– Догадаться о чем?

– Для чего ты так стараешься с этой девчонкой.

– Не поняла?

– Узнала, что она дочь олигарха, и решила на этом крупно заработать, – вот что! – сказал Володя. Он не смотрел на меня. Уставился в лобовое стекло, за котором в желтом свете уличного фонаря падал снег.

– Ты с ума сошел? – спросила я, стараясь оставаться в рамках спокойствия. – Ты правда думаешь, что мной руководит меркантильное желание нажиться на дочери олигарха?

– Да, – сказал Володя, играя желваками на скулах. – Да, я так думаю! А ещё ты наверняка теперь надеешься подластиться к нему, чтобы… – он запнулся.

– Ну-ну? Чтобы что? – спросила я, сузив глаза. Мне весь этот диалог уже категорически перестал нравиться.

– Чтобы стать его любовницей, вот что! – эти слова Володя бросил мне в лицо, повернув голову. Глаза, его красивые глаза, в которые я столько раз смотрела прежде с любовью и надеждой на женское счастье, теперь потемнели от злости.

– Когда-нибудь ты сильно пожалеешь, что сказал такое, – стараясь не разреветься от обиды, сказала я. Вышла из машины. Мороз сразу охватил меня со всех сторон.

Я закрыла дверцу. Не захлопнула со всей силы, хотя очень хотелось. Сделала это аккуратно. Техника не виновата, что ей управляет такой, как лишь теперь выяснилось, недалекий… Да что там! Ограниченный ревнивец!

Вернулась домой. На кухне наливаю себе чаю, но ни капли отпить не получается: чашка трясётся в руках. Я роняю в воду молчаливые (чтобы родителей не разбудить и Дашу) слёзы, стараясь понять: как можно было Володе так подумать обо мне? То есть я, конечно, немного виновата в том, что не сразу ему всё рассказала. Но хотела просто порадовать. Потом, когда всё закончится. Чтобы гордился мной. А он вместо того, чтобы поддержать, подсчитал алчной похотливой бабёнкой.

Входит мама. Услышала-таки! Я стараюсь на неё не смотреть, чтобы не догадалась. Но материнское сердце вещее, знаю. Ей стоит на меня лишь взгляд бросить, и сразу всё понимает.

– Из-за чего поругались? Нет, не говори. Сама скажу. Из-за Даши.

Молча киваю.

– Ты ему рассказала, чья Даша дочь?

Снова кивок.

– И он стал тебя ругать. Мол, зачем влезла в это опасное дело, можешь пострадать…

– Нет.

– А что же?

– Решил, что я из-за денег стараюсь и чтобы стать любовницей олигарха, – говорю обиженным голосом маленькой девочки.

Мама подходит, обнимает, прижимает мою голову к своей груди и, гладя по волосам, шепчет:

– Ну-ну, не плачь, Марусенька. Всё образуется. Если твой Володя не дурак совсем, то со временем поймет. Попросит ещё прощения.

– А я его не прощу!

– Да-да, конечно, не простишь, – приговаривает мама, продолжая гладить меня чуть шершавой теплой ладонью. Чувствую в её голосе иронию. Понимаю: она права. Если Володя придет… нет, если приползет на коленях с букетом роз в сто штук, то прощу. Ой, нет, не сто. Это четная цифра. Сто пять!

Успокоив меня, мама уходит, а допиваю чай и иду в свою комнату. Там спит Даша, смотрит свои счастливые детские сны. Ложусь рядом и отключаюсь.

Утром, сразу после завтрака, сообщаю своим (Даша уже почти стала членом нашей маленькой семьи), что мне нужно по делам.

– Поедешь искать моего папу? – спрашивает девочка.

– Ты вспомнила его? – радостно поворачиваюсь к ней.

– Нет, я просто так подумала, – отвечает умный ребёнок.

– Да, постараюсь. Если получится, – говорю ей.

У меня теперь благодаря Елизавете Воронцовой есть телефон и адрес. Сначала звоню. И сразу – «абонент не отвечает или временно недоступен. Пожалуйста, перезвоните позже». Это когда? Через неделю, год? Нет у меня столько времени.

Приходится ехать по адресу. Но сначала смотрю на карте, где это. Оказывается, 45 километров всего. Элитный коттеджный поселок.