Кровь на носу сапога прилипла.

Делай движение "веером",

И, может быть, её скинешь.

Как, запачканные в блевотне,

Белого цвета, женские волосы.

Ругань с собою наедине,

Фантомные боли в голосе.

Нам все нипочем, собою сорим,

Во все стороны север стонет.

Как ржавые гвозди в огне не горим,

Как говно, мы в воде не тонем.

В общем, смирно сиди, не ругайся,

Как бабушка мне завещала строго:

От тюрьмы и сумы не зарекайся.

Ты – зайчик на корм питонам.

И все это просто несчастный случай,

Нам всем Юрий Быков писал сценарий.

Во рту крокодила утонет солнце,

А утром вернется за нами.

Данжен-синт

В разговоре на кухне,

В банке с зелеными огурцами,

Таятся революции и войны,

Столы изнутри вымазаны стихами.

Свет в полусонных квадратах

Усердно мигает ночами.

Наши кварталы – форты,

А мы не владеем мечами.

В общем-то, все как обычно,

Вместо покрышек скамейки.

Я бы зажег, лишь бы вы ответили.

Я бы зажег, только дайте веер.

Слишком уставшие лица

Не дуют из окон на пламя,

Что же для их высочества,

Огонь моего дурачества?

***

Хочу тонуть в тебе, как ботинок в осенней грязи.

Как солнце, стыдливо краснея, тонет во рту крокодила.

Хочу быть спасителем отражений витрин магазина,

Фиксирую жизнь на пленку,

В ней мы навечно в своей стези.

Музыкальные стулья

На войне стреляют пулями,

На гражданке холодным клеймом

Прямо в ухо.

Есть такая игра «музыкальные стулья»,

Прикольно,

Но только, пока стульев много.

Пока за тебя выбывают другие,

Пока есть место для пятой точки.

Обколотый солью бог с заточкой

Ждет твои подношения – цветочки.

Ждет твоё сердце и печень на блюде,

За слепящим солнцем подсолнухи – люди,

Тянут нелепые шеи – уродины.

––

Все вы шикарные моралисты,

А Женя предатель родины.

8 марта

Вот оно, ваше восьмое марта.

В сортирной мусорке тюльпаны сгнили.

Девочка от радости раскрыла арты,

В постели была интерактивная выставка.

Цветочки вянут, завянут чресла,

И губы засохнут, глотая воздух.

Очаровательность с интересами,

Нахуй не упали загруженным взрослым.

Главное в женщине – это запахи.

Чем ты пахнешь? Если быть честными.

Пока догнивают в сортире тюльпаны

Ты мне становишься не интересна.

Вот оно ваше восьмое марта,

Вместо глубоких, как сон дерзновений.

Я наблюдаю картонные арты,

Сложившие жизнь в промедлении.

Я наблюдаю, как шторы в комнате

Были повержены утренним солнцем.

Дальше живи тут как рыбка в омуте,

Тюльпаны кидай в ведерце.

***

Глава первая: я в доме бабушки,

С забора в горизонт уперся как старый воин.

Решаю, кто из насекомых в луже утонуть, достоин,

И достоин ли я сам почестей жизни

в одиноких сибирских лесах.

С забора вид хороший, я на нем как царь и бог;

Сверху вниз смотрю на все живое.

Скоро мать домой загонит, вот и все, что беспокоит.

Остальное наверху только ветром отдает в лицо мне.

Глава вторая: дух слабеет,

страх под кожу залезает и зудит,

Он не дает вдохнуть, а только голову в колени опустить,

Терпеть удары, плакать,

Боль в себе гасить.

Такой душевный синусит.

Глава третья: девочки, друзья, интересы.

С ноги на ногу переминаешься, ждешь встречи.

В уши залетает снег, а в голове весы,

Что оставить, что зарыть в лесу?

И первой в этом списке была ты.

Глава четвертая: горизонт уже потерян.

В цепи домов не видно мне ни звезд, ни птиц,

И едкий сигаретный дым сменил восторг на вой.

Где-то в этих серых окнах мой герой

к виску приставил пистолет и сидит.

В главе пятой: могли бы бушевать страсть и любовь,

Но это только если б это было сказкой, а на деле -

Вот вам компромисс простой – энтузиазм прокис.

В угоду всем канонам наш герой при теле, но немой.

В главе шестой: увы, хорошего не жди.

Он насекомым стал, он потерял свое я.

Вместо него историю расскажет кто-то другой.

В его мире вместо леса только грязь и пни.