Парень смотрит на меня, словно раздевает глазами, мне страшно, голову опускаю, быстро печатаю сообщение Соньке.

“Приезжайте скорее, клуб Вегас, на Маяковского семнадцать”.

Только бы подруга успела! Только бы мне уйти отсюда живой и невредимой!

Дверь открывается, заходит Марк, вижу, что он зол, челюсти сжал, всё тело у него в напряжении, падает рядом со мной на диванчик, ладонь в шевелюру свою запускает.

– Что, Нахал, губернатор лютует?

– Нормально всё с губернатором, рот захлопни.

– Молчу, брателло. Ты лучше скажи, у нас всё в силе? Собирались же на море мотануть, ты как?

– В силе всё. Отстань пока, не до этого. Малыш, ты как тут? – он наклоняется ко мне, слишком близко, смотрит серьезно.

А у меня внутри всё клокочет, раздирает. Мне страшно. И противно. И обидно, что я вот так ошиблась.

Мне казалось, я разбираюсь в людях. Меня подкупила его искренность, теперь получается, что я просто повелась на его доброту? И харизму.

Этого у Нахала точно не отнять. Он красавчик. На него хочется смотреть.

И общаться с ним было приятно. И танцевать.

Как я могла так глупо попасться?

Никогда не думала, что со мной это случится, что какой-то богатенький наглец будет на меня спорить.

Я ведь вообще ни с кем не заводила отношений, всегда сторонилась парней, боялась, что меня обидят. Всего боялась.

Почему-то верила, что если парень меня реально полюбит – то добьется. Будет красиво ухаживать, я оценю его усилия, поверю ему.

Что со мной сегодня случилось?

Мой мозг словно инопланетяне похитили.

Зачем я позволила Нахалу так много?

Карбонару, поцелуй, танец…

И как теперь выбраться из этого кошмара?

– Что с тобой, конфета? Ты какая-то напряженная. Расслабься. Может, шампанского заказать? Все девчонки его любят.

– Я не все. Я же сказала, что не пью алкоголь.

– Правильно. В клубах вообще ничего пить нельзя. Поняла? Только то, что я тебе даю. У других ничего не бери, подсунут еще дурь какую-нибудь.

– Я ничего не собираюсь брать. И вообще, мне домой пора.

– Домой? А как же танцы?

– Прости, устала, и нога болит.

– Пожалуйста, еще один медляк, а? Я… У меня проблемы, ты сама знаешь, из-за чего. Просто нужно несколько минут перезагрузиться.

Мы с ним общаемся на равных, он выглядит вполне адекватным, говорит нормально. И как он мог на меня поспорить?

Интересно, что именно было в этом споре? Что он должен со мной сделать?

Переспать?

От мысли об этом жар меня совсем топит.

Ужасно.

Обидно, больно и противно.

Я так хочу ему отомстить! Но как?

Просто сбежать, чтобы его план провалился?

На самом деле ничего лучше я придумать не могу. Не обличать же мне его перед всем клубом? Да и есть ли смысл? Что я скажу? Я знаю, что ты на меня спорил, ты проиграл? Отдавай свою машину, или что ты там поставил?

Вспоминаю, что где-то уже такое видела. Точно! Бабулина любимая комедия “Девчата”. Она очень старая, годах в шестидесятых прошлого века снимали, даже бабушка тогда была еще девчонкой. Но фильм этот любит. И мама его тоже любила. А я раньше смотрела и не понимала, чего эта Тоська нашла в таком страшном Илье? К тому же еще и с таким тяжелым характером? Он был как теперешние мажоры – нарцисс настоящий, только себя любил, только о себе думал. Там, в кино, он, получается, шапку проиграл. А Нахал? Неужели точно – машину?

– Так что, конфетка, потанцуем?

– Хорошо.

Поднимаюсь не глядя, пошатываюсь, и чувствую сильную руку на моей талии.

Нахал прижимает меня к себе.

– Осторожнее, Ромашка, не упади.

Я-то не упаду, Нахал, а вот ты…

Рита

И мы снова на танцполе. И я снова забываю, что нога болит и нахальный мажор на меня поспорил. Это какая-то магия, но я ей подчиняюсь.