Что правда, на почве воспитания у деда с моим отцом периодически возникали небольшие разногласия, но они быстро улаживались, по той причине, что дед Егор, не взирая на свой возраст, был ещё крепким стариком, к тому же довольно вспыльчивым, и мог, к примеру, очень запросто схватить топор и погонять вокруг дома или отца, или бабушку, то есть свою жену, если кто-либо из них имел неосторожность обидеть внука. Зато мою мать – он обожал и любил, как родную дочь.

Да, дед Егор был человеком старой закалки. Возможно – немного ретроградом, но, несомненно – вожаком и главой семейства. Он не терпел, когда ему перечили в чём-то, и наверное поэтому ему ничего не стоило (к примеру) взять меня, мальца, и повезти к себе на Родину в деревню, находящуюся за тридевять земель, где-то под Курском, чтобы проведать своих родственников. (И это на минуточку в семьдесят с лишним лет!).

Ну, как говорится – Бог здоровьем не обидел. А здоровье у него действительно было могучее, потому что даже кушать то, что кушал он, без наличия здоровья было невозможно. Один только обед чего стоил, когда дед, по традиции садясь за стол, набирал в деревянную ложку горячего борща, клал туда с пол стручка ядрёного красного перца, засыпал солью грубого помола и толок до появления однородной массы. Затем всё это дело он размешивал в тарелке и, выпивая стопку водки – закусывал хлебом, борщом и салом, кряхча при этом от удовольствия.

Что касается меня, то я всегда с любопытством наблюдал за этим ритуалом, и однажды дед, решив удовлетворить моё праздное любопытство, дал мне попробовать ложку своего фирменного кушанья (шутник был – ещё тот), и я попробовал….

Надо сказать, что в школьном возрасте я занимался лёгкой атлетикой и даже имел неплохие перспективы в этом виде спорта, но открытие этого таланта, как мне сейчас кажется, произошло не в школе, во время сдачи кросса, а именно в тот момент, когда я любопытства ради отведал знаменитого дедушкиного борща. Ничуть не преувеличивая – могу сказать, что меня безуспешно пыталась изловить вся моя семья, когда я после ложки этой термоядерной смеси начал наматывать круги по всему двору, боясь остановиться. Я бегал, как потерпевший на пожаре, думая, что дед решил убить меня, влив в моё горло раскалённого свинца….

В конце концов, меня поймали, дали холодной воды и кое-как успокоили, а я смотрел испуганными глазёнками на своего любимого деда и ничего не мог понять. Он тоже испугался не на шутку и после этого больше так со мной не шутил. Обиделся ли я на него? Нет! На него нельзя было обидеться – он ведь любил меня, как родного, да и я питал к нему те же чувства.

Вот такой он был – дед Егор: коренной русак, родной – не родственник, мой Ангел-хранитель. И от него мне, наверное, тоже что-то передалось: что-то крепкое, доброе, что-то чисто славянское, передалось не по крови, а по духу.

Так как же всё-таки быть с национальностью? Кто я на самом деле: украинец или русский, белорус или поляк, болгарин или грек? Что написать в графе – национальность?

А может – шутки ради написать так: «Гражданин мира?». Пожалуй – да! Значит так и пишем: «Гражданин мира». Почему так? Нет, не потому что звучит хорошо, а потому что… это правильно.

Боже мой! Как я мечтал летать…. Летать, не в смысле полётов во сне – это состояние испытывал каждый, особенно в детстве – я же мечтал летать – наяву…. Да, представьте себе – я хотел стать лётчиком, но исключительно – военным, и только лишь либо истребителем, либо испытателем, без альтернатив.

Даже и не припомню сейчас, когда у меня появилась эта мысль, но помню, что она настолько прочно засела в моём сознании, что я просто не мог представить себя в каком-либо другом качестве, кроме этого.