу. Даже если я не нужна тебе, я всё равно ему обо всём расскажу. Я скажу ему, что люблю другого, и он сам всё поймёт!

«Надеюсь, когда вырастет наш ребёнок, он простит своего отца за то, что когда-то его мама оказалась ему не нужна».

Что? Нет...

Только не это! Нет-нет-нет!

— Франческа, а ты ни в чём не хочешь мне сознаться? — с опаской спрашиваю я.

— Да, хочу. У меня нет будущего ни с тобой, ни с Энрике, и только я в этом виновата. Прощай, Стефан, — вытирая нескончаемые слёзы, она пускается в бега.

«Я так надеялась, что ты моё будущее, любимый. Наше с ребёночком будущее».

— Стой, Франческа! — быстро сокращаю между нами расстояние и как того хотел прижимаю её к себе крепко-крепко. Никуда не отпущу её больше! — Я сам поговорю с ним, но имей в виду, он возненавидит нас обоих.

— Прости меня! Мне правда очень жаль.

***

— Привет, как ты? — спрашивает Энрике.

Я присаживаюсь на переднее сиденье его автомобиля и, избегая встречного взгляда, сухо отвечаю:

— Нормально. Ты как?

Я хотел просто поговорить. Я настраивал себя на этот разговор практически всю ночь и всё утро.

В последние два месяца наше с Энрике общение свелось к минимуму. Он предполагает, что это из-за подготовки к поступлению в колледж. На самом деле причина лишь во Франческе.

Должно быть, он о чём-то догадывается. Как-то раз он проверял сообщения в её телефоне и наткнулся на нашу переписку. В ней ничего такого не было, но его смутило то, как я записан у неё в контактах: «Пряничек». Именно так она называет меня в последнее время.

— Лучше всех! Мой альбом набирает обороты, представляешь? Ещё никогда я не чувствовал себя таким счастливым, — радостно произносит, затем заводит машину и направляется в сторону моря, куда раньше мы любили ездить. Я сразу же пристёгиваюсь, в отличие от друга. — Через месяц Франческе исполнится девятнадцать, хочу купить ей кольцо на свой первый гонорар.

— Ты хочешь сделать ей предложение?