Viņš pieskārās viņas vaigam – Jūlija uzreiz jutās kā nodurta ar elektrību (kā sentimentālā romānā, dievs!).

"Kas ar mani notiek? – viņa bailīgi nodomāja. – Kāda mīlestība, kasplūsma?! Pēc divām dienām izbraucam uz Prāgu, un vispār: man ir bērns!”

Bet tad viņa pie sevis kliedza: “Beidz! Atpūties! Nekustieties! Jūs esat tikai atvaļinājumā. Ārzemēs, brīvība. Romāns ar satriecoši izskatīgu ārzemnieci. Ir pēdējais laiks dzīvot šādi!”

Un, kad Miroslavs viņu apskāva ar pašpārliecinātu roku, Jūlija (pretēji viņas parastajai attieksmei pret vīriešiem) neatrāvās.

Un cik salds skūpsts bija bāra krēslā!

Un ko vērta bija viņu vakara pastaiga – apskaušanās pa mierīgo pilsētiņu!

Kad Miroslavs pēc viņas lūguma pastāstīja par sevi, Jūlija vēl vairāk cienīja savu jauno paziņu. Viņš izskatās pēc vecāko klašu studenta, bet izrādās, ka koledžu beidzis pirms septiņiem gadiem. Tagad praktizējošs ārsts.

"Tiesa, bakalaura grādu ieguvu divos, nevis četros gados," viņš nejauši precizēja, pilnīgi nelieloties. – Ātri pabeidzu arī savu rezidentūru, pirms gada aizstāvēju disertāciju. Mamma tagad sapņo, ka būšu profesore. Jaunākais Čehoslovākijā.

– Kas ir tava māte? – Džūlija ieinteresējās.

– Arī ārsts. Šeit, Karlovi Varos, Balneoloģijas institūtā, viņš vada nodaļu.

– Klau, kāda ir jūsu tautība? čehu? slovāks?

– Vai tiešām es izskatos pēc čehietes? – Miroslavs iesmējās. – Krievu apavi. Ar ukraiņu un baltkrievu asiņu piejaukumu. Mūsu ģimenes vārds bija Krasavins. Pēc tam mēs to tomēr nogriezām. Viņi kļuva par Crassus. Izklausās eiropeiskāk.

– Kā tu šeit nonāci?

– Nejauši. Kā viss dzīvē notiek. Mana vecmāmiņa un vectēvs no manas mātes puses aizbēga no revolūcijas uz Parīzi. Mēs iekārtojāmies labi, dzīvoklī, darbā, bet kaut kā īsti neiedzīvojāmies. Un četrdesmitajos gados, pat pirms kara, manam vectēvam izveidojās liela kuņģa čūla, un viens franču profesors viņam teica: "Vai nu šeit, uz ūdeņiem, vai tu mirsi." Nu, mana vecmāmiņa un vectēvs paklausīja un pārcēlās uz Karlovi Vari. Sākumā viņi šeit dzīvoja nepieciešamības dēļ, lai izārstētu manu vectēvu, un tad viņi pieraduši un iemīlējuši pilsētu un lauku. Vectēvs kļuva par sava veida ārstu de Karro. Vai esat dzirdējuši par viņu?

"Nē, viņi mums stāstīja tikai par Marksu un Engelsu Karlovi Varos," viņa apolitiski iesmējās.

– Šveicietis De Karro ieradās šeit 1826. gadā, lai ārstētu podagru. Un viņš palika pilsētā uz visiem laikiem. Izpētīju vietējo ūdeņu sastāvu, rakstīju rakstus, kļuvu par goda pilsoni… Vecmāmiņai un vectēvam tomēr paveicās mazāk nekā šveiciešiem. Pēc kara Čehijā sākās sociālisms, bet vecie ļaudis nolēma: būs labāk pie komunistiem, bet savā mīļākajā vietā. Un viņi negribēja atstāt ūdeni: ārsti saka, ka nav bijušo čūlu. – Miroslavs iesmējās. “Kopumā viņi ārstēšanas jautājumam pievērsās nopietni no visām pusēm. Lai turpmāk noteikti nebūtu nekādu problēmu, viņi savu meitu – manu mammu – padarīja par ārsti. Un viņi mani piespieda specializēties balneoloģijā.

– Jūs droši vien esat arī balneoloģe ģimenes tradīciju garā? – Džūlija ierosināja.

– Nu ko tu runā! – viņš viegli nicinoši iesmējās. – Meitenēm patīkamas spa procedūras un ūdens. Un es esmu ķirurgs.

– Lieliski! – Jūlija izsprāga. Un viņa skumji piebilda: "Jūs varat vienkārši būt skaudīgs." Jūs dzīvojat skaistā valstī. Darbs ir interesants.

Nav tā, ka viņa ir jauna māte. Ar inženiera diplomu (un, godīgi sakot, nemaz ne mīļāko) specialitātē. Un pat ar bērnu rokās.

Un pēkšņi es dzirdēju:

– Un tu mani precēsi!

Viņa neizpratnē skatījās viņā:

– Miroslav, ko tu dari? Mēs tik tikko pazīstam viens otru…