Тебе он клялся в дружбе, на костях!
Не забывай: он у тебя в гостях,
Возможно, рано праздновать победу!
«Нам жизни срок предвидеть не дано…»
Нам жизни срок предвидеть не дано
И потому спешить куда-то глупо.
Не торопись принять обличье трупа,
Пока есть женщины и сладкое вино.
«Если дети твои на тебя не похожи…»
Если дети твои на тебя не похожи,
И у них удивительно разные рожи,
Если червь подозрения спать не даёт, —
Замени в доме зеркало. – зеркало врёт.
«Ты можешь написать стихов объёмный том…»
Ты можешь написать стихов объёмный том.
Прощальную слезу смахнув, поставить точку.
Несоответствие мне видится лишь в том,
Как в нём найти стихов достойных строчку.
Душа
Умирает, не волнуется душа.
Потихоньку, полегоньку, не спеша.
Равнодушно озирается вокруг,
Безразлично, кто ей враг, а кто ей друг!
Не волнует мир, наполненный чудес,
Потеряла любопытство, интерес!
Всё постыло ей, не смотрится никак,
Абсолютно обезличен каждый шаг!
Что же делать, как же выход мне найти?
Очерствела от пройдённого пути
Умоляет, тихо просит: «Дай покой!»;
Не понять ей: без души – я НИКАКОЙ!
О любви
Я родился смеясь,
А не в крике и плаче.
И любил, не таясь,
Не умея иначе!
Ведь любовь – это жизнь!
Без неё жизнь – пустыня!
Лишь любовь закружит
Твоё сердце и имя.
И ничто, никогда
Не заменит объятья,
Где чуть слышное «да»
В смятом шорохе платья!
И ничто, и никто
Быть не может дороже,
Той единственной, той,
Что доводит до дрожи!
Как убийственный ток
В неизмеренном герце,
Как последний рывок
В чувством прОбитом сердце,
Где горячая кровь
Отдаётся без сдачи,
Потому что любовь
Не умеет иначе!
Марк Шагал
На курьих ножках
Эйфелева башня.
Голубая дева
С ягнёнком
Над ней.
Сегодняшний день
Запечатан вчерашним,
В полёте бабочка —
Не бывает синей!
На картине Франция!
Новая родина…
Что Шагалу дала
И уют, и приют…
Ну, а та,
Где часть жизни дорогами пройдена,
Где она?
Там так птицы чудесно поют!
На картине пылает,
Та родина дальняя…
Город Витебск.
Считает: второй Париж!
Жизнь в нём тихая, скромная,
Не магистральная,
С видом красных в полоску
Горбатых крыш,
Вросших в землю зелёных
Домов кирпичных,
С мужиками, телегами
Наискосок.
С выражением лиц
Городских – не типичных,
Помещённых в бездушный
Идущий поток.
Но Париж! Ах, Париж!
Город сердца нетленный!
Город милый и добрый,
Красивый до слез!
В высоте сон-мечта
Пролетает над Сеной
В окружении белых
Пылающих роз!
Ах, какая ж любовь
Необъёмно большая
К этим двум городам
В счастье прожитых лет!
Париж – Витебск —
Единая радость сплошная.
Кто сказал, что единой
Дороги нет?!
Энциклопедия:
Чёрным по белому —
«Художник французский», —
Читаем мы.
Французский художник?
Французский?
Не русский?
Куда ж подевались России умы?
Марка Шагала —
Кудесника творчества,
Стыдно потомкам,
Теперь вспоминать.
Его фамилию,
Имя и отчество
Напрочь забыла
Родина-мать!
Он же был предан
До самой смерти
Ей: не забыл,
Прилетал, приезжал…
Сердцем внимал,
Разделял её беды,
Искренним чувством
Любви поражал!
В Париже, Нью-Йорке,
Сен-Поль-де-Ванс,
Не смог, не сумел
Распрощаться с ней.
Буйствами красок,
Витражный романс
Пел в соборном окне!
Деликатный, почтенный,
Тихий, застенчивый,
С кисточкой белых
Кудлатых бровей,
Добрый рассказчик,
Славой увенчанный,
Русский художник
Еврейских кровей!
Это Шагал!
Как тонка сила образа:
Летают в пространстве
Козлы голубые…
И птицы волшебные
Плавают в розовом…
И вновь в голубом
Замухрышки любые…
Художник любил
Синий цвет – удивительный.
На синем – зелёный
И чёрный порою…
И снова на синем,
Вдруг красный – пронзительный,
И жёлтый на синем,
С луной за горою…
А там все цвета
В окруженье оранжевом,
И глазу не сразу
Понятен сюжет:
Колотят кого-то,
Пока ещё заживо,
Смеются и плачут —
Неясен ответ…
Искусство Шагала
В созданьи метафоры…