С яростью сдираю с пальца обручальное кольцо. Отшвыриваю его на тумбу.

Кожу жжёт. Опаляет огнём ненависти, и я с отчаянием начинаю тереть безымянный палец.

Словно стереть пытаюсь те четыре года, которые я жила с Острогорским. Понимаю, что всё это было ошибкой.

И Демид меня, наверное, не любил. Просто хотел заполучить как долгожданный приз.

Трофей, который принадлежал когда-то другому…

Беру только самое необходимое. Вызываю такси к дому свекрови.

И замком на двери щёлкаю.

Неизвестность пугает. Но это всё равно лучше, чем быть пленницей в золотой клетке.

Да ещё и терпеть вторую семью этого предателя.

3. Глава 2

Олеся

*****

Когда спускаюсь вниз, ловлю на себе внимательный взгляд местных кумушек, сидящих на лавочке. И загораюсь изнутри.

Кажется, что они всё понимают. Знают о многочисленных изменах супруга. Жалеют меня.

А ещё смотрят с прищуром.

Думают, что я глупая. Что доверилась Демиду. Переехала к нему думая, что смогу затмить сбой всех тех женщин, которые у него были до меня.

Да ещё и ребёнка от другого мужчины притащила.

А то, что их было множество – можно не сомневаться.

Я и не думала, что смогу к кому-то привязаться после смерти Максима. Полюбить. Захотеть, чтобы кто-то прикасался ко мне.

Но Демид был таким внимательным. Заботливым. Настойчивым.

Я просто не устояла.

Полюбила ли его по-настоящему? Наверное, нет.

Просто решила попробовать дать себе ещё один шанс на счастье.

Поверила, что Острогорский сможет полюбить Илью. И что сама смогу стать рядом с ним счастливой.

Идиотка.

– Олесечка, вы переезжаете, что ли? - Главная сплетница, Галина Ивановна, навешивает на лицо премилую улыбку. - Демид Олегович ничего не говорил.

– В отпуск решила съездить, отдохнуть. - Стараюсь придать голосу уверенности. А ещё улыбаюсь снисходительно.

– В апреле? Это ж куда, если не секрет?

– В Арабские Эмираты. - Выдыхаю, а сердце отчаянно колотится. Не люблю лгать, но приходится. А ещё кровь шумит в ушах так, что закладывает.

– Одна, или с сынишкой? - Вопросы сыплются на меня как из рога изобилия. И скулы сводить от фальшивой улыбки начинает.

– Да, с Ильёй. Он же заграницей ещё ни разу не был. - Навешиваю на лицо небрежное выражение. И сумочку с паспортами крепче к себе прижимаю.

– А Демид Олегович? - Сплетницы не унимаются. Приторно улыбаются, пронимая меня любопытными взглядами.

– У супруга, к сожалению, много работы. - Вздыхаю горестно. - Он останется дома.

– А, понятно... - Переглядываются загадочно.

У меня же внутри всё клокочет от ярости. И дыхание сбивается.

Они знают! Я вижу, что они всё знают!

Закусываю щёку изнутри, чтобы сдержаться. Боль отрезвляет. Придаёт злости.

Боюсь, что сейчас разревусь прямо у них на глазах.

Признаюсь в слабостях. А ещё дам лишнюю пищу для размышлений.

Поэтому просто взмахиваю рукой на прощание, а ещё и выдыхаю с остервенением, когда рядом тормозит наёмный автомобиль.

– Поехали быстрее, - молю водителя. Диктую адрес свекрови, а ещё к окну отворачиваюсь.

Замечаю в замутнённом стекле свою помятую физиономию. Всклокоченные волосы, размазанный макияж и глаза полные боли.

Только тогда ощущаю, как по щекам беззвучно текут слёзы. Превращаются в ручейки, струясь ломаными линиями по скулам и подбородку.

– Что-то случилось? - Водитель смотрит на меня с беспокойством. Хмурит брови, отмечая мою опухшую от слёз физиономию. - Чем я могу вам помочь?

В его глазах такая теплота, что я дёргаюсь.

А ещё отчаянно хочется рассказать ему обо всём. И на плече поплакать.

Какая-то странная реакция на совершенно чужого человека...

– Нет, спасибо. - Некрасиво шмыгаю носом.

Начинаю рыться в своей сумочке в поисках носового платка, но мужчина срабатывает на опережение. И пачку бумажных платочков подаёт.