— Кто тебе еще скажет правду? — он усмехается, скрещивает руки на груди и совсем не торопится уходить. Ждет, какое решения я все же приму.

Он всегда умел давить, просто парой предложений, одной лишь фразой, знал, где искать болевые точки и как использовать их в своих целях. Прошло больше двух лет с момента появления на свет Графа, а я до сих пор не мог понять, чем заслужил такую безоговорочную преданность в лице безжалостного убийцы. Так же, как и не понимал, почему главный я, а не он. Это я ему всем обязан, жизнью, свершившейся местью, всем, что у меня теперь есть.

Тот, кого я считал другом предал меня, а цепной пес, получивший приказ покончить со мной и избавиться от тела, вытащил меня с того света буквально вырвав из цепких лап старухи с косой. Жизнь все-таки странная штука.

— Так и будешь здесь стоять? — тянусь к папке, не просто так же он ее принес. Аид не из тех, кто стал бы тратить мое время впустую.

— Хочу видеть выражение твоего лица.

Ничего не отвечаю на его выпад, открываю любезно предоставленную мне информацию. Первое за что цепляется взгляд — фотография беззаботно улыбающейся Василисы в компании подруг. По школьной форме и ленте с надписью «Выпускник» догадываюсь, что фото с выпускного. Девочка кажется счастливой, полной энергии, жизни что ли. Сейчас она выглядит иначе. Нет, не хуже. Просто словно из нее вынули эту самую жизнь, выкачали энергию.

Откладываю фото в сторону, за ним следуют копии грамот, школьного аттестата, характеристики. Отличница, золотая медалистка, победительница сразу нескольких олимпиад. Дальше ведомости из университета, надо же, даже их достал. С отличием окончила первый курс, повышенная стипендия, староста группы. Что-то было не так, не клеился образ отличницы-медалистки с охотницей за легкой наживой. Хотя, я столько дерьма за свою короткую жизнь видел, что может оно и неудивительно. Люди всегда ищут выгоду, всегда ищут местечко потеплее, в желании устроить свою жизнь.

Уже собираюсь закрыть папку, потому что все это, конечно, здорово, только сути дела не меняет, как и моего решения, но в последний момент взгляд цепляется за копию бланка с эмблемой одной из городских больниц.

— Это что? — спрашиваю Аида, вынимая из папки стопку листов.

— Так ты читай.

Ни черта не понимая, что все это значит, пробегаюсь глазами по копиям чьей-то истории болезни. Подробное описание, с использование совершенно незнакомых мне терминов, назначения, результаты анализов пройденной терапии, рекомендации к срочной повторной операции с последующей реабилитацией и много чего еще. Листаю страницы, пытаясь сложить в голове правильную картинку. Все встает на свои места в тот момент, когда я, бегло пробежавшись по документам, отыскиваю имя пациентки.

— Мать? — спрашиваю, снова обращаясь к другу.

— Мать.

Закрываю папку и, отшвырнув ее, с силой бью по столу. Я словно снова оказался в прошлом, герои новые, история старая. Это какой-то долбанный цирк, спектакль, фарс. Я не знаю, как еще назвать то, что происходит с моей жизнью. Зачем садистка судьба так или иначе напоминает мне о прошлом, о самом больном, о потерянном. Заставляя вновь и вновь проходить все круги ада.

Память услужливо подкидывает картины прошлого, те, что я рад бы забыть, но они словно под кожу въелись, в ДНК встроились и стали неотъемлемой частью меня. Иногда я отчаянно жалею, что память все-таки восстановилась, некоторые вещи лучше забыть, но жизнь жестоко посмеялась, сначала поимев меня со всех сторон, а потом оставив жить, изо дня в день проживая кошмар, которому нет конца и края.

 Несколько лет назад