Я ставлю перед собой кружку чая, её теплый пар окутывает лицо, но я не обращаю на это внимания. Вместо этого беру ноутбук и медлю. Клавиши под моими пальцами кажутся холодными, а экран – пустым и безжизненным. Я не сразу начинаю набирать текст. В голове шумят и путаются мысли, но одна из них становится ясной и чёткой, как никогда раньше.

Я всегда хотела писать. Ещё в школе, в те далекие дни, когда всё было проще, когда у меня было столько идей, столько историй, рвущихся наружу. Каждая мысль, каждый образ казались такими живыми, такими настоящими, что я не могла дождаться, чтобы поделиться ими с миром. Но реальная жизнь забрала это желание, как что-то ненужное, убила его в зародыше. Работа, усталость, нехватка времени – всё это гасило любую искру вдохновения ещё на стадии мысли, пока не оставалось ничего, кроме рутины. Всё это, эти годы, что я провела, не делая того, о чём мечтала, теперь кажется мне таким далёким. Но сейчас, в этой тишине, у меня есть возможность попробовать. Сейчас я свободна, по крайней мере, в том смысле, что могу сделать шаг в сторону своей мечты. И вот, наконец, я чувствую, как внутри что-то шевелится. Лёгкая волна, как когда-то давно, когда я писала свои первые строки. Может быть, не получится с первого раза. Может быть, это будет не идеальный текст. Но это будет мой текст. Мой шаг в сторону того, о чём я когда-то мечтала. Я беру чашку чая, делаю глоток и медленно ставлю её обратно. Теперь я готова.

Я открываю пустой документ, и взгляд невольно задерживается на мерцающем курсоре. Он как маленькая искра на фоне пустого экрана. Замираю, некоторое время просто смотрю на него. И вдруг, неожиданно, слова начинают складываться в предложения сами собой. Пальцы, словно помнящие эти движения, начинают бегать по клавишам, не требуя усилий. Мысли вдруг формируются в образы, а образы превращаются в сцены.

Два незнакомца. Случайное знакомство на соседних балконах. Взгляды пересекаются через перила, и с этого момента всё меняется. Их разговоры сначала были обыденными, незначительными. Но чем больше они общались, тем больше слова становились чем-то важным, чем-то необходимым. Напряжение между строками, невысказанные мысли и чувства. И, как всегда бывает в романтических книгах, между ними, как невидимая нить, медленно нарастает притяжение. Запрещённое, но неизбежное.

Я пишу, не замечая, как погружаюсь в этот поток фантазий. Время теряет значение. Мир вокруг будто растворяется. Все те дела и заботы, что обычно заполняют моё сознание, исчезают, остаются лишь слова. Каждая фраза, каждый абзац ощущаются как открытие, как возможность. И с каждым словом появляется уверенность, что я не зря начала. Я снова нашла то, что когда-то потеряла. Страсть к тому, чем я занимаюсь. Когда, наконец, я отрываюсь от экрана, с удивлением замечаю, что на улице уже почти темно. Солнце, которое стояло высоко в небе, когда я начала писать, теперь склонилось к горизонту. Время ускользнуло, а я… я чувствую, что давно не была так довольна собой.

Я просыпаюсь с удивительным ощущением лёгкости, будто за ночь мой разум очистился от привычной тяжести. Вчерашний день пролетел, словно одно короткое, но яркое мгновение, и впервые за долгое время я не чувствую усталости.

Я ненадолго задерживаюсь в постели, наслаждаясь этим редким состоянием покоя, но потом решаю не засиживаться. Встаю с кровати и прохожу в гостиную. В квартире тихо, но тишина больше не кажется гнетущей. Она уютная, обволакивающая. Балконная дверь слегка приоткрыта, и в комнату задувает всё ещё свежим после ночного дождя воздухом. Тёплые лучи солнца пробиваются сквозь лёгкую облачность. Не хочу сидеть дома. Достаю стакан, наливаю апельсиновый сок, запивая им успокоительное.