так не болело, надо не так сближаться,
надо быть холодней, трезвей, держаться
на расстоянье большем, не то протаранишь, пройдешь
насквозь, угробишь любовью, потом терзайся,
плачь, накладывай на себя руки. Тем более, что пусты
отныне они. Груз пустоты
их обрывает. Как легок был ты,
недельный в корзинке, в коляске трехмесячный,
четырехлетний
в лесу на тропинке! Легок, как птенчик в гнезде.
Мгла, мгла, мгла, и в ней лишь затем просветы,
чтобы уверить, что нет тебя, неизвестно где
ты,
и как будильник с кукушкой всхлипывать ниг-де! ниг-де!
Это не смерть. Смерть – это терять контроль,
это терять сознанье, лицо и имя.
А наблюдать ее – это терпимо.
Наблюдать ее – только боль.
Мгла, в ней как ракеты – букеты.
Так наконец,
в конце-то концов,
в конце-то концов
где ты?
окт. 2013
Где музыка? В гнезде…
Где музыка? В гнезде,
упавшем с голой ветки.
В миганье звезд. В гарде
ферзю на скользкой клетке.
Кто говорит – в вине,
кто – что в борьбе и буре.
В морских коньках извне
прибитых к партитуре,
где лебедь, щука, рак
на кухне в коммуналке,
и холодно и мрак
над жерлом зажигалки.
Где «Свете тихий» глас,
что в детстве пел попович
и от удушья спас
случайный Шостакович.
В двух датах на плите.
В ни да ни нет. В по-бычьи
ревущем безъязычье.
В священной немоте.
17 окт. 2013
Что-то случилось. А может приснилось…
Что-то случилось. А может приснилось.
Что-то ночное. Свет был зажжен
но как бы выжгло из лампочки милость.
Что-то про время. Про кабель времен.
Двадцать седьмое, двадцать восьмое,
вот сентября, вот уже октября.
Без циферблата, слепое. Немое.
Без суеты. Без всего. Без себя.
Дело в материи. По – собирает —
грошику всхлипу фотону она
дух. По тик-так. А потом умирает.
Случай из жизни. Топливо сна.
28 окт. 2013
Фетиш мой – расписанный цветами…
Фетиш мой – расписанный цветами
шкаф! Как ни сияй в оконной раме
майский сад – его роскошней шкаф
в клеймах маков и виньетках трав.
Мгла в углах и рюмки. Сахар в банках.
Кряж скатерок. Дед Мороз на санках.
Свечи в слитке. Трещина. Дупло.
То, что впрок хранилось и ушло.
Я не знаю, что когда откуда.
Крынка – украшенье ли, посуда?
Изваянье или мебель шкаф,
гематома роз, засос купав?
Те, кто вышел, те, кто вот-вот выйдет
из избы и из игры, не видят
где мы. Мы, кто здесь. Средь пустоты —
ящик, и на нем горят цветы.
Небо – кабинет за ширмой Феба.
Сквозь нее и нас не видно с неба —
вот и пой за чей-то упокой
как слепец стуча в асфальт клюкой.
Может, писк твой ангелы и слышат.
Может, ангел – сполох. Может, дышат
души. Может едут на фу-фу
в бесконечность. В расписном шкафу.
30 окт. 2013
Социо-био
Происходит война. И кончается. Мир
наступает. Но, боже, насколько он хуже
довоенного. Сколько в нем жира и дыр,
каждый раз все уродливее оружье,
вместо луков секиры, фугасы на смену секир.
Боль осела, но ярость всплывает со дна,
злоба день ото дня нестерпимее, жгучей,
жажда случая, чаша с краями полна,
не колеблясь убил бы, представься мне случай.
Жизнью звать – то что только что было война.
Тут рождаешься – ты. Мир на новенького. Синева.
Сдута пыль с духовых, снята стружка со струнных.
Легких зернь и плоенье, муштра на плацу на раз-два.
Зелень. Золото. Снег. О, органика юных!
В вышних мир – ритм без слов, в нижних – пончо без шва.
В общем, жив. И что жив, ты привык. Но весенний призыв,
год рождения твой. Ты в бега. Избегаешь
минных ям, партизанских засад. И от смерша в отрыв
вроде как и ушел. Но подстрелен. Но жив
все еще. Но ангина, но тиф.
Это жизнь, а у жизни не выиграть. Ты погибаешь.
4 нояб. 2013
Фернандо
Кто Фернандо? Я хочу рассказать о Фернандо,
только кто он? Я проснулся от голоса ночью,
с удареньем представился он: Фернандо
(я, как помню, ответил: да бросьте, да ладно!)