Но когда он направил фонарик на одну из картин, её цветы начали… двигаться. Лепестки слегка шевельнулись, как будто их тронул ветер, который явно не мог проникнуть в закрытую комнату. Дайго застыл.

– Не может быть. Это… просто игра света.

Он поднёс руку к картине, но едва его пальцы коснулись холста, цветы замерли. Он отдёрнул руку.

– Хорошо, это просто дом. Старый, скрипучий, с каким-то… характером. Всё нормально. Всё логично.

Но ему уже не было спокойно. Он вышел в коридор и открыл следующую дверь. Там была ещё одна спальня, на этот раз с пустыми полками и разбитым зеркалом. Он увидел своё отражение – тусклое, потерянное, будто он сам превратился в блеклый портрет.

– Ты выглядишь, как главная причина депрессии в мире, Дайго, – сказал он своему отражению. – Может, пора вернуться вниз?

Но когда он отвернулся, в зеркале мелькнуло движение. Дайго резко обернулся, но увидел лишь своё отражение.

– Просто нервы. Всё нормально. Это место не может быть проклятым. Или может?

И тут в конце коридора раздался звук: будто что-то уронили.

– Вот только не это.

Дайго направился на звук, подойдя к последней двери. Ручка была холодной, и его рука слегка дрожала, когда он повернул её. Дверь открылась с тяжёлым стоном, словно сопротивлялась. В комнате было темно, но свет фонарика выхватил из мрака письменный стол. На нём лежала новая записка. Дайго застыл перед столом. Записка лежала в центре, словно специально оставленная для него. Буквы на бумаге были чёткими, идеально выведенными, и сияли в слабом свете фонарика, будто насмехались над ним:

«Ты нашёл меня. Добро пожаловать в игру.»

– О, замечательно. Ещё и встречают с фанфарами. – Он ухмыльнулся, но голос слегка дрожал. – Что дальше? Плакат с надписью "Поздравляем, ты идиот"?

Дверь за его спиной вдруг захлопнулась. Послышался щелчок, будто кто-то закрыл дверь. Дайго замер и от неожиданности он чуть не уронил фонарик.

– Кто бы ты ни был, призрак или местный шутник, могу я хотя бы дверь держать открытой? Это не так много, честное слово.

Ответа не последовало. Лишь тишина – густая, как его вчерашний растворимый кофе.

– Ладно, Дайго, соберись. Ты взрослый человек. Просто записка, просто… старая, чёртова вилла с манией величия.

Но ноги сами сделали шаг назад, в сторону двери. Ручка оказалась холодной, словно её держали ледяные пальцы. Он попытался повернуть её, но дверь не открывалась.

– Прекрасно. Теперь ты запираешь меня? Может, ещё оркестр зловещих скрипок добавить?

Как будто в ответ на его слова за стеной раздался звук – низкий, протяжный, будто стон.

– Нет, я передумал. Не надо скрипок. Давайте договоримся: я уйду, а вы продолжите свои призрачные дела.

Он снова взглянул на записку. Внизу появился новый текст, которого раньше не было:

«Начни с себя. Твоя первая задача – закончить начатое.»

– Закончить начатое? Что это значит? Ты имеешь в виду книгу? Или закончить моё терпение?

Фонарь мигнул, и в комнате стало темнее. Дайго сделал глубокий вдох, пытаясь убедить себя, что это всего лишь розыгрыш. Кто-то решил позабавиться над писателем, который и без того уже на грани. Он подошёл к окну, надеясь увидеть хотя бы намёк на реальность. Но за грязным стеклом виднелись только деревья, их голые ветви качались в такт порывам ветра. Дом окружала пустота, как будто мир за пределами виллы просто перестал существовать.

– Чудесно. Ещё немного, и я сам стану героем своего романа ужасов.

На столе вдруг послышался лёгкий шелест, будто кто-то перелистывает страницы. Дайго резко обернулся. Теперь там лежал блокнот, который он точно не приносил сюда. На первой странице были написаны строки: