- Слышь, Лер, а ты чё незамужняя? – интересуется мой «кавалер».

- Я свободу люблю! – отвечаю, слизнув капельку сливок с фольги.

Серёга смеётся:

- Отговорка на все времена.

- А ты не женат? – тороплюсь уточнить.

- Разведён.

Кусаю разок, прожевав, восклицаю:

- Я почему-то вообще не удивлена!

- Чего это? – хмурится он, сам в два счёта слупил свой брикет, - Типа с такими, как я, никто жить не станет?

- Я этого не говорила, - решаю не слишком давить на больную мозоль.

- Бог троицу любит. Так что…, - многозначительно щурится он.

- Ты ещё и верующий? – не могу я сдержать удивления, - Небось, на груди купола? – и смеюсь, представляя его волосатую грудь с «православным орнаментом».

- Неее, не купола! - отвергает идею, - Но кое-что есть. Показать?

Я смотрю на его широченные руки. Запястья, в наколках.

- К слову, обилие татушек на теле говорит о наличии комплексов.

- Да ты ещё и психолог, ё-моё? – восклицает Серёга. Закатанный к локтю рукав обнажает рисунки на коже. Представляю себе, какие художества там, под рубашкой. Хотя… Нет! Не хочу представлять!

- Я – врач широкого профиля, - заключаю я с гордостью.

Он внимательно смотрит, затем говорит:

- Не! Профиль у тебя что надо.

«Вот, дуболом», - не могу сдержать смех. И прикольно, и стыдно! Неужели настолько тупой?

- Лер, ну скажи, чё не так? – неожиданно горестным тоном бросает Серёга, - Как с вами, бабами, надо?

Я, доев свой брикетик, смотрю на него снизу вверх. Броник тащится следом. «Цок-цок» по асфальту.

- Как с бабами надо, не знаю, - говорю, - А вот с женщинами у тебя явно проблемы!

Он не пытается спорить. Напротив, кивает, изо всех сил давая понять, что я угодила в мишень.

- Ну, просвети! Ты ж начитанная типа? Я вообще не врубаю, чё как!

- Дожил до старости, и не врубаешь, - удивлённо бросаю. Ведь не мальчик уже! Видно, ровесник Гордеева. Плюс-минус год-два.

- Да я не старик ещё вроде, - заявляет с обидой.

- А сколько тебе? – говорю.

- Сорок семь.

Я ещё раз удивлённо смотрю на него. Ну, как я и думала! Годик-другой…

- Офигеть! – заключаю в итоге.

- Чё, так много? – сокрушается он.

«Смотря, по сравнению с кем», - размышляю. Если со мной, то весьма и весьма! Десять лет! Это что получается, мне будет сорок, ему пятьдесят? Мне пятьдесят, а ему…

Так, стоп! С какого перепуга я начала примерять эту хрень на себя?

- Прилично, - вздыхаю.

Он какое-то время молчит, а затем уточняет:

- А тебе сколько лет?

Я поднимаю глаза:

- Сколько дашь?

Чего только стоит не сдаться и вытерпеть взгляд, который скользит по лицу и по телу.

- Нуууу, - держит руки в карманах, наверное, так ему проще шутить, - Тридцатник, как минимум! С большущим хвостом.

- Первый пункт, - изрекаю, - Никогда не говори женщине о её возрасте!

- А если она сама спросила? – хмыкает Серый.

Говорю:

- Отнимай десять лет.

Он озадачен:

- Так это ж брехня получается?

- Не брехня, а комплимент, - поправляю его.

- Комплимент – это «задница на пять с плюсом», - принимается спорить Сергей. Вижу, как взглядом косит на мою…

- А вот это уже пошлость! – поправляю я кофту.

- Это чистая правда, - отводит глаза, но тело как будто горит под одеждой. И джинсы на мне в обтягон, как назло.

- Хоть так, всё равно! – я краснею.

Он щурит глаза. А они у него с зеленцой:

- Не! Вас, баб, не понять без поллитры!

- А ты ещё и пьющий? – делаю вывод.

- Я не! – отрицает Сергей, - Мне нельзя.

- Закодирован что ли? – пытаюсь понять.

Его вздох мало что проясняет:

- Ну, можно и так сказать.

Я вспоминаю о том, что узнала от Ленки:

- Ни фига се, соблазн! Ты ж вроде алко-складом владеешь?

- Ну, да, угораздило, - с горькой усмешкой парирует он, - Зато прикинь, сила воли?