Бытие или сознание? Сознание или бытие?
Подводило сознание. А именно, был один, не вопрос даже, так, вопросишко… но он буквально ставил меня в тупик очевидной своей неразрешимостью…
Как, когда и коим образом очутился я дома вчера?
А действительно, как?
Ответ на этот вопрос, конечно же, существовал… во всяком случае, должен был существовать. Я подозревал, что он, ответ этот, скорее всего, просто затаился где-то в самых дремучих уголках моего подсознания. Ещё я подозревал, что извлечь его из этих самых укромных уголков на свет божий будет делом далеко не из лёгких. Потому-то всё продолжал и продолжал с каким-то поистине садистским ожесточением хладнокровно истязать ослабленную свою организму.
Хотя, нет, ежели «сам» да «свою же собственную» – это уже мазохизм, кажется?
А впрочем, какая чёрт разница?!
Холодная, горячая, снова холодная…
Итак, всё началось вчера.
А что, собственно, началось вчера?
А вчера было…
Впрочем, начну по порядку…
Небольшое отступление на тему: «Что же было вчера»
А вчера ко мне не вошёл, а буквально ворвался Витька, неистово размахивая небольшой сиреневой книжицей, крепко зажатой в кулаке правой руки.
– Видал?!
– Что это? – я старался говорить спокойно, но сердце моё уже застучало на несколько тактов быстрее. – Моя?
– Твоя, старик, твоя! – он бросил книжицу мне на колени, потом театрально-отработанным жестом выхватил из сумки бутылку шампанского. – Алле оп! Вообще-то, это с тебя причитается… ну да ладно! Где наша не пропадала! Тащи бокалы!
Не слушая его, я во все глаза смотрел на невзрачную, почти невесомую эту книжицу. Дороже всех толстенных фолиантов мира была она мне сейчас. На сиреневой обложке стояли моё имя и фамилия. Наконец-то!
– Э, да ты, старичок, меня совсем не слушаешь!
– А? Что? – очнулся я. – Ты о чём?
– Обалдел на радостях! – грустно констатировал Витька, хлопнув меня по плечу. – Сочинитель!
– А где ты её взял? – перевёл я тему. – Книжку, я имею в виду.
– Где взял, где взял! Купил! – Витька довольно ухмыльнулся. – Неподалёку отсюда, в книжном. Очередище… человек пятьсот, не меньше! И все лезут, и все ругаются, и все орут чего-то! Крик, гам! Подавайте нам сейчас же Волкова, который Александр и баста! И никого нам больше не надо, кроме Волкова, который Александр! Представляешь картину?
– Представляю!
– Некоторые по сто штук хватали. Не веришь?
– Трепач!
– Кто?
– Да так, один мой знакомый!
– А, ну… как-нибудь познакомишь. На чём я остановился?
– Кофе будешь?
– Кофе потом! – отмахнулся Витька. – Ты бокалы притащил?
– Да вот же они!
– А, ну да… вижу. Разливай! Ну, бум?
– Бум!
Мы чокнулись, выпили.
– Так вот, насчёт очереди… – снова начал Витька. – Ты знаешь, я сначала тоже стал… стою себе тихо, мирно… а потом вижу… Э, не! Этак можно и в дураках остаться, до чего озверели люди! Я тогда прямо по головам, по головам, да и к прилавку. И тоже как заору. Граждане! – кричу – Товарищи мои дорогие! Пропустите, кричу, без очереди! Это же друг мой наилучший… мы же с ним ещё в роддоме познакомились!
– Может в дурдоме?
Витька вздохнул.
– Может и там. Много чего кричал.
– Ну и как, помогло?
– Сам видишь! Вот он – я, а вот она – книжка!
– Когда?
– Что, когда?
– Трепаться, говорю, когда перестанешь?
Витька вздохнул вторично.
– Ладно, считай, что уже! Наливай!
– Налито, не замечаешь?
– Замечаю! Тогда, что? Бум!
– Бум!
Вот так всё и началось вчера…
– Ну, за тебя, старик! – провозгласил Витька, в очередной раз поднимая бокал. – За твои, так сказать, творческие и прочее, и прочее! Сам я, признаться, в поэзии не бельмеса… но, знаешь – всё равно приятно! Бум!
Мы чокнулись.
– Слушай, а ты чего один? – спросил Витька, вновь наполняя бокалы. – Где твои?