– Нет, понял это по тому, как ты долго брал трубку.

– А-а-а, – протянул я.

– Так, где ты?

– Дома, – ответил я, – кажется, – неуверенно добавил в конце и высунул голову из-под подушки, осматриваясь по сторонам.

За окном по-прежнему моргала знакомая неоновая вывеска, освещая спальню фиолетовым светом. Надо бы шторы, повесить, которые я по пьяне случайно оборвал, да так обратно и не вернул на место, всё некогда да лень. Вокруг царил прежний бардак: куча засохших коробок из- под еды из китайского ресторана, разбросанная по полу одежда и пустые бутылки. Я определенно находился дома.

– Мне прислать за тобой машину или сам доберёшься? – Морган вывел меня из размышлений.

– Сам.

– Тогда поторопись, – подозрительно тихо попросил напарник. – Отправлю тебе адрес в СМС, – добавил он.

– Расслабься, Том. К чему такая спешка? Труп ведь никуда не убежит.

– Здесь Уиллис рвёт и мечет, – пояснил Морган.

– Уиллис? – удивился я, вскочив с кровати. В ту же секунду в голове зазвучал колокольный звон похмелья, и я завалился обратно. – Что ведьме понадобилось на месте преступления?

– Он снова убил.

– Чтоб его. И поэтому Уиллис захотела явиться собственной персоной.

– Да. Так что тащи сюда свою пьяную задницу, пока она тебя не уволила.

– Ладно, скоро буду, – ответил я, осматривая взглядом бутылки, в поисках спасительной жидкости от головной боли.

– Где Паркер? – услышал я Уиллис на заднем фоне. Видимо ведьма нашла Моргана.

Я усмехнулся, представляя, какую очередную байку придумает Том, чтобы отмазать меня на этот раз.

– В пути, – ответил он и повесил трубку.

Я почесал бороду и покосился в сторону. На будильнике ярко зеленым высвечивалось три часа. Почему все маньяки убивают ночью? Никакой оригинальности. Хоть бы кто-нибудь сделал это днём.

– О, вот ты где приятель, – сказал я бутылке скотча, валявшейся возле тумбочки.

Только он в последние полгода помогал мне вырубиться и на время перестать чувствовать вину за то, что убийца до сих пор находится на свободе и продолжает убивать. Я допил остатки одним глотком и хотел одеться, но понял, что уснул в одежде. Неплохой способ сэкономить время на сборы. Взглянув в зеркало, кроме моего помятого жизнью лица, всё остальное выглядело приемлемо.

Вызвав такси, я поехал по присланному в СМС адресу. На соседнем сиденье валялась забытая газета «The Times». Титульная страница пестрила заглавными буквами:

«УБИЙСТВА В ЛОНДОНЕ ПРОДОЛЖАЮТСЯ. ЖНЕЦ НАНЕС НОВЫЙ УДАР. ПОЧЕМУ ПОЛИЦИЯ БЕЗДЕЙСТВУЕТ?».

Я закатил глаза и отбросил её в сторону, не желая читать дальше сумасшедший бред журналистов. Чёртов Жнец. Не могли они ему другое имя придумать, не такое дурацкое? Куда катится мир?

Уютный чёрный кэб выгрузил меня возле элитного многоквартирного дома в районе Сент-Джонс-Вуд на Циркус роад. Подъезд к нему перегородили полицейские машины, освещая ночую улицу полицейскими проблесковыми маячками. Как обычно, периметр вокруг парадного входа в многоэтажку оцепили жёлтой лентой. Зеваки из соседних домов столпились возле неё, пытаясь узнать подробности случившегося. Накрапывал мелкий дождь. По привычке я закурил, подходя к заградительной ленте.

– Инспектор Паркер, – процедил я, с зажатой в зубах сигаретой, показав констеблю своё удостоверение.

Он молча приподнял ленту над моей головой, пропуская внутрь периметра. Серый П-образный дом встречал меня холодной мрачностью. За ограждением я увидел машину скорой помощи. Медики приводили пожилую старушку в ночнушке в чувства. Я сотню раз видел таких свидетелей, нашедших жертв. Стоило им увидеть кровь или труп, тут же падали без чувств. Судя по её виду, она видимо нашла место преступления. Пока я рассматривал эту седую невинность, то не заметил крутившегося возле неё инспектора. “Ох, ну только его здесь не хватало”, – подумал я, глядя на Грэга Джексона. Он терпеливо ждал, когда медики разрешат взять показания у свидетеля.