Неправильная подруга Елена Гром, Любовь Попова

1. Глава 1.

— Ты чего грустная? — подруга плюхается рядом, пока я думаю, как бы вежливо послать бывшего мужа. Достал, реально.

— Да так…

— Опять бывший звонил?

— Ага. Работу найти не может. Все ему не нравится, все не по его статусу.

— Ну, так позвони моему. У них в фирме точно, что-то найдется, — она открывает телефон, фронтальную камеру и проверяет губы. Надувает, делая их еще больше. Красивая она. Идеальная. Пусть даже это заслуга лучшего в Новосибирске косметолога. — Ну, что ты смотришь, я серьезно.

— Да как-то неудобно. Твой муж все-таки занятой человек. Чего я буду ему названивать?

— Ну, во-первых, бывший муж. Во-вторых, можно же написать. Давай, давай. Записывай номер.

— Блин, Рит.

— Ну, что Рит? Сведем бывших мужей, пусть сами там разбираются, а нас не трогают.

— Ладно, давай, — в конце концов, что я теряю? Мы с ее бывшим-то особо и не общались. Виделись на соревнованиях детей, перекинулись парой слов. Даже уже не вспомню, о чем.

Пусть заочно я знаю о нем довольно много, но Рита не подпускает его к себе. Не простила ему измену. Зато деньгами пользуется по полной.

Она скидывает мне контакт, а я не могу заставить себя написать по факту постороннему человеку.

— Ну, какой он посторонний? Ты же мне как родная! Так что, считай, он тебе тоже родственник, — смеется Ритка, да и мне спокойнее становится. Или не очень. Перед глазами встает образ вечно хмурого Данила Распутина.

Высокий. Широкоплечий. С чуть прищуренным, проницательным взглядом. Цвет глаз его не помню, да и не было повода узнавать или смотреть. Хотя если судить по дочке Риты, должны быть карие.

— Слушай, слушай, — Ритка тормозит меня. — Он же не знает твой номер.

Фыркаю. Уже знаю, что она скажет.

— Хочешь пошутить?

— Ну, да. Он же утверждает, что у него никого нет. Давай проверим.

— Что написать ему? Привет, малыш?

Мы с подругой взрываемся от хохота, и она кивает.

— Да-да. Давай.

— Он потом тебя не убьет?

— Пф. Нет, конечно. Ну, может, порычит для порядка. Давай!

Ладно. Ей потом с ним разбираться. Пишу.

"Привет, малыш!"

По телу прокатывается волнение. Блин, даже жарко стало. Что ответит? Но он молчит.

— Блин. А ведь прочитал. Давай дальше.

— Может, написать, скучал ли он?

— Блин, супер! Пиши!

"Скучал по мне?"

Он, наверное, думает, что ему написывает какая-то идиотка. Я вообще не удивлюсь, если такому, как он, пишут часто. С его-то данными. С его-то деньгами.

— Опять молчит. Напиши, что ты очень скучала и с нетерпением ждешь встречи.

Закатываю глаза, но, давясь смехом, пишу под диктовку.

Опять молчание. Рита уже злится, я жалею, что вообще затеяла этот фарс. Данил не из тех, с кем можно пошутить.

— Ладно, звони ему.

Вот как после такого попросить устроить к нему бывшего мужа?

— Чувствую себя школьницей, которой нужно позвонить «Крашу».

Мы снова хохочем, пока не начинаем задыхаться. Блин, я даже в школе такой ерундой не занималась. Если кто нравился, просто подходила и говорила. Одна из черт, из-за которых у меня не сильно большой список контактов. Да и кому нравится слышать правду? Даже Рите не нравится, хотя она меня и терпит.

Звоню Данилу, но он не берет трубку. Даже после десятого гудка. Зато оживает телефон Риты.

— Данил звонит! Блин. Так. Делаем серьезное лицо. Да, Данил? Я? Жду Карину с тренировки. Кофе пью. А ты чем занят? Ага, пока.

Мы снова смеемся, от чего у меня потекла тушь, и заболел живот. Ну, надо же. И опять звонок. Он?

— Маргарита Сергеевна. Есть другие перчатки? — слышу в трубке голос тренера ее дочки.

— Конечно! — подрывается она и бежит отдавать перчатки тренеру, а мой телефон начинает трезвонить.

Все тело вздрагивает, а я моргаю пару раз, смотря на номер Данила. Вздыхаю. Наверное, он все понял. Придется отвечать.

— Алло? — говорю почти сипло, черт, как стыдно-то! Хоть бы он тоже понял, что это просто шутка. Ну, пожалуйста….

— Привет, Ксююш, — черт, почему я не замечала, как звучит его голос? Приятно. До мурашек. И это его «Ксююш». Словно мы друзья старые. Нет, словно мы... Откидываю глупую, неуместную мысль.

— Привет, Данил. Ты прости. Мы тут просто пошутили немножко. Не хотела тебя от работы отрывать.

— Я сначала, честно, не понял. Начал твой номер по базе пробивать. Идея Риты, поди?

Ну, блин.

— Ну, мы вместе, вроде как.

— Я понял. Так вам просто скучно, или у тебя дело ко мне?

Какой важный! Делоооо….

— Ну, в общем. Помнишь моего мужа? Бывшего, — зачем-то уточняю я. — Ты не мог бы…

— Ксюш, давай живее...

Да, блин. Такой простой тоже.

— Он, в общем, работу ищет.

— Я понял. Скинь мне его номер, я с ним свяжусь. Давай.

