Или это после стресса? Меняются же у людей вкусы после подобных событий. Кто-то верит в призраков, кто-то в демонов, кто-то в “богов” разных, а я вот её всё вспоминал. Отлично?

Пытаюсь найти ответ на этот вопрос, пока иду по коридорам за ней, держась чуть позади и рассматривая симпатичные лодыжки, острейшие икры и изредка очерченные ягодицы. Последние - ничего. Она открывает дверь с надписью “Буфет”, заходит первая, не заботясь, пойду ли я за ней. И это место напоминает что-то такое… государственно-бюджетное, от чего меня обычно отшатывает на пару километров. Нет, лучше бы ресторан… или хотя бы фешенебельная кафешка.

Лада подходит к прилавку, за которым стоит женщина, жуясь и даже пузыри надувая. Один из таких лопает как раз тогда, когда моя сегодняшняя недотрога решает сделать заказ, насмотревшись на порции салатиков.

— Мне, пожалуйста, салат с капустой. Компот и пюрешку с рыбой.

— Хлеб не надо, Владуль?

Та улыбается ей открыто, в отличие от всего, что было ранее направлено на меня.

— Нет, спасибо.

Мадам кивает и просчитывает названное. Девчонка достаёт из кармана карточку и почти успевает сказать про оплату. Обрываю, чуть её оттеснив:

— Чай чёрный без сахара и… - скептически осматриваю всё, что лежит здесь и ждёт своего часа на выброс, - и всё.

Достаю наличку, самой меньшей оказывается тысячная. Лада смотрит на неё так, будто там не лежат деньги, а разлегся маленький и очень злючий ифрит***. Зато буфетчицу всё устраивает. И на эту девчонку с сырыми волосами то и дело посматривает парочка посетителей, так что я беру её поднос со своей пародией чая и ухожу в самый дальний угол.

Теперь уже она идёт за мной. Один - один.

— А кто давал тебе право платить за меня?

Хмыкнул. Два - один. Не люблю иметь дело с гордыми русскими девушками. Вообще… не моё. Слишком дерзкие, строптивые, не воспитанные должным образом. Так и хочется выдать им флаг радикальных феминисток и отправить маршировать восьмого марта. Единственный их плюс - доступность и массовость.

— Я сам себе это право дал. - Ставлю поднос на её сторону. Убираю пластмассовый стаканчик ближе к себе, чуть пригубив кипяток. Гадость редкостная… кто это вообще пьёт?

Девочка как раз садится напротив и начинает ковыряться в салате, стараясь не отрываться от разглядывания моего лица.

— Ты начнёшь говорить уже или думаешь просидеть со мной весь ужин?

— Ты всегда такая…

Хмыкнула.

— Какая?

— Да так.

— Ммм, начинай уже, хорошо? - Мерзко направила в меня вилку. - Или забыл?

Потираю переносицу, выдохнув.

— Так я… хотел поблагодарить…

— Уже поблагодарил.

Шикаю…

— В твоей семье принято перебивать? Тебя этому родители учили?

Лада чуть удивляется, проморгавшись.

— Слушай, я ж не звала - ты сам пришёл.

— И я уже жалею об этом!

Та начинает смеяться, будто специально подавившись салатом. Жду, сцепив руки на груди, когда эта дешевая сцена закончится, но та давится ещё раз, только отдышавшись. Это смеш-но? Что заставило её так сме-ять-ся?

— Ты такой смешной! Так встань и уйди, Таймурад! Это так сложно? Ты такой глупенький!? - Наконец снисходит до ответа.

— Серьёзно!? Ты мне будешь… указывать!?

Девушка отдаляется, отодвинувшись к спинке стула. Чуть наклоняет голову и выговаривает мне, будто являюсь крошечным объектом её исследований:

— Не нервничай, горячий холёный парень.

Приходится прочистить горло и выдохнуть. Та продолжает:

— Ладно, раз конструктива я не дождалась, давай так… - загибает пальчик, - как ты меня нашёл?

— Ты оставляла контакты Белугину.

— Кому? - Морщит носик… - Тому МЧС-нику? Да… а… окей. И… И что? Он типа дал?

Хмыкаю на этот раз сам. Дополняет, догадавшись: