Душу в постоянстве от мотива,

Данного к любви закона в нём.

Может жизнью сложен человек,

Страх им виден гордо на лице,

Но не серой пищей он идёт

По асфальту мудрости к любви.

Словно не болит им спесь идей

Жить в той вере пошлости вокруг,

Зная историчность от людей

В маске счастья сложной красоты.

Ты выходишь с правом на Неву,

Лишь стоишь и ветер по руке

Шелестит под свод твоих недугов,

Зная боли верную мишень.

Встретит старость эта былина

В боли ли, над участью внутри,

Но на этом свете видишь ты -

Гордый шаг по набережной света.

Умножь во сне идеи красоту,

Заложенную в обществе на ту

Систему жизни права и людей,

Где воет на пингвина этот мир..

Он долго ждёт и машет сам рукой

Пингвиньей формы юности на мне,

Но знать не хочет времени покой,

Что им же обернулся в красоте..

Где счастье поли сложенной судьбы

Не угнетает робу смелости в глазах,

Там ждёт пингвин свой мира на Земле

Покорный, чёрный идеала страх..

Он может верить часу и молить

На воле каждой цепи в глубине,

Но видно мне пингвиний час и снег

На остановке счёта смелости в уме..

Бежит та форма линии иной

Пингвиньей красоты и тела слов,

Но ужас мира верит в идеал,

Он будущему смелостью готов

Держать пингвиний возраст на глазах,

Под сердцем страха музыки из лет,

Им поли мир искупит свой секрет,

Продав фигуры вольности глухой..

В пингвиньей стае вертится гнедой,

Он смотрит вверх, а музыка ему -

Обратно в сущность формы красоты

Пингвиньей участи – иметь свою любовь..

Могучий памятник и ровное кольцо

Уносят по Москве на эту даль,

Шоссе не видит ветер на лице,

А шарф съезжает в вымысел, учась,

Что жизни нет на этом берегу,

На том и сном могучего изыска -

Ты тянешь дрожь в опустошении любви,

Как вечности сюжет природы риска.

Опять застыло детство во дворе,

Истаял снег весною неразрывно,

Но будет он, как память и опять

Ты ждёшь секунды отчеству – в кольцо.

Оно развинчено по ревности уму,

Нанизано за блажь среды игры,

Там было время, были молоды

Тупые стены мира от невзгод.

А прав был добрый ветер и восход

Культуры слова в отчестве ревнивом,

Он сам не понял как – устал от нас

И ветер положил в зарочный час

Москвы, над обещанием им верить.

Тебе не идёт борода, как же быть,

Ты мил, но история пишет умом

В противном ключе удивления им,

Таким же, как миром застенчивый день.

Не глядя заходит сквозь душу твою

Источник материи в имени – сам,

То руку протянет, то сердца виток

В застенчивой маске, разменно маня.

Что будет естественной прозой манить

Сегодня обратно ту душу – твою

По воле скульптурного образа стиля,

За сердцем которого, словно стоим.

Не ждём одинокой тоски от людей,

Не ищем зануд и тлетворный предел,

Где солнце не краше, чем совести дел

Пародия мира от тонкой души.

За ум проявляешь занудные дни,

Всё тянут они однозначное имя,

Туда, где не стал ты искать от любви

Замызганный день от устойчивой лени.

Меняет формальные нормы ума -

Застенчивость в казусе бороды слов,

А время всё ищет усы под засов

Твоих размышлений и позы Богов.

Не может быть – ты был не прав,

Закрыл рукой проклятый рай,

А жажда смелостью таит

В руках таинственный гранит.

Он серый подлости двойник,

Судьбы запрошенный мотив

И смертью холодно грядёт

Его почтившее лицо.

Но кровь не ищет этот миг,

А просто капает из нас,

Направив этот угол глаз

Под сердцевину ста морей.

Чтоб жило слово – может быть,

Где ты не прав и этим быть

Не смог затерянный родник

В руках утраченного я.

Тем словом будем за рукой

Искать придирчивый гранит

И серой поступью идя -

Его вести от этих лиц,

Внутри оков, внутри меня

И после мнения за стилем,

Где огибают сердцем дня

Твои проклятия о выход.