Он отключается, я пялюсь в телефон. Ну, вот, вроде, все правильно. Скидываю ему номер и смотрю короткую одностороннюю переписку. Удаляю. Нечего больше ерундой заниматься. Вечно Ритка меня подбивает на какую-то фигню.

— Ну, что? Звонил? — возвращается подруга, а я киваю.

— Да, я все узнала. Телефон скинула. Спасибо тебе.

— Да ладно, свои же люди. Кстати, раз уж мы заговорили о кофе. Пойдем, выпьем.

А вечером, уже лежа дома, после ужина, смотря на то, как сын собирает свой очередной конструктор, я вдруг слышу свой телефон. Достаю его на противоположной стороне кровати и на автомате открываю сообщение. От Данила.

Тело бьет током от простого вопроса.

"Позвоню?"

Что? Куда? Мне? Сейчас?

Слетаю с кровати и ухожу на кухню, печатая.

"Конечно".

Что бы это ни значило.

— Ты дома?

— Привет. Да.

— Спустись, я документы передам для мужа.

Я на автомате приглаживаю волосы, кусаю губы.

— Сейчас?

— Ксюш, ты пьяная, что ли? Говорю, спустись, я возле твоего подъезда.

— Да-да, прости. Уже бегу.

Смотрю в окно. Машина бывшего мужа лучшей подруги. Реально приехал. Не ко мне, конечно. Просто документы привез, но я все равно ощущаю поток мурашек по телу. Подхожу к зеркалу. Распускаю волосы, наношу на губы блеск. Хотя, наверное, зря. Еще подумает, что я ради него стараюсь. Хотя с чего бы ему об этом думать, он ведь муж идеальной Риты. Пусть и бывший муж. Снова вспомнила Риту и ее идеальное лицо.

— Сынок, я быстро отойду.

— Хорошо, мам!

Надела пуховик, кроссовки, шапку не стала надевать. И борясь с паникой, что накрывала плотным удушающим туманом, решительно вышла за дверь. Действительно, как пьяная, спустилась на первый этаж. Сама не понимаю, чего я так разволновалась.

2. Глава 2.

Наш двор совсем тесный. И чтобы втиснуть сюда машину вечером, нужно очень постараться. Хотя Данил, судя по всему, не заморачивался. Просто припарковался возле подъезда. Я нажимаю кнопку, чтобы разблокировать двери, начинаю толкать их, и меня вдруг толкает вперед. Ветер такой силы, что я не сразу ориентируюсь в пространстве и проезжаю на скользкой подошве несколько десятков сантиметров, довольно сильно ударяясь бедром.

— Блин, иди сюда. — слышу позади низкий голос, и боль в ноге, словно по волшебству, проходит, зато голова кружится. Он удерживает мои плечи, тянет меня на себя так, что я оказываюсь спиной прижата к твердой груди. Он такой высокий, блин. Можно задрать голову и, скорее всего, посмотреть ему в глаза. — Ударилась?

Ага. Головой.

— Да. Нет. Нормально, в общем, — отстраняюсь, потому что мои мысли давно увели меня за грани правильного, где властвует госпожа Фантазия, давно определившая, о чем я буду мечтать этой ночью во время мастурбации.

— Давай в машину. А то снесет тебя.

Ну, да, его не снесет. Не знаю даже, сколько он весит. Но судя потому что он даже не шевелится, ему такой вечер почти нипочем.

— В машину! — сказал строже.

Единственная дорогая машина, в которой я ездила, это машина Риты. А у Данила еще дороже.

Он разворачивается и идет вперед, а я украдкой рассматриваю его мощную фигуру. Никогда не задавала этот вопрос, но все же. Как можно было добровольно развестись с таким мужчиной? Я что-то не наблюдаю возле Риты толпу мужиков. Как она держится? Она ведь с ним даже не спит.

— Ксюш.

И опять этот тон. Интимный. Или я настолько потекла мозгами, что любое его слово мне будет казаться интимным? Семеню до машины, обхожу и сажусь на переднее сидение. На мгновение замираю, чувствуя, как тепло салона обволакивает меня после морозного ветра, а удобное кресло словно приковало меня клешнями. Да здесь жить можно! Какая-то панель с кнопками, которыми лихо управляет Данил, уже севший в машину.

Интересно, как он водит машину? Наверное, медленно и плавно. Управляет ею так же, как мог бы управлять женским телом. Моим телом?

Тьфу! Ну, что за идиотка? Он чужой муж. И неважно, что бывший. И чего он молчит, вперед смотрит, а?

— Документы, — он тянется через меня, задевает обнажившееся колено. Я, блин, в одном халате же побежала, а теперь остро ощущаю неприятное трение ткани об соски. Ничего интимного, он просто случайно меня коснулся, но что же голова уже взрывается от фантазий о том, что могло бы происходить в этом удобном салоне?

Он просто открывает бардачок, просто достает папку, просто бросает на меня нечитаемый взгляд. О чем думает? Что я недотраханная дура, раз сжимаю бедра от одного его движения?

Ну, я именно так о себе думаю.

Глупо думать, что такой, как Данил, может повестись на такую, как я. Особенно, когда его ждет такая, как Рита. Ну, и пусть, что не совсем ждет. Он-то не считает, что этот развод настоящий. Рита даже говорила, что никто из его коллег не знает.

Понятно, что это сделано, чтобы трахаться без последствий для нервов. Вот посмотри, я женат, ничего, кроме секса, предложить не могу.