– Знаю, мам! – ответил Артём, стараясь быть спокойным. Такая чересчур назойливая заботливость тоже его раздражала.

– Блинов-то испечь, пока ходишь? – спросила она, стараясь не замечать неприятных фистул, проскальзывающих в голосе её сына.

– Пеки, мам, пеки!

– На молоке что-ль?

– Конечно, на чём же ещё?

– Помолчав секунд десять она не выдержала и сказала фразу, которая его раздражала больше, чем разговоры про грибы, и на другие бытовые темы.

– На молоке-то на молоке, а вот на зелёнке как они хороши!

– Причём тут зелёнка, мам! – в сердцах сказал Артём. Сдерживаясь, чтобы не сказать более резких слов. Он уже ждал, когда она скажет, что блины «на зелёнке хороши». Разговор был не в первый раз: кто-то из знакомых пенсионерок в городе «загрузил» её бредовой идеей, что блины, испечённые на зеленке « уж больно хороши», лучше, чем на молоке, получаются более пышными и обладают особенным вкусом. Больше всего, как предполагал Артём, и, не без оснований, в этом варианте выпечки блинов её прельщала мысль, что их можно печь на вторичном отход-материале, а не на полноценном продукте – молоке, которое стоит денег. А не потому что они получались пышнее и обладали особенным вкусом. Вот и хрен-то Авессалом Григорьич! Вряд ли они были вкуснее, чем на молоке: Артём это понимал на подсознательном уровне. Но после беседы со знакомой пенсионеркой- гурманкой (или, если смотреть анаконде в раскрытую пасть, чересчур экономной), у его матери застряла в голове мысль – испечь сыну блины по новому продвинутому рецепту (вполне вероятно почерпнутому знакомой дамой из телевизора, где нам вбивают в головы есть всякое хавло, особенно когда становится напряг с финансами у населения), и каждый раз, как она собиралась печь блины, заводила этот разговор про зелёнку, несмотря на то, что сын всегда говорил: «Нет, пеки на молоке!» – и нередко в грубоватой форме, раздражаясь на упрямство пожилой женщины в осуществлении какой- нибудь маниакально- бытовой, по мнению Артёма, идеи. Ладно бы там они нуждались в деньгах… И дело даже было не в этом. Его мать была родом из этой деревни. А её родители – бабушка и дедушка Артёма, держали, когда были живы, корову. И поэтому кроме блинов на молоке готовились и каши: бабушка хорошо умела готовить в русской печке по старинному рецепту вкусные питательные каши со светло-коричневой плёнкой – такая она красовалась, когда бабушка доставала из печи ухватом глиняный горшок с кашей, мы – дети радовались, снимая ложкой эту душистую, пахнущую печью, огнём, топлёным молоком, плёнку и, положив настоящего маслица, сбитого бабушкой из творога от своей коровки, посыпав сахарным песком и налив молока ели. После такого питательного, вкусного и полезного в высшей степени блюда и жить хотелось… Не то, что после этого полусинтетического жрач-продукта пересоленного-переслащенного, наваленного в пятёрочках и магнитах в красивых, блестящих пакетах, и непонятно где и из какого липоидного материала сляпанного. От которого только в гортани – изжога, в голове – плесень, в жопе – тараканы, и интимный орган не поднимается в нужный момент…

(Такую печь сломали, вместо неё местный печник сложил упрощённый вариант посреди избы.) Так что печь блины на зелёнке в деревне, в исконно славянской семье, несмотря на то, что Артём уже принадлежал к поколению городских жителей- полумутантов, он считал дурным тоном. Ещё одна история, доказывающая фантастическое упрямство старухи, Артёма раздражала не меньше, чем блинная на зелёнке, тема. Пенсионерка вбила себе в голову спилить липу, дескать, та загораживает солнце, и в избе летом сумрачно, сыро и холодно. Эта идея родительницы ему тоже была не по душе. Липа стояла, как я уже сообщил, под углом, с правой стороны фасада, и не загораживала все пять окон избы, а только два, где его комната. При нормальной, то есть жаркой летней погоде холодно и сыро в доме не было, как она пыталась его убедить, наоборот – приятная прохлада, а не как в городе – духота в этих вонючих панельно- кирпичных клетушках, где без вентилятора – удавиться не встать, тётя Галя, откройте дверь на балкон… а сейчас, какая была аномальная дождливо- сырая катавасия, у них в доме с этой проблемой великолепно справлялась печь: топи – не ленись. Артём её и топил по вечерам. От печки разливалось по дому то особенное уютное тепло, которое только можно испытать и насладиться им в деревне, и от него делается хорошо на душе, да ещё когда за стеной сверчок – сверк-сверк-свекр-чокает, и домовой, – его Артём назвал Валентином – тоже, чтобы ему не было скучно, изредка пошаливает, но особо не пугая парня и не напрягая… Кот, кстати, был в приятельских отношениях с Валентином, когда тому становилось скучно, он давал коту знак: Тимка – прыг с дивана, забежит в угол, за тахту, на которой спал Артём и вот с кем-то там возится. Артём сначала думал, что кот мышей там ловит. Апанаса Григорьича с бомбой на Сиракузы, пока Архимед парит в бане Эврику (там у него классная была Эврика- фитоняшка, Архимед изобретал ей новые спортивные снаряды), – о ловле мышей в лунную ночь там и вопрос не стоял, Артём подсмотрел: кот с кем-то играет, но этот кто-то невидимый.