— Да, - отвечаю, не оборачиваясь.

— А мне больше по душе вот это полотно, - Паоло подводит меня к картине «Венера Урбинская». — Что скажешь?

— Волнующе. Чувственно. Эротично.

— Хочешь, покажу тебе действительно кое-что эротичное?

— Хочу.

Зачем я это сказала? Что на меня нашло? Запоздалый здравый смысл бьётся в агонии. Громкий раскат грома сотрясает стены галереи. Вздрагиваю от неожиданности. Паоло кладёт ладони мне на плечи. Слегка сжимает их. Наверное, этот жест должен успокоить, однако всё выходит наоборот. По коже ворохом рассыпаются мурашки. Улавливаю тонкий запах дорогого парфюма от мужчины. Сложный терпкий аромат с нотами вишни, табака и амбры будоражит. Вызывает обильное слюноотделение, к которому прибавляется ноющее ощущение внизу живота. Похоже, одеколон этого препода содержит феромоны.

— Пошли, - настойчивый голос Паоло заставляет подчиниться.

Мы выходим из Уффици, когда на землю падают первые крупные капли дождя. Зонта у нас нет. Итальянец без тени сомнений берёт меня за руку и тянет за собой.

— Куда мы идём? – озираюсь по сторонам. Была уверена, что Паоло хотел показать какую-то картину в галерее. А он зачем-то вывел меня на улицу.

— К моей машине.

Я не сопротивляюсь. Очевидный плюс в наличии автомобиля в том, что в нём можно переждать дождь. Но Паоло не собирается ждать, пока разбушевавшийся Громовержец успокоится. Как только мы садимся в шикарный чёрный «Ламборгини», мужчина заводит мотор.

— А это Ваше «эротичное» далеко находится? – достаю из сумки пачку бумажных платков и вытираю мокрое от дождя лицо.

— Не очень. Минут пятнадцать-двадцать от Флоренции, - Паоло нажимает кнопки на встроенной панели. Из колонок раздаётся негромкая классическая мелодия. Звук удивительно чистый. Не то, что в машине у Маттео.

Совсем некстати на ум приходит мысль, что маньяки в фильмах ужасов всегда совершают свои злодеяния под классическую музыку. Рокочущий гром и молния, раскалывающая лилово-свинцовое небо, добавляет колорита. Становится не по себе.

Нервные окончания напрягаются и коротят, от чего по коже, будто швейная машинка иглой проходится. Туда-сюда. Туда-сюда. Возможно, я перечитала детективов или пересмотрела триллеров, но в данный момент чувствую себя героиней одного из них. Той самой, у которой нет сценарного иммунитета.

Откуда этот мужик узнал, где меня искать? Нахрена я села к нему в машину? Что у него на уме? Мы ведь едва знакомы. Ну и что, что он препод? Интеллигентные тихушники чаще всего оказываются садистами. При знакомстве ни у одного изувера на лбу не написано, что он собирается порезать кого-то на куски. Наоборот, своим благопристойным видом злодеи усыпляют бдительность. А я же – идеальная жертва. Иностранка, которую никто не будет искать. Паника внутри меня нарастает.

— Знаете, я передумала. Если Вас не затруднит, остановитесь, где это не запрещено, - стараюсь сохранять хладнокровие и быть максимально вежливой. Плохих парней лучше не злить.

— Да что ж ты какая пугливая? – Паоло бросает на меня насмешливый взгляд из-под широких смоляных бровей.

— Я не пугливая. Просто я Вас не знаю. А с незнакомыми людьми я не езжу в неизвестном направлении.

— Это хорошее правило, - соглашается инфернальный мужчина. - Начнём с малого: перестань обращаться ко мне на «Вы». У нас преподавателям говорят «ты».

— Ты остановишь машину? – в моём голосе появляются требовательные нотки.

— Нет.

— Паоло! Это не смешно! – вскрикиваю, потому что нервы сдают.

— Разве я похож на шутника? – он медленно поворачивает голову в мою сторону и мажет по лицу таким взглядом, что у меня от ужаса поджилки начинают трястись. По ходу, я его всё-таки выбесила. Это нехорошо. Ох, как нехорошо.