Я отвлёкся на секунду – и вдруг на мои колени опускается девушка. Нет, садится верхом. Закидывает руки мне на шею.

– Привет, малыш. Почему я тебя раньше не видела? – шепчет она, слишком близко.

– Привет. Я Соло. Я здесь впервые.

Я кладу руку ниже её талии. Её глаза вспыхивают. Спокойно, малышка.

– Мелисса, отстань от моего мальчика, – выкрикивает Каспер.

– О, Каспер. Ты редко приводишь друзей. А этот – симпатичный.

Мелисса чокается со мной бутылкой. Я рассматриваю её. Короткое платье, розовый лифчик, вызывающий макияж. Намерения ясны.

Она пододвигается ближе, облизывает мне ухо и шепчет:

– Меня заводят твои татуировки. Я живу наверху. Пойдём со мной – покажу, насколько сильно они меня возбуждают.

Я замираю. Она красивая. Очень. Но что-то не так.

Наверное, она не Мегги.

Почему я о ней думаю?

У Мелиссы прямые чёрные волосы, слишком подведённые глаза, дешёвый блеск. Всё в ней – слишком. Слишком громко. Слишком доступно.

Я шепчу:

– Детка, у меня стоит на тебя. С того момента, как ты села. Пойди в свою комнату. Ляг. Поиграй с собой. Через пять минут я подойду. Справишься?

Её глаза загораются. Она верит. Медленно встаёт, обводит бёдрами, как танцовщица. Наклоняется. Грудь почти выпадает из платья.

– Второй этаж. Конец коридора. Вторая дверь справа. Жду.

– Хорошо, дорогая. Подготовься к встрече со мной.

Мелисса целует меня. Пахнет от неё дешёвым пивом. Я думал, это вызовет во мне хоть какие-то чувства. Хоть искру. Но – увы. Ничего. Ровным счётом ничего. Она уходит. Я смотрю ей вслед. И чувствую…Ничего. Вообще ничего.

Я выдавливаю из себя улыбку, для правдоподобности шлёпаю её по попке. Она хихикает. А я даже не смотрю ей вслед. Я не собирался подниматься к ней. Слишком всё просто. Слишком понятно. Что она хочет, и что взамен.

С ней – как с математикой. Одно действие – один результат.

А Мегги…Она была другой. Её желания нельзя прочитать по вырезу на платье. С ней ты не знаешь, обнимет ли она тебя или отвернётся. Это интригует.

У меня были девушки. Но серьёзных отношений – никогда. А смысл? Кому понравится наличие официальной невесты, где-то в Лондоне? Женитьба по договору не делает тебя привлекательнее.

Пока я размышляю о бренности мира и пустоте случайных связей, толпа в доме становится ещё плотнее. Меня начинает душить жара, дым, шум. Я хочу воздуха.

Медленно поднимаюсь, ухожу через толпу, петляя по комнатам, коридорам. Прохожу мимо чьей-то драки в ванной, мимо парочки, засосавшейся у лестницы. Наконец нахожу нужную дверь и выхожу во двор.

Тихо. Просторно. Прохладно.

Я опираюсь на перила, смотрю на деревья. Вдыхаю. И выдыхаю. Ставлю пиво на ограждение, вытаскиваю сигареты. Кубинские, конечно. С Серхио спорить бесполезно. Курить что-то кроме их марки – значит вычеркнуть себя из семейной истории.

Щёлкаю зажигалкой. Вдох. Мягкий, терпкий вкус.

Сентябрь. Тёплый. Ветер шуршит в кронах. Внутренний дворик пуст. Я один. И, впервые за вечер, спокоен.

Голос сзади:

– Я бы не советовала тебе подниматься к Мелиссе. Там побывала половина футбольной команды. Не самая безопасная локация.

Я не оборачиваюсь.

– И кто мне это говорит?

– Это я.

– Кто – я? Моя совесть?

– Да, она самая.

– Или Санта.

– Не глупи. Ты узнал меня.

Я поворачиваюсь. Мегги. Слегка пьяная. Кудри на плечах. Глаза сияют.

– Ты, кажется, всегда сидишь в четвёртом ряду?

– Иногда в третьем.

– Я… просто замечала. Иногда. Ну, часто.

– Почему ничего не сказала?

– Потому что ты казался слишком…законченной историей. Таким, в кого не влезешь.

– Может, звучит глупо. «Но именно глупости запоминаются лучше всего», —говорю я. Это фраза, вытатуированная у меня под ключицей. Я надеюсь, она поймёт.