Да привадь потом челядь к лекциям
и рассказывай, как не схож
с Человеком Божьим Алексием
был тот юноша, Леша, Леш,
как гоняемый ветром и ветра
против, в пекло, в потоп, зимой
путь искал он через Сан-Пьетро,
через цирк Нерона. Домой.
3 окт. 2013
Витебская ж/д, 25-й км…
Витебская ж/д, 25-й км
Девятнадцатого октября
в недоношенный день Лицея
видел я как на луг царя
поросят выгоняла Цирцея
Так и сам я здесь в оны дни
в пионерскую втиснулся молодь
и трусил и визжал как они
и как пулю вылущивал желудь
Почему я не умер тогда
если бомбой убило деревья?
Может мертвой быть даже вода
липнуть могут пейзажи как репьи.
Сгинуть некуда. Выжить слабо.
С красотой навсегда распрощалось
в душегубке обмякнув жабо
кучевое. Трава отмолчалась.
Откричали ура молодцы-
гренадеры с пьянцой царскосельской
и осели дворцы и морцы
штукатуркой и гнилью расейской
ртуть на луг нефть сползла на моря
пахнет газом термометр сломался.
Мысль про надцатое октября
тлеет только под осыпью Марса.
(Ну, и Баболовское бабло —
зелень касс, будуарная тина —
торжествует! Хоть выжить слабо,
сгинуть некуда, но руина
нерушима, поскольку – прах.
Что разбито – не бьется. Осколки,
как на здешних, звенят на пирах
в залетейском лицейском поселке.)
16 окт. 2013
Нигде
Вся еще комната, лампы, все еще вещи…
Вся еще комната, лампы, все еще вещи,
полки, все еще книги, кассеты, дверь
вся еще на балкон, на толпу деревьев
перед гоночной все еще дрожью проспекта,
все еще свет и углы темноты и пропорции их —
те же, все еще то же, тот же и та же.
Только дыханья, только тепла от тела,
глаз, ну и голоса, и очертаний движенья
или покоя и сна – (произнести ли?) – нет больше.
Слов? Обойдемся без них. А вот голоса, взмаха руки,
просто щелчка зажигалки – больше нет. Нет нигде.
И теплой волны от тела.
Мать и отец – одно. Мы – одно. Но и мать —
одно. Как одно и я. О, ничего не случилось
неожиданного. Ни для кого.
Ни для звезд и ночей, ни для завязи дня
нового и увяданья. Ни для гармонии общей
и общего хаоса. И вот уж точно,
что не для Бога. А для одной только матери. И меня.
Одного.
Не отвлекайте нас, тараторя
о силе духа, не ставьте вопрос
о выдержке, не лишайте горя,
не отнимайте слез.
Что мы с ней одно – это не то, это отдельно.
Капельница дозу яда цедит прицельно,
но не в яблочко. Яблочко – я и она. Вещество
боли пронизывает ее. Одну.
И меня. Одного.
Ну.
А ты?
Первых двадцать твоих, а моих – срединных,
лет, и последних десять твоих и моих,
как на связанных плотиках, как на льдинах
смерзшихся, как в окопчике на двоих,
прожиты вместе нами.
Ну и что, что к маме
лез ты охотней, льнул нежней, наклонялся свободней,
в сто раз, в тысячу больше любил? И ко мне,
в сто раз в тысячу реже, слабей, неохотней,
но наклонялся ведь, льнул, тянулся.
А? Любил и меня ведь!
И, оставляя, ведь не хотел оставить!
А?
Помнишь пожар ночью в деревне?
Беготню с крыльца до колодца, от колодца к крыльцу?
Впервые, быть может, ставшие ро вней
кто отец сыну не знали мы – кто сын отцу.
Вот что мне снится. Не когда сплю – зато наяву часто:
дым как разбойный табор теней и колошенье трав
гигантских. Пламени лепестки. Пенопласта
чернь тлеющего. Наш с тобой темп, механизм, сплав.
Твой и мой голоса рвали друг дружку, перебивали.
Глаза встречались. Смешивались дыханья.
И набегание крови подкожной на клапан сердца
из твоей комнатушки долей градуса теплового
переплывало в мою.
Где он, этот пожар, сейчас? Был ли он?
Некому подтвердить, ключевой свидетель
убран. Был, но вроде троянских битв? Петель
призрачных бега Гектора и Ахилла? Вроде тлена из ям
археологов, мерзких вуайеристов? А и сам Илион
был ли? Был ли Гектор, по которому выл Приам.
Ничего неожиданного. Просто чтобы