– Жизнь этому учит. Желание жить этому учит.

Он снова усмехнулся:

– Верно… Ты умная девочка. Знаешь, что нельзя брать, не отдавать и быть зависимой.

– Иногда хочется быть зависимой. Только не от кого.

– Избалованная ты.

Она засмеялась:

– Почему?

– Потому, что все остальное у тебя, видно, есть. И еще потому, что ни от кого ты на самом деле не зависишь. Делаешь, что хочешь. Говоришь, что думаешь. Если баба зависит, она правду не говорит. Отец, наверное, нянчился с тобой, ни в чем не отказывал.

– Это да. Я всегда папина дочка была. А сестра старшая – мамина… А про зависимость… Мама в жизни своей дня не работала. Замуж вышла студенткой. Все деньги – отцовские. И семья ее – простые советские интеллигенты. А счастливее ее я женщины не видала. Это, знаете, чувствуется. Она не думает, что от кого-то зависит. Она живет так, как для нее естественно.

– Для этого своего мужика любить надо, чтобы естественно было. А это не всем дано. Ни за деньги, ни без денег. Это талант довольно редкий.

Он замолчал, точно задумался о чем.

Потом сказал:

– Ладно… Интересно поговорить с тобой, но как-то стремно немного. Слишком ты умная и откровенная. Не верится, что все так просто… Кажется, типа сидишь сейчас за столом, вокруг книжки английские умные, и разговор на диктофон записываешь. А потом прокручиваешь и по книжкам анализируешь.

Она засмеялась:

– Конечно, анализирую! Только без книжек и диктофона. Это уже на подсознательном уровне… Отец со мной не только нянчился. Еще и учил кое-чему. В университетах такому не учат.

– Это видно… Ладно, давай – а то манагер твой, наверное, до меня дозвониться не может.

Явились короткие гудки.

Ксанти нажала кнопочку с трубочкой, положила мобильник на стол и сладко потянулась, глядя на «Порш».

Потом поняла, что начинает засыпать. Стоит перестать суетиться…

Она взяла телефон, поставила будильник, написала красным фломастером на листе бумаги: Отдых 15 минут, повесила на кусочке скотча на прозрачную дверь и положила локти на стол, а голову – на локоть.

Через несколько секунд она спала.

Ей приснился перевал Стельвио.

Только не летом, когда она была там с Крисом, а в середине весны. Машина та же – «БМВ М3», который она берет иногда у компаньона по автобизнесу, покататься. Вместо Криса рядом сидит другой человек. И вот с этим человеком они спускаются по серпантину в ущелье – не совсем настоящее, немного утрированное, поуже и повыше, но очень похожее.

Конечно, на серпантине она не спешит. Это место совсем не для гонок, там долгая пустота за ограждениями и она видит эту пустоту вместе с дорогой, как может быть только во сне.

День пасмурный – облака сверху, вокруг и внизу. Мокрый серый камень. Мокрый весенний ветер за открытым окном…

И в какой-то момент получается, что она и этот человек рядом с ней падают в поднимающиеся снизу облака. Это падение и опасно, и увлекательно; оно подхватывает, как порыв мокрого весеннего ветра…

И вдруг почувствовала – вокруг весна, и жизнь начинается заново.

И тогда страшно, непреодолимо, как ничего никогда не хотелось до этого, захотелось туда – не обязательно в эти поднимающиеся навстречу облака, но в весну, во влажный весенний ветер, в запах талого снега, в какую-то неизвестную, новую жизнь – и от этого желания она проснулась за несколько секунд до того, как услышала звук будильника.

Франкфурт, апрель

Игорь Иванов, известный на некоторых форумах как KongoFreeck или попросту Конго, тридцати трех лет, начальник отдела продаж некой московской торговой конторы, сунул в карман телефон и плюнул на чистый франкфуртский асфальт.

Причиной столь неблаговидного поступка послужил стресс.