Мне вообще никак. Отрешённо смотрю на кровь, на порезанную ладонь. Я просто хочу сбежать. От себя, от призраков прошлого, от Соболева, от всего дерьма, которое мне пришлось из-за него пережить. Накрывает невыносимое, просто дичайшее желание уткнуться в надёжное плечо, и чтобы кто-нибудь более сильный, чем я, обнял, погладил по голове и сказал, что всё пройдёт. Пусть это будет даже ложь, потому что есть вещи, которые никогда не проходят.

Повинуясь импульсу, открываю мессенджер и пишу Давиду: «Приезжай».