– Прости, давай вытру, – предлагаю я, не зная, куда деть руки. Хочется броситься оттирать запятнанную сорочку моего спутника.

– Не надо, дома застираю.

– Может быть, солью? Смотри, тут целая солонка, – протягиваю ему стеклянный предмет, будто это магическое средство от выведения пятен и неловких ситуаций.

– Все ок. Я разберусь, – мой кавалер больше не шутит. Хотя сейчас было бы самое время.

«Мы не увидимся снова, – в расстройстве тереблю ремешок сумки, когда он захлопывает дверь моего такси. – Это провал!» Такого мощного падения после полета на первом свидании я не ожидала. Я-то уже представляла, как он играет мне на укулеле романтичную песню у себя дома, в его взгляде – любовь, в моем – нежность, на ногах тапочки, в бокалах – шампанское. Но все закончилось красным пятном и кислым осадком.

Надежда – это хорошо. Я всегда так думала. Но буддисты советуют оставить надежду. Почему? Потому что надеяться – значит не пребывать в настоящем, то есть все время ждать чего-то от будущего. Вспоминаю строки из аудиокниги какого-то буддистского монаха, которую слушала, когда разошлась с мужем: «Оставьте надежду. Лишь она удерживает вас от того, чтобы жить полной жизнью. Попрощайтесь с эфемерными мечтами, примите то, что есть, и тогда вы станете свободны». Эти слова меня поразили. Мне совершенно не хотелось в них верить. Но что, если надежда – это действительно попытка уйти от реальности и не замечать, что на самом деле происходит?

Утром отвожу Варю в садик, Ваню в школу. А вечером после работы мчу в Кронштадт. Просто так. Тридцать километров туда и обратно. Топлю педаль газа в пол. Слушаю Би-2. Проветриваю мозги, которые за неделю утомились гадать, что за человек этот «юморист» и чего он хотел.

Павел не написал ни разу после второй встречи. И не напишет, я знаю. Что со мной не так? Я же понравилась ему на первом свидании. Чего он испугался? Его шутки вскружили мне голову, и я так и не поняла, что на самом деле за ними скрывалось. И был ли он искренен на первом свидании, или его восторженные слова шли в комплекте с маской комика?

А ведь мужчина мечты не блистал чувством юмора. Его шутки были порой прямолинейными и незатейливыми, что наедине с ним меня не особо тревожило. Но когда они звучали в компании моих друзей, меня накрывало испанским стыдом и хотелось спрятаться под стол, ковер, а лучше – куда-нибудь в кладовку. Будто мой мужчина предлагал фастфуд для наших изощренных умов, предпочитающих гастрономическую кухню. Будто он не дотягивал до уровня, какого я от него ожидала.

Теперь я думаю, такая уж это проблема? Да, он не претендовал на короля стендапа, зато отличался прямотой и непосредственностью. Не пытался скрыть настоящие чувства под маской комика. Возможно, у каждого положительного качества есть оборотная сторона, как и у отрицательного?

После Би-2 слушаю Beth Hart. Да, я знаю, что блюз следует принимать в минимальных дозах, иначе наступит обострение: рана откроется, и страдания снова захлещут потоком. Но я не могу остановиться.

И я не останавливаюсь. Выжимаю сто сорок, наплевав на ПДД, и кричу в голос. Вернее, ору. Темно, машин на дамбе немного, фонари подсвечивают полосы и серебрят воду в заливе. Как будто ехать в ночь можно бесконечно, только меняй песни и подливай бензина. А бензина мне не жалко.

– А-а-а-а-а! Блядь, сука, как же я тебя ненавижу! Почему ты так легко от меня отказался? Почему?! Ведь я так тебя люблю! Люблю…

Вытираю слезы рукавом. Скидываю скорость до сотни. Разворачиваюсь у Кронштадта. Врубаю Foo Fighters и снова жму педаль до упора.