О Даване он говорит со знанием дела, не понаслышке, знает номера отрядов, работающих на тоннеле, и что было сделано вчера, а что неделю назад.

– Там очень трудная дорога. На один километр – сорок метров подъём. Три локомотива тянут четыре вагона. Тоннель нужен как можно скорее, все это понимают, но очень сложная проходка, три метра в сутки. Нет, ехать я вам не советую.

– Я не совета npoшу, а помощи!

Он смеётся:

– Вот женщины! Мужчине скажешь — невозможно, он понимает. А с женщинами просто беда! Была у нас тут недавно финка одна, журналистка. Тоже – нужно, говорит, мне на Даван. Я ей, как и вам, объясняю – дорога плохая, ничем не могу помочь. И зачем вам непременно на Даван, там такие же люди, работают себе. Она говорит – понимаете, я пишу книгу «Глазами финнов», называется. Как же я могу её написать,, когда я так мало видела собственными глазами?

Лицо у него становится задумчивым, даже какое-то удивление таится в глазах, и он продолжает:

– А морозы стояли, метель, ветер, ну, в общем, погода – хуже не придумаешь. A она стоит на своём! Думаю – ладно, поезжай, сама не обрадуешься. День нет её обратно, два нет. Поехал туда, смотрю – ходит она по этой погоде, разговаривает с людьми, серьезная такая, в своих красных валенках…

– Молодец она, и я ничего не боюсь, говорю – машины ходят, люди ездят…

– С этим – к Курелюку, вы же к нему приехали.

Но я-то знаю, что с этим к Курелюку идти бесполезно.

И вдруг узнаю, что начальник мостостроительного участка едет в воскресенье на Даван!

Анна Степановна, хозяйка нашей гостиницы, показывает мне с порога, где он живет, я пол квартала повторяю про себя его имя и фамилию – Софрон Петрович Фурфуляк. И иду к нему в гости.

9. Хранить вечно

Иду кратчайшей дорогой, через линии теплотрассы. Лайки, отличные псы, с такой густой шерстью, хоть на полюсе живи, спокойно провожают меня глазами – признали.

Двери здесь не запираются. Стучу – никто не отвечает. Вхожу, стою посреди кухни. Никого, ну и положение! И тут в кухню выходит здоровенный парень, под потолок, и спрашивает:

– Вам КОГО?

– Софрона Петровича.

– Софрон Петрович, к тебе женщина!

Женский голос отзывается:

– Женщина? Ну, ты растешь в моих глазах,

– Я не по этой части! – кричу я из кухни, и они появляются в дверях одновременно, Софрон Петрович, молодой смуглый парень, черные волосы с проседью, и его жена – совсем девочка на вид, смеющиеся глаза, волосы длинные, лёгкое платье среди зимы.

Мы сидим за столом, меня кормят и расспрашивают, но я только машу рукой – что я, у меня всё обычно, вы о себе расскажите.

Приехали из Молдавии с одним сыном, он в школе учится. А второй родился здесь уже. Вот мы какие, смотрите – улыбается, видит, что человек хороший, никакого зла от него не будет, вот и улыбается! Вот мы какие черноглазые, в папу, и волосики уже большие…

Малыш смотрел на меня и улыбался – все вокруг улыбались, ласковый голос звучал, и крепкие отцовские руки держали его высоко-высоко. И он улыбался спокойно и счастливо.

А потом как-то незаметно мы снова начинаем говорить о главном – о стройке, о мостах, о том, ради чего приехали сюда эти люди из родной теплой Молдавии.

Софрон Петрович показывает альбом с чертежами:

– Смотрите – гриф на документации моста – «хранить вечно». Вечно хранить! Потому, что мост должен стоять всегда.

Какие это прекрасные слова – хранить вечно! И я думаю о своей работе, о своем месте в жизни. Невольно думается, когда сталкиваешься с чем-то вечным, выходящим далеко за привычные временные рамки.

И Михаил – так звали парня, что встретил меня на кухне, будто подслушал мои мысли.