Чеканя шаг, иду в коридор, где раздевается отец. На часах почти девять.

-Поговорить нужно!

-Подожди, Стас. Я к Сонечке. Она тоже поговорить хотела.

Иду следом за отцом. Смотрю, как Сонька бросается ему на шею, как крепко он её обнимает.

Су*а… Чего ж тебе дома не хватает? Ну, трахал бы свою курицу спокойно. Неужели не мог матери запудрить мозги получше? Зачем рубить всё на корню? 

В глазах вдруг начинает резать что-то. Что за хрень? Это же не слезы? Нет!!! Это ненависть! Лютая ненависть к людям, которых я когда-то любил. Так мне тогда казалось…

Отец шепчется с Соней, резь в глазах не унимается. Словно рвется что-то внутри… Выхожу на улицу, закуриваю. Становится легче… Наверное.

-Стас… - раздается вскоре рядом удивленный рев отца.

Не оборачиваюсь даже. Плевать. Сегодня словно последняя капля была. Развестись захотел? Семья, значит, больше не нужна? Мы… больше не нужны? Сонька больше не нужна?

-Это что такое? – отец подлетает, выхватывает у меня из рук окурок, зло топчет его на земле. – Ты охренел совсем? – орет так, словно может мне приказывать. Не тот возраст уже, папаша, извини.

-С тебя беру пример, - нагло улыбаюсь, глядя ему прямо в глаза.

-Ах, ты, паршивец, - он пытается схватить меня за шиворот, но прошли те времена, когда он мог делать это без последствий.

-Руки убери, если хочешь целым остаться, - предупреждаю я.

-Что? – он явно не ожидал того, что я могу так себя вести. – Что ты сказал, щенок?

Ловко уворачиваюсь от его захвата, становлюсь в стойку. Я реально готов ударить сейчас отца. Даже не просто ударить, а избить, показать, какую дикую боль может причинить самый близкий человек.

Но отец уже выпускает пар. Опускает голову, глубоко дышит.

-Идем в кабинет. Действительно нужно поговорить.

Иду за ним лишь после того, как выкуриваю еще одну сигарету. Не знаю, действительно ли мне хотелось её курить или просто назло ему сделал это.

-Говори, - опускаюсь в кожаное кресло, закидываю ногу на ногу.

-Сядь нормально, - опять начинает заводиться он.

-А то что? Может, всё-таки зря шли сюда? Разнесем сейчас весь твой дизайнерский ремонт к чертям.

-Плевать я хотел на этот ремонт, - отец подходит к бару, но в последний миг передумывает, закрывает дверцу.

Правильно. Хватит с меня и одной неадекватной. Пытаюсь немного успокоиться.

-Зачем ты так? – тихо спрашивает отец. В его глазах будто раскаяние. Быстро отворачиваюсь. Я не хочу сейчас понимать его, если он на это рассчитывает.

-А ты? Мать сказала, ты хочешь уйти?

-Я не хочу уходить. Я хочу развода с вашей мамой. Но уходить из вашей жизни я точно не собираюсь. Я буду помогать вам.

-Нам подачки не нужны, - злость, несмотря на громадные усилия успокоиться, лишь разгорается. Кулаки так и чешутся, чтобы пройтись ими по чьей-то морде.

-О каких подачках ты говоришь, Стас? Ты же умный парень, - качает головой обескураженно отец. – Я не люблю больше вашу маму, но вас с Соней это никоим образом не касается. Вы – мои дети. Навсегда. Вне зависимости от обстоятельств.

-Твои дети?.. А ты знаешь, как сейчас в своей комнате страдает твой ребенок? И это происходит не только сегодня, а практически каждый вечер, - вскакиваю со своего места. – Где ты пропадаешь в это время? Соньке нужны родители. Одна бухает, истерит. Другой трахается с кем-то в свое удовольствие.

-Думай, что говоришь, - звереет он на глазах после моей последней фразы.

-Я знаю, что говорю.

-В том то и дело, что ты ничего не знаешь.

-Хочешь рассказать? - с бравадой усмехаюсь я.

-Это не просто… женщина, - начинает отец, подбирая слова.

Это беда… Тут же приходит на ум строчка из какого-то попсового хита. Прямо в точку. Беда!!! От которой нужно срочно избавляться. Надеюсь, получится. Хотя идея настолько бредовая, что иногда сам себе удивляюсь. Как только в голову пришла? Ведь поначалу совсем не понимал, что делать с… «исходными данными», если можно так выразиться.