– What’s Your name? – спросил я девушку.

– Долорес, – она улыбнулась и выпорхнула из машины. Ее стройные ножки застучали по мостовой.

– Что за фемина? – снова спросил Булочкин, зевая.

– Да так, спросил дорогу, – ответил я, глядя вслед девушке.

– Странно она тебе ее показывала, – недоверчиво пробурчал Булочкин.

– Где мы вообще? – спросил он, тут же забыв про девушку.

– В Картахене, – ответил я, – Сейчас выезжаем на автобан.

– Ладно, буду спать. Как устанешь, разбудишь. «Спи, – подумал я, – Это у тебя получается великолепно!»

Десять утра, мы приближались к Барселоне. Булочкин, бодрый и выспавшийся, уже глазел по сторонам, прикидывая, кому бы позвонить. Больше пяти минут без телефона он не выдерживал. Если звонить было некому, он звонил жене и спрашивал, почему она не звонит ему!

– Ну что? Как наши дела? – выпалил Булочкин и, не дожидаясь ответа, продолжил: – Я бы поел!

– Я тоже не отказался бы, – подумал я.

– Мой нюх меня не подведёт! Ты же знаешь, я гурман! – довольно промурлыкал Булочкин. Я еще не встречал людей, которым нравится невкусная еда, поэтому промолчал. А чего было возражать, когда я и сам хотел есть?

– С меня банкет! – заверил он. Впереди замаячила какая-то деревня с интересным названием.

– Съезжай! – скомандовал Булочкин, вероятно, доверяя своему чутью.

Мы свернули в живописную деревушку Villanueva de Castellion, типичное испанское захолустье к югу от Валенсии, вдали от туристических троп. У заправки виднелся какой-то ресторанчик. Разумеется, Булочкина он не устроил. Пришлось идти к заправщику и выпытывать, где тут «лучшее место для кормления». Слегка озадаченный, тот почесал затылок и послал нас в Barrio Villarieso. Я засомневался, но Булочкин уверенно кивнул, и мы поехали, хотя я был готов съесть что угодно и где угодно. В этом Barrio Villarieso было пустынно, словно все вымерли. Через двадцать минут поисков мы нашли заветную вывеску, но двери были наглухо закрыты. Булочкин развел руками в полном разочаровании. Я мысленно проклинал его привередливость.

Вернувшись в деревню, мы заметили вполне приличный ресторанчик в деревенском стиле и припарковались рядом. Ресторан оказался отличным! В зале возвышалась огромная дровяная печь, занимавшая два этажа, а из ее жерла доносились запахи, от которых урчало в животе. Булочкин немедленно заказал нарезку дикого кабанчика с пивом и в мгновение ока ее проглотил, пока ему готовили поросёнка дикой свиньи, приготовленного на дровах. Булочкин знал толк в еде!

Утолив голод, мы выдвинулись дальше на восток. Было уже три часа дня, а четкого плана побега все еще не было. В любой момент нас могли схватить. На границе могли устроить засаду. На подъезде к Барселоне Булочкин вдруг вспомнил про какого-то знакомого, живущего неподалеку. Решил заехать «по-случаю» и переждать пару дней, пока стихнет полицейский ажиотаж.

Мы остановились в неприметной гостинице на окраине Барселоны, сняв двухместный номер на моё имя.

– Я поеду к другу, нужно обсудить дела, – сказал он и добавил: – Может, он и подскажет что-нибудь интересное или полезное. Предложит лучший способ выбраться из страны.

– Надолго? – спросил я.

– Да нет, – прикинул Булочкин, – день, максимум два.

– Ок, – мне ничего не оставалось, кроме как ждать. Он позвонил другу и попросил прислать адрес по СМС.

– Вызови такси, пожалуйста, – попросил Булочкин, – а я пока переоденусь.

Я сходил к портье и заказал такси. Через пять-семь минут машина уже стояла у входа. Помытый и переодетый Булочкин подошёл к машине и протянул водителю мобильный с адресом, объясняя жестами, глазами и невнятными английскими междометиями: «Вот! Мол… Туда».