«Свадебное фото».

Яркая девушка, в белой фате и кружевном платье была ослепительна. Одна из тех редких представительниц женского пола, на которых мы все хотим быть похожими. Казалось, такие как она живут в совершенно другом измерении, и едва ли имеют отношение к нам, простым смертным.

Но не она так сильно привлекла моё внимание, а её жених. Адам Дарквуд, собственной персоной, в костюме, и улыбающийся от уха до уха самой открытой и располагающей улыбкой, что мне когда-либо доводилось видеть. Такое никак не хотело укладываться в голову.

«И как можно прийти от этого, к ЭТОМУ?» – медленно перевела взгляд с фото, на мужчину.

Угрюмый, неразговорчивый, вспыльчивый, горделивый… Полная противоположность мужчине на снимке.

– Вот, я наш… – резко повернулся в мою сторону, но застыл, увидев рамку в моей руке. – Что это?! Где ты это нашла?!

– В коробке. – пропищала и поторопилась убрать ту обратно, но не тут-то было.

Хозяин поместья прошагал ко мне, выхватил рамку из рук и зашвырнул ту в угол кабинета, откуда тут же раздался треск битого стекла.

– Я тебя сюда привёл за информацией, а не делиться семейными фотографиями!

– Так, я же не специально!

– Знаю я ваши «не специально» – ворчал, возвращаясь к столу. – Сначала так, а потом пять статей в газете о моей личной жизни. Чёртова журналюга.

– А можно не обзываться? – прошла за ним, скрестив руки на груди. – Я уже говорила, что меня не интересуют сплетни высшего общества. Неужели вам так сложно в это поверить?

– Поверю, когда увижу.

Даже не смотря в мою сторону, он протянул увесистую папку. Открыв её, я поняла, что ему удалось обнаружить пресловутые анкеты. Оставалось только найти анкету Ариадны Солт.

– Я вообще удивлён, что бабушка девушки впустила тебя в дом. Неужели её не смутила твоя профессия? – уселся на край стола, пока я просматривала многочисленные листки.

– Ну, так это просто, мистер Дарквуд. Она не знала о моей профессии. – пояснила, не отрываясь от своего занятия.

– То есть, ты врала ей?

– Что-то типа того. – вздохнула, переворачивая очередной лист. – Просто сказала ей, что у меня недавно скончалась мать, и она решила подбодрить меня.

– Невероятно. Неужели у тебя нет ни грамма совести? Врать пожилой женщине о подобных вещах… И после этого, ты просишь у меня о доверии?

– А кто сказал, что я врала? – оторвала наконец взгляд от папки, и в упор посмотрела на мужчину. – Единственной ложью было слово «недавно», да и причину смерти я указала другую. Вот и всё, мистер Дарквуд. Прошу, не делайте обо мне умозаключений, пока толком ничего не знаете.

Он не ответил. Отвёл глаза в сторону, а после и вовсе уставился в пол. Трудно было понять о чём он думал, но это и не заботило. Всё, что было для меня значимо, находилось в папке. Найдя наконец нужную мне анкету, я сняла ту на телефон, и отложила бумаги на заваленный хламом стол.

– Готово. Теперь я знаю где найти Ариадну, но отправиться туда лучше завтра. Начинает темнеть, да и я обещала быть дома к ужину.

Мужчина кивнул, и ни слова не говоря направился прочь из кабинета. Спустя пару минут мы уже ехали в направлении города. А спустя ещё какое-то время, мы подъезжали к моему скромному жилищу. Только, когда машина остановилась у обочины, я поняла, что всю дорогу мы провели в гробовом молчании. Для угрюмого Адама Дарквуда, то было не удивительным, но вот для меня – то было достижением.

– Ну, что же… – неловко замялась, кладя руку на ручку двери. – До завтра, мистер Дарквуд.

– До завтра. – кивнул он.

Я успела выйти из машины, и уже хотела захлопнуть дверцу, как он добавил:

– Адам.

– Что?

– Меня Адам зовут. «Мистер Дарквуд» – бесит.