храню в блокнотике:
и – точки-чёрточки
на самолётике
летят из форточки.
Я – мот и жадина,
лечу и ползаю,
и – что мне дадено —
я всё использую,
и – отдаю тебе,
тебе,
тебе,
и – вам,
и – сам —
уже —
в тряпье́,
и – сам —
трещу
по швам.
<03.05.19>
На вертеле
Голый и ряженый,
мятый и глаженый,
чистый – от Бога,
от чёрта – загаженный,
сытый по горло,
голодный до тошного —
будто на свет выползает
из прошлого,
снова пытаясь
ловить настоящее
время – не пьющее
и не курящее,
время —
железом и матом не крытое,
время – цветастое,
не ядовитое.
Странные чувства —
от жизни ли,
смерти ли —
эти приветы
планеты на вертеле,
где человек
по-любому
вращается,
и – по-итогам —
назад возвращается…
Вкусы и запахи,
прикосновения…
Память
цепляется
за мгновения
и – повторения
хочет взволнованно:
так всё и движется —
закольцованно.
Так жизнь и мается —
малодовольная —
серая, дымная
и алкогольная,
больно и скучно,
лениво и страшно ей:
и – доедается
позавчерашнее…
Песни, стихи
и подсобница-лекция —
пальцами ткнут,
но – не сгинет инфекция…
Вот и звучит,
как заданье домашнее:
надо
сменить
эту позу
вчерашнюю.
Надо готовить
целебные снадобья,
но и запомнить
как правило – надобно:
прыгаешь в омут ли,
путаешь сети ли —
мир равнодушен
к поэту
на вертеле.
Ветер
листает страницы
из памяти:
вы не отстанете,
пеплом не станете…
Тело
с душой —
над углями
в условности —
будут вертеться —
до полной
готовности.
<22—26.07.18>
Копилка
В зеркальной копилке —
взыска́тельный взгляд,
мечты и страшилки —
пилот и Пилат,
стигматы, вериги,
ошейник и шнур…
Черпа́ет из книги
себя трубадур:
портрет изучая,
под кожу залез…
Там – стадо и стая,
болото и лес,
бутылка и пробка,
сейчас и вчера,
открытая скобка,
и – рваная ра…
Настольные игры —
любовь и война,
и – сжатый эпиграф —
до «он и Она»…
Ты – прёшься – в берсе́рки,
оди́н – в лоскуты́,
в огни – фейерверки,
и – острые льды…
А что ты желал-то?
Жевал то и это…
Ментальное сальто —
в основе Поэта.
Ты – бросил, и – брошен…
Во имя расчёта.
Гитара, дисторшн,
и – кто-то, и что-то…
В зеркальной копилке —
не гре́ча и ку́ра:
там – жи́лы и жи́лки,
и – жизнь трубадура.
Обрывки, огрызки,
и брызги, и штиль,
и – дух богатырский,
запа́л и фити́ль…
Житейские бури —
неверный маршрут.
Не злись, трубадурень,
что сонники – врут!
Кольцо, а не бирка…
На пальце – руки́…
Не смей, трубодырка,
играть в поддавки!
И – хвост – пистолетом —
в закат и рассвет!
Назвался поэтом —
живи, как поэт.
<11.05.19>
Мистер Х
Дыханье осени – бодрит…
Увы, не душу, только тело:
и благородный строгий вид —
печаль скрывает оголтело.
Идёт задумчивый эмЧе,
об чьи-то тени спотыкаясь,
и – тает в солнечном луче,
в привычный холод пеленаясь;
прибавил смелости басам,
и – вот, обрывисто и гнуто,
он обратился к небесам,
вернее, к Высшему Чему-то…