Всю свою жизнь поэт пишет свой автопортрет на фоне времени, своей судьбы и своего пути. Чтобы написать верный образ, у поэта должны быть слух, чутье и третий глаз.

Языковое чутье – самое острое чутье для поэта. К сожалению, при переводе многое теряется, но, как говорится, из воды масло не собьешь. Если нет поэзии в оригинале – это обязательно будет видно и в переводе.

В настоящей поэзии звучат в лад голоса разных эпох, перекликаются разные традиции. А традиция для меня священна. Я не представляю себя без Пушкина, без Гамзатова, без великих классиков. Под их присмотром и пишу свой автопортрет. Но, оглядываясь на своих современников, чувствую, что без их понимания мне тоже будет тяжело.

Стихи пишутся тогда, когда внутри тебя поет стихия, а тебе остается лишь записать волшебные ноты. Поэт, прежде всего, композитор слов. Ритм, мелодия, звук – вот основные составляющие нашего великого дела. Ритм – это сердце поэзии, а своя особая нота – это судьба.

«Поэзия должна быть глуповата», – сказал Пушкин. В этом высказывании есть тайна, но Пушкин же не сказал, что поэт должен быть глупым. «Глуповатость» по-пушкински – это высшая простота, которой отмечен гений. А талант – это честность и душевная чистота.

В поэзии должен присутствовать трепет жизни. В каждом стихотворении должна быть некая тайная зацепочка, которая хватает за сердце. Если нет этой зацепочки – нет и поэзии.

Вот мой автопортрет.

А теперь – стихи.

Магомед АХМЕДОВ,
Народный поэт Дагестана
Махачкала,
январь 2015 года

Стихотворения

Костер в ночи

«Затихли шумевшие листья…»

Затихли шумевшие листья,
чинара во мраке
таится;
прочитанный день перелистан,
как будто бы в книге
страница.
Но даже во сне моем
снова
и снова о нем вспоминаю,
как будто бы
каждое слово
по-новому переживаю!

Пора сенокоса

Пора сенокоса,
сияние дня.
Вновь колет мне ноги,
как в детстве,
стерня.
Блестевшая утром,
просохла роса;
ни тучи не видно
среди синевы.
Со свистом взлетает
стальная коса
и с шелестом тонет
в дурмане травы.
И душное лето
в разгаре еще,
и солнце,
как прежде,
палит горячо,
но знает душа,
что близка перемена…
И осенью пахнет
душистое сено.

«И снова с поля…»

И снова с поля
мать моя вернулась.
Свалила с плеч худых
вязанку сена
и пот утерла
высохшей рукой.
И показалось мне:
движеньем этим
она с лица морщинистого
стерла
усталость всей земли
и всех уставших…

«Костер в ночи…»

Костер в ночи
зажгла ты для меня.
Но зябко мне
у твоего огня.
Пусть нежность и любовь
в глазах твоих,
но не могу
ответить я на них.
Костер в ночи
я разжигаю сам.
Гудит огонь,
взлетая к небесам.
Я жду – придет
единственная, та!
Но зябко ей
у моего костра…

Гроза

Всё стихло вдруг, но в то же время
как бы слышнее стало;
темень
укрыла звезды и повисла
клоками дымными на листьях,
на травах, крышах…
Стало душно
и, как в пространстве безвоздушном,
с трудом дышали мы,
когда
на землю ринулась вода
как бы с высокого обрыва
потоком буйным!..
И пугливо
рукой закрыла ты глаза.
Как будто это не гроза
дождем и громом разражалась,
а чувства те,
что в нас рождались,
для слов искали
голоса!

«Скорей проснись и улыбнись беспечно…»

Скорей проснись и улыбнись беспечно,
оставь свои печали в дне минувшем
и выбегай навстречу мне,
накинув
на плечи
это солнечное утро!

«Я желанья забыл…»

Я желанья забыл –
и мечты
улетают,
уносятся прочь.
С перебитым крылом
с высоты
птица памяти падает в ночь.
Я один в этой сумрачной мгле,
в этой душной июльской тиши.
Не любовь умирает –
во мне
умерла половина души.
И, тоскуя,
гляжу я во тьму,
и никак не могу я решить,
как теперь
в опустевшем дому
мне прожить
с половиной души.

Под дождем

Раздвигая завесу тумана,
дождь наполнил осеннюю тьму.
Он идет и идет беспрестанно –