Остается только поехать к сестре. И там же завалиться спать.

– А что ты сразу к нам не приехал? - выговаривает мне мелкая. - Твой племянник спит. Степан тоже.

– А ты?- ляпаю, машинально роясь в карманах в поисках ключа от машины.

– А я тебя жду, - отрезает сестра. – Ты же сказал, что сегодня прилетишь. Я суп куриный сварила.

– Сейчас буду, систер! - роняю, оглядывая Крузак. На серебристом фоне темно-коричневые пятна смотрятся как запредельный акт вандализма. Поймать бы эту суку, что испортила мне машину, и взгреть хорошенько. Я умею, практикую.

Задрав голову, осматриваю соседские балконы. На всех сетки, кроме четвертого этажа. Квартира Сани Димирова, где сейчас живет вихрастый пацан со своей суетливой мамашей.

Что он там говорил? Ее подозревают? Но дыма без огня не бывает. А тут и слепому видно.

Провожу по самому светлому пятну. А оно не оттирается. Тру липкие подушечки пальцев и свирепею. Кто-то специально намешал в кофе побольше сахара и этой мутью облил машину.

Кто? Понятно кто!

Сука! Я тебе покажу. Ты хоть поняла с кем связалась?

Выдыхаю, стараясь действовать хладнокровно. Но получается плохо.

Кулаки инстинктивно сжимаются. А я против воли влетаю в подъезд на первой крейсерской. Взлетаю на свой этаж. Звоню в квартиру напротив.

Дверь почти сразу же открывается и я оторопело пялюсь на блондинку в обтягивающей майке.

– Какого ты на мою машину помои льешь? - рявкаю еле сдерживаясь. А увидев рядом пацана, жмущегося к ноге матери, прикусываю язык.

– Это не я!- возмущается девица. - Хватит на меня клеветать. А то обращусь в полицию.

– Обращайтесь,- достаю из кармана ксиву. Смотрю в упор. Бесит она меня. Страшно бесит.

Девчонка скользит взглядом по корочкам и выдает с вызовом.

– Вы сюда пришли, как должностное лицо? Тогда я вынуждена переписать данные вашего удостоверения.

– Зачем?- рычу оторопело.

– Так положено, - вскидывается девчонка.

Прошаренная, да?

– Короче, я предупредил, - цежу угрожающе. -Еще один прецедент и ты уедешь из Москвы по месту прописки. Поняла?

– Это не я, Борис Николаевич, - мямлит девчонка, а в глазах плещется страх.

"Чего же ты так испугалась, девочка?"- думаю, наскоро оттирая машину. А пятна, сука, стоят насмерть. Видимо, красавица сахара не пожалела.

Оглядываю Крузак. Теперь он просто выглядит грязным, но не опущенным.

"Ладно, пойдет", - думаю, заводя двигатель. Может, у зятя спецы помоют. Должна же быть от него хоть какая-то польза.

Выезжаю на Смоленскую набережную, по привычке перестраиваюсь в левый ряд и до самой Михеевки размышляю сначала о сестре и ее муже. А потом мысли плавно переходят на племянника. Смешной пацан. Николай Степанович. Генерал наш. У него все строем ходят. Особенно зять.

Улыбаюсь, вспоминая как сестра и ее муж носятся с наследником.

"Мне такое точно не светит", - размышляю, въезжая в коттеджный поселок в ближнем пригороде Москвы.

– Я приехал, - звоню сестре.

– Ну слава Богу, - выдыхает она. Ворота автоматически открываются, пропуская меня на территорию. Охрана подозрительно косится на мой заляпанный Крузак. Взбегаю по ступенькам. А в холле меня уже встречает Ира.

– Что с машиной?- недоверчиво осматривает тачку в витражное окно

– Акция протеста. Кому-то я помешал, - пожимаю плечами.

– Немудрено. Житья от тебя нет, - с лестницы откликается зять. Помятый, сонный. - Кому-то ты сильно навредил, бро, - затормозив на лестничной площадке, рассматривает мою машину. А спустившись, тут же переводит все внимание на жену. - Ира, с Коляном спать невозможно, -зачесывает пятерней лохматые русые волосы. - Он толкается, бьет меня ногами во сне. А потом пяткой в лоб закатал…