– Так что, конфета, – обращается он ко мне, когда парни перестают обсуждать тему общежития, – что будем делать, если опоздаем в общагу?

– В смысле что будем делать?

– Хочешь ночью покататься по городу? Ты не бывала на автодроме?

– Я…

Ответить я не успеваю, у Марка на столе вибрирует телефон. Он смотрит на экран и с раздражением хватает гаджет.

– Да, бать, сейчас! Извини, конфета, – это уже мне, – отойду на пару сек.

– Хорошо, – бормочу.

Интересно, что у него за отношения с отцом? Судя по всему, напряженные. Марк вышел из випки и размахивает руками, видимо, ругается с отцом.

Меня охватывает стеснение. Сидеть с парнями наедине неловко и неуютно. Почему тут больше нет девчонок? Это странно. Но на меня никто не обращает внимания. Парни утыкаются в телефоны и что-то активно печатают. Показывают друг другу.

Неужели на меня ставки делают?

Рита

Мне на телефон тоже падает сообщение. Открываю, читаю.

“Любимова, это правда?”

Очень содержательно!

Это пишет моя Сонька.

“Что именно?”

Отвечаю, а у самой всё внутри бушует, клокочет. Подсознательно понимаю, о чем может спрашивать меня моя соседка и единственный тут близкий мне человек.

О том, реально ли я зависаю в клубе с мажором Началовым, всем известным Нахалом.

А еще подруга может спрашивать о другом.

Правда ли, что я готова стать очередной жертвой Нахала и его дружков.

“Ритка, тебя спасать надо? Я могу приехать! Локацию скинь. Я с Артурчиком с экономики, он на тачке, подъедем, куда скажешь”.

Вот что значит настоящий друг.

Только бы еще понять, где я нахожусь.

У меня нет никакого навигатора в телефоне, как скинуть геолокацию – понятия не имею. Вот такая я древняя “деревня”. Просто мне никогда это не было нужно.

– Прости, – обращаюсь к одному из приятелей Марка, который активно чатится в телефоне. – Ты не мог бы мне сказать адрес этого клуба?

– Адрес? – он смотрит на меня, как-то ехидно улыбаясь. – Это еще зачем?

– Просто я… – краснею, понимая, что не знаю, что ответить.

Сказать, что хочу убежать? А выпустят ли меня тогда вообще отсюда?

– Хочешь Марка кинуть?

– Нет, ты что? – глазами хлопаю, пытаюсь изобразить невинность. – Я… подругу хотела позвать, соседку, она классная, любит потусить.

– Соседку? Что еще за соседка?

– Ну, из общежития.

– Из общаги? Кринж какой. Ты реально в общаге обитаешь?

Вот же придурок. Он что, считает, что все обязаны быть такими богатенькими мажорами? Что других людей не бывает?

– Представь, обитаю. И очень даже хорошо. Скажешь адрес, или мне пойти у бармена спросить?

– Вот, смотри.

Он протягивает свой телефон, там карта, я не успеваю сообразить, куда смотреть, как падает сообщение:

“Ставлю сто на М”.

И тут же второе:

“Соточка на Марка”.

Меня окатывает жаром, щеки горят, вся горю.

Получается, правда, да?

Вот так всё просто?

А как же… Как же карбонара? Как же его рассказы про жизнь в Лондоне? Он казался таким искренним, открытым. Это что, всё игра?

Зачем?

Чтобы просто надо мной поглумиться?

Пожалел сиротку, хромоножку, привел в крутой клуб, показал красивую жизнь, а за это она должна что, ноги перед ним раздвинуть?

Слезы закипают в уголках глаз. Досадные, противные. Чувствую себя жалкой.

Это очень больно.

– Ну, чё тормозишь как отсталая?

– Тут не видно, у меня… зрение плохое, очки разбились.

Именно разбились. Розовые такие. Которые носят дурочки вроде меня.

– Маяковского семнадцать, клуб “Вегас”, тут его все знают. Подружка-то хоть красивая?

– Кто? – рассеянно смотрю на ухмыляющуюся рожу.

– Соседка, которая приедет, такая же хорошенькая, как ты?

– Еще круче, – выпаливаю сквозь зубы.

– Это хорошо. Мы хорошеньких любим. Завидую Нахалу, откопал себе такую соску